Через некоторое время струи прекратили мелькать, а через пару секунд до меня донёсся писклявый голос Винки:

- Сэр, у единорога закончилось молоко.

- Отправляемся обратно на чердак, только молоко береги.

Спустя восемь часов я валялся на полу чердака многоквартирного дома с блаженной улыбкой на лице. Весь чердак был прибран усилиями Винки.

Пока домовая эльфа занималась неблагодарным делом - убирала пыль, накопившуюся на протяжении десятилетий, я готовил самый лучший в мире сыр из молока единорога, слёз феникса и свежей мандрагоры.

И вот, слопав весь сыр, почувствовал себя невероятно хорошо. Очень сильно хотелось спать, прямо как в прошлый раз. Я поддался этому желанию, но прежде трансфигурировал спальный мешок и забрался в него, а дальше погрузился в манящую темноту.

Когда проснулся, ничего не болело, шрамы по бокам головы рассосались и превратились в едва заметные бледные полоски, в мозгах полностью прояснилось.

Отлично! Теперь можно приступить ко второму пункту плана. Воландеморт пожалеет, что затеял портить жизнь не тому человеку. Я не позволю этой твари лишить меня будущего. Всё, хватит доверять взрослым и вообще другим людям, все волшебники уже не раз доказали, что им нельзя доверить серьёзного дела, обязательно облажаются. Хочешь сделать хорошо - сделай сам!

Для следующего шага мне понадобится взрослый. Джоан привлекать уже нельзя, у неё сейчас маленький ребёнок, Илону просить не хочу, ведь то, что я задумал, даже ей покажется противоестественным. Сразу позвонит матери и обложит матом, ещё и уши надерёт. К тому же не хочу подставлять близких людей. В принципе, можно обойтись и своими силами без привлечения взрослых.

- Хозяин Колин проснулся! - раздался радостный писк над ухом.

Выбравшись из спальника, обратил внимание на замершую в ожидании приказов служанку.

- Привет, Винки. Я долго спал?

- Сейчас утро, сэр.

- Отлично. Завтракаем и отправляемся в город. Ты как и вчера, следуешь за мной, оставаясь невидимой.

После сытного завтрака, собрав вещи, я переоделся в обычные вещи, точнее, надел джинсы и джинсовую куртку, в которой все карманы с расширенным пространством. В левый и правый карман положил по волшебной палочке и по паре тысяч фунтов, во внутренний карман переложил пистолет. Затем я отправился в Южный Лондон, а точнее в район Брикстон. Каждый англичанин, даже живущий далеко от Лондона, знает, что этот район считается одним из самых опасных, прежде всего, из-за статистики совершенных преступлений, проще говоря, это что-то вроде британского варианта Южного Централа.

Стоило выйти из метро, как слава Брикстона сразу же подтвердилась. Нет, меня не попытались ограбить, как можно было ожидать. Недалеко от метро стояли два чернокожих британца, они выглядели так, словно собирались читать рэп. На самом же деле - это проповедники. Джентльмен справа разогревал толпу, точнее пытался ее собрать, обещая на глазах изумленной публики доказать, что негры - это евреи. Ни больше, ни меньше. Мне не послышалось. Доказывать он это собирался при помощи... библии!

Было непреодолимое желание остановиться и послушать, какие же аргументы приведёт этот чернокожий джентльмен, но я приехал сюда по делу, поэтому продолжил путь.

В Брикстоне этнические меньшинства составляют большинство. Нормальному трезвому британцу даже в голову не придёт ехать в Брикстон, но человека, который собирается завалить Воландеморта, нормальным назвал бы разве что тот тип, который однажды мне приснился... Шеогорат, князь безумия. Уверен, ему мой план понравился бы.

В принципе, я со своей нынешней внешностью вполне вписывался в колорит этого района и мог сойти за местного. Но, видимо, слишком много крутил головой. Когда проходил мимо церкви, группа ямайских растаманов неожиданно возбудилась. Один из них направился ко мне с довольно недружелюбным выражением лица.

- Парень, ты чего тут шаришься? - нагло спросил он этаким наркоманским голоском.

- Тебе-то какое дело, курва? Хочу и шарюсь, - нагло ответил я с явно различимым русским акцентом.

- Ты что думаешь, мы вас, бобби, не узнали что ли? - растягивая слова, с наглецой произнёс парень.

- Ты сам-то думаешь, что говоришь? К бобби с русским акцентом на работу не берут. Мне до вас вообще никакого дела нет. Ты чего подошёл-то?

- А! - впал в ступор растаман. - Ты это, типа русский, да?

- Нет, блин, пингвин из Антарктиды!

- Ну это, короче, типа это наше место, ты тут это... Ну в общем не шарься тут, да, - произнёс мерзким голосом растаман.

Усмехнувшись, я продолжил путешествие по кварталу.

Вообще огонь! Такое я могу припомнить лишь из воспоминаний прошлой жизни. Домашний мальчик Колин Криви никогда не сталкивался с криминальными районами и их обитателями. Всё было так странно, как будто на другую планету прилетел, а не несколько станций на метро проехал.

С полицией в Брикстоне непростые отношения. В восемьдесят первом году в этом районе был настоящий бунт, в котором приняло участие около пяти тысяч человек. Закончилось все сотнями сожженных машин и домов. В основе конфликта было полное непонимание сторон: полиции и жителей Брикстона.

Незадолго до бунта местная полиция пыталась бороться с преступностью довольно топорными методами - останавливали тех, кто вызывал у них малейшее подозрение и обыскивали их прямо на улице. Недовольство росло. Кончилось все тем, что когда одного молодого человека пырнули ножом, прибыла полиция и начала потихоньку расследовать дело, собралась куча народу. Слово за слово... и уже скоро по району разнесся слух, что полиция бездействует. Пришло подкрепление. Маразм тем временем крепчал. На следующий день местные жители уже считали, что столько полицейских на улицах не просто так. Молодого человека, мол, убила именно полиция. К вечеру район бушевал. В девятичасовых новостях на BBC говорилось о сорока шести раненых полицейских, баррикадах, разграбленных магазинах и прочих неприятностях. Волнения удалось подавить только к концу следующего дня, когда на улицах Брикстона было уже две с половиной тысячи полицейских. Вот где масштаб, по сравнению с которым сотня Пожирателей смерти пустяк, толпой затопчут и не заметят.

Подойдя к лотку с прессой, приобрёл газету с объявлениями. Найдя раздел с квартирами, отправился к ближайшему таксофону. На пятом номере телефона повезло, договорился с хозяйкой квартиры насчёт аренды. Когда дошёл до продиктованного адреса, мне навстречу выдвинулась пожилая негритянка, она имела необхватную талию.

- Это ты Джон? - спросила она.

- Да. А вы миссис Маркл?

- Верно, парень, - громогласно сказала дама. - А ты не слишком молодой, чтобы снимать квартиру?

- Мои родители фермеры из Шотландии, а в Лондон приехал поступать в старшую школу. Какая разница, какой возраст, если жить где-то надо?

- А ты не из банды? - с подозрением спросила миссис Маркл.

- Нет-нет, что вы. Мадам, вас, верно, ввели в заблуждении мои шрамы. Это из-за аллергической реакции на материал дужек очков, - провёл я руками по вискам. - А стригутся у нас так все. Зачем платить парикмахеру, если машинкой дома можно быстро и бесплатно всё сделать?

- Пойдём, покажу квартиру, - успокоилась негритянка.