Стихи сибирского недопоэта – это скромный сборник произведений неизвестного автора.

      Что таит за собой неизвестность? Если использовать образные сравнения, то человечество всегда испытывало тягу к тайнам, выискивая ответы на вопросы о просторах космоса, о глубине океана или пытаясь проверить на практике, что же таят земные недра.

Так же с любой книгой или сборником. Есть хорошо известные места великих авторов и поэтов, исхоженные, исследованные вдоль и поперек поколениями почитателей, а есть дикие, неизведанные просторы самобытного творчества, не знакомого широкой публике, а посему таящие в себе еще не раскрытые сокровища слова и образа.

Я приглашаю вас посетить подобные места, извлеченные из самых дальних уголков широкой, русской души. Здесь вы найдете все – и природу, и лирику и философские изыскания, выраженные в ровных строчках стихотворений.

Понравятся ли они вам? Судить не могу, но очень надеюсь, что некоторые из произведений вызовут хоть какие-то эмоции в уставшей от социума душе читателя.

Я безвестен, тих и кроток,

Хоть на вид сторонник бурь,

За спиною слышен ропот:

"Полно парень! Сбавь ка дурь!"

Нет родства с шальною паствой

Мало дружен с головой

Мне дороже вин и яства

Мысль та, что я другой…

Мне родным всегда казался,

Через синь и чернь веков,

Тот, чей голос раздавался,

Средь Рязанских батраков.

Золотым кудрям поэта

Низко, кротко поклонюсь

Кто до края мира – света,

Восславлял стихами Русь

Кто любил родные сени

Маму в старом шушуне

Дань тебе несу Есенин!

Сквозь стихи в текущем дне…

Не творя себе кумира

Тихо, мирно поклонюсь

Я до края света – мира,

Буду кротко ставить Русь.

9 мая 2016 года.

Ведь каждый на фронт за своё уходил -

За дом и за близких, за тех кто был мил,

За поле в расцвете весенних цветов

За то чтобы дети не знали оков.

Ведь каждый кто падал – родное шептал,

И каждый кто пал знал за что умирал,

Им виделось в грезах, в предсмертном часу,

До боли родная дорога к крыльцу

Ведь стертые планы не сбытых надежд

Слагались в единый, наивный сюжет

И виделось мертвым – минует война

И вместе с другими взведут города.

И вместе с другими продолжат свой путь…

Но только земля тяжко давит на грудь,

Но только леса, что на них проросли

В лазурное небо их стон вознесли…

Живые – вам память хранить довелось,

О времени чёрном где ярость и злость

Вздымались могучей, священной волной

О времени страшном – Второй Мировой.

Я текст -

Человек, что из плоти и крови,

В полночном бреду, кто меня создавал,

Стремился вложить в меня горе и боли,

И радость и счастье, что в жизни познал.

Я создан -

Полетом эмоций, фантазий

Я силою веры, мечтаний сплетен,

И смысл приправлен огнем тайных знаний,

Ревущим и жарким, священным огнем!

Я жив!

И иду среди ярких картинок,

Иду среди лент новостной суеты

Я видел вокруг много смеха и ссылок,

Но нити сплелись – нити нашей судьбы.

Читатель!

Где б не был ты плотью прикован,

И чтобы не творилось внутри, на душе

Стремлюсь донести только силою слова -

Не зря ты явился на этой Земле…

Победы – они в голове

Не в судьбе,

Не в идеях чужих ,

Не в примерах других,

Когда светом, горящим во тьме,

Освещаешь свой истинный лик

Короткое время живу-

Сотня лет, может две,

Пролетят словно вздох

Знаний истинных собранных крох

Вряд ли хватит на пищу уму,

Вряд ли хватит прорвать гнет оков…

Что успех?

Суета…

Поклонение масс?

Социальные лифты меж классов?

Чтобы услышать пространственный смех

Он посланцев космической расы?

Что есть я?

Человек

Представитель земной

Сотня сил делит власть надо мною

Кто поступкам судья, моим, день ото дня?

Кто поможет мне в битве с судьбою?

Где ответ?

Где искать?

За вопросом вопрос

Мне не справится в рамках сознанья,

От незнаний законов не снизится спрос,

Не приблизится скрытая тайна.

В хрустальной хрупкости трава,

Покрыта словно серебром,

И свежим шаром голова,

И мысль – шёлковым платком.

Очарованье октября…

Под желтым, пуховым ковром,

Спит изможденная земля,

Оставив труд свой на потом.

Обманно– звонкий щебет птиц,

В короткий солнечный просвет,

Под воробьиный щелк и свист,

Скитальцем из далёких мест,

Идёшь, слегка пружиня шаг,

По улицам, сменившим фон

И все вокруг скорей спешат

Нырнуть в тепло, что дарит дом.

Сезон разрушенных надежд

Вдогонку – давние мечты,

Когда рукам шальных невежд,

Дарил, идей своих, цветы

И когда тяжко брошен в грязь,

Букет чего хотел, желал,

Я понял с осенью всю связь,

И всю красу ещё познал.

Наш разум формирует бытие

Сольются в танце и места и люди

Увидеть чудо в каждом сущем дне

Поможет мысль – срок у жизни будет.

Momento More – предки говорят,

Имея целью упредить живое

Что годы очень быстро пролетят

Слагаясь в путь к могильному покою

Вливая смысл в каждый миг и день

Все силы взвив для поиска предела

И подавив в себе хандру и лень

Используй срок отпущенный умело.

Как нужно жить, то Киплинг написал,

И мысль жива спустя почти два века,

В текущий день учение послав

Он нам донес как зваться человеком

Коль все игра – играй себя отдав

Меняющимся граням мироздания

И когда "Я" в тебе придушит страх

Вложи все силы в мощное сиянье

Я человек – лишь странник на пути

Наш разговор – минутная задержка

Все прочитал? Давай же дальше мчи!

И я пойду вперед дорогой смежной.

Посвящаю жене и маме.

Алый лист под порывами ветра

Дом родной на полёт променял,

Распрощавшись с рябиновой ветвью,

Он то падал к земле, то взлетал.