Всё началось с того, что однажды утром я отправился в «писательскую прогулку», как я это называл. Когда муза отказывалась подолгу посещать меня в четырёх обшарпанных стенах съемной квартиры, я отправлялся искать её снаружи. Я ехал в центр, прихватив с собой блокнот и ручку, и размышлял о том, что всё-таки хорошо вот так, когда никуда не надо, быть свободным. На одной из остановок ко мне подсел высокий мужчина в плаще. Спокойное выражение лица, тонкие губы, слегка взъерошенные волосы. Ничего особенного, но я точно знал кто это. Именно таким я описал его – помощника доктора из Университета. Он жил на окраине в трущобах вместе с престарелой матерью и ухаживал за одной из аспиранток. Сейчас он должен был отправляться на работу, а вечером его ждал арендованный автомобиль и заказанный столик на двоих в ресторане. Мурашки прошли по моей спине. Вот он сидит, погрузившись в свои мысли и держит в руках оплату за проезд. А вчера вечером он был у меня в голове и на бумаге, точнее, в окне текстового редактора моего ноутбука. Я, сглотнув, самым естественным образом спросил его:

– Она не оценит приготовлений?

Он посмотрел на меня.

– Ну, тебе виднее. Знаешь, об одном прошу, – он наклонился ко мне. – Пусть уже у нас с ней что-нибудь прояснится. А то я вроде и занят, а вроде и нет.

Я понимающе кивнул и отвернулся к окну. Все нормально, ничего особенного не произошло. Я разговариваю со своим персонажем. Такое бывает. Почему бы и нет. Я же Автор. Мне стало интересно, видят ли его другие? Хотя, будем откровенны – я просто испугался, не спятил ли я. Вокруг было много народу, но никто, казалось, не обращал внимания, как если бы я разговаривал сам с собой. Я украдкой посматривал на кондуктора. Он, наконец, подошёл и к нам, взял у него мелочь и дал билет. Неплохо. Он тут, живой, настоящий.

– А что бы там сам хотел? – спросил я его.

– Ну, как я могу. Ты же наш Автор. Хотя, – он мечтательно прищурился, – неплохо было бы рассчитывать на какое-нибудь вознаграждение за такой шикарный вечер. Ну, ты понимаешь, – он подмигнул.

– Как насчёт ночи у тебя?

Он сразу помрачнел и посмотрел на меня как на больного.

– Очень смешно. Ха-ха-ха. Ты такой остряк, – он наигранно захлопал в ладоши. – Вначале ты затаскиваешь меня в какую-то богом забытую халупу, а потом изволишь шутить?

Вот чёрт, подумал я. Забыл.

– Тогда у неё.

– Уже лучше, – улыбнулся он. – Только не надо всех этих цветов и романтических подарков. Мой аванс и так сегодня будет спущен в унитаз.

– Ну, нет, – возмутился я. – Розочек тебе купить придётся. Она ведь нравится тебе? Ты её должен впечатлять. Не так легко, не так легко.

Так мы доехали до центра. Я чувствовал какую-то бодрость и был приятно удовлетворён разговором со своим героем. Теперь я знал, что я буду писать. Это все, конечно, бред. Само собой. Но когда мы разговаривали с ним, я так не считал. Всё происходящее было абсолютно натуральным. Я улыбнулся и поехал обратно, не остановившись в любимой кондитерской и не прогулявшись по набережной, как обычно в такие дни.

Первым делом я включил ноутбук и жадно стал писать в черновике сцену сегодняшнего вечера. Я промучился, должно быть, довольно долго, но был очень доволен результатом, и, не поужинав, лёг спать.

На следующий день, едва перекусив, я снова поехал в город – в центральную библиотеку. Там находился мой главный герой, студент, и я планировал застать его на месте так же, как вчера застал ассистента профессора из его университета. Безумное желание, правда?

В библиотеке никого не было. Она оказалась закрытой на санитарный день. Я разочарованно прочитал это объявление раз пятьдесят, пока не развернулся, собираясь уйти. «Бред», – подумал я. Что же это было? Меня окликнули. Мой студент направлялся ко мне от чёрного входа.

– Ты мне нужен, – начал он.

– Постой, может, ты мне сначала объяснишь, почему мы с тобой разговариваем?

Он отмахнулся.

– Не важно. Но главное, что тебе это, должно быть, тоже нужно. По крайней мере, ты этого хочешь. Пойдем со мной.

Исчерпывающе. Действительно, а почему бы мне не прогуляться со своим выдуманным мной?

– Пошли.

Мы отправились в кафе на одной из центральных улиц. Я, разумеется, платил за нас обоих, то есть за себя и за себя книжного, так как у студента (конечно же!) денег не было. Я заказал простой кофе, а он взял и первое, и второе, и десерт, и салат. Половина меню заведения теперь красовались на нашем столе. Я подумал о счёте, который меня ждал.

– Я столько не ем.

Он удивленно оторвался от еды.

– Я не ты. У нас нет почти ничего общего, – и, продолжая жевать, – не пойму как ты вообще, такой неказистый, создал меня таким замечательным.

О, эта самовлюблённость. Я, должно быть, сильно идеализировал себя в романе.

– Ну, и что же тогда ты хотел?

– Послушай. Мне надо узнать, есть ли у Дианы со второго курса парень.

Поворот. Я ожидал чего-то гораздо существеннее.

– Почему бы тебе просто не спросить у неё?

– Нет, я не могу. Потому что это должен написать ты.

– Я могу просто написать, и это случится?

Студент снова удивлённо уставился на меня.

– Ты казался мне умнее, – он снова аппетитно захрустел, заставляя меня с сожалением отхлебнуть свой кофе. – Не всё зависит от тебя, конечно. Но, все-таки, ты Автор. Придумай что-нибудь.

– А почему я вообще должен это делать?

Студент поперхнулся. Должно быть, он не ожидал такого вопроса.

– Мне это необходимо. Пожалуйста, – добавил он. – Ты ведь развиваешь сюжет, а это может тебе помочь.

– Этого совсем нет в моем сюжете.

– Да, но, – он многозначительно поднял палец вверх, – что стоит его изменить? Сделать ярче?

– По-твоему, в нём не хватает красок?

Студент задумался.

– Стиль, слог – всё замечательно. Но мало действия. Думаю так, – он снова погрузился в поглощение пищи.

– Ты живёшь той жизнью, что я написал?

Он не стал отвечать на вопрос. Должно быть, если так, она его не совсем устраивала.

Когда он закончил, он снова попросил меня:

– Придумай что-нибудь. Мало действий.

Весь вечер я провалялся на диване с блокнотом. Так и не написав ничего путного, отправился в постель. Решение пришло во сне.

Утром я позвонил на номер 333-777-000. Конечно, его не существует в природе. Но только не у меня. Раздался треск. Послышались гудки. Спустя несколько минут ожидания сонный голос по ту сторону возмутился:

– Я же сплю.

– Дело есть.

– Что? Только вчера закончили. Все спят.

– Ты не понял?

В трубке замолчали. Наконец, поинтересовались:

– Куда ему выезжать?

Сквер был совершенно безлюден. С бульвара доносились шум машин, детские крики ребят, гонявших стаи голубей и строгие замечания их родителей, пытавшихся накормить птиц. Из арки показался мужчина. Он был одет в пальто и шляпу. Несмотря на вполне ещё теплое время года, на нем были перчатки и шарф. Он узнал меня и не спеша направился в мою сторону.

– Что стряслось? – знаменитость моего романа вопросительно изогнул бровь.

Это был великий мошенник. Вор Робин Гуд. Человек-легенда. Символ добродетели и главный злодей. Он жил в роскошных апартаментах в центре и был мастером своего дела. В моём произведении всем нашлось место, сюжетные линии причудливо переплетались. Он был преступником века. Грабил дома богатых и банки, правительственные фонды и иностранные миссии, музеи и международные выставки. У него была отчаянная и прекрасная команда специалистов, его имя было у всех на устах, а за его голову полагалась огромная, но, всё же, незначительная по его собственному мнению награда. И вот этого человека я собирался попросить решить любовную проблему.

– Я хочу, чтоб ты кое-что украл.

– Что же? – на миг его глаза загорелись.