« Другу моему Дмитрию посвящается…
Помню и люблю тебя, милый…
Спасибо тебе за то, что есть…»
Основано на реальных событиях, все персонажи романа реальные люди, в их интересах все имена, фамилии и названия населённых пунктов изменены. Все совпадения случайны.
Май, 2017 г.
– Ну, давай, Дим… Царствия тебе небесного, – проговорил тихо Андрей, поднимая стакан с коньяком в сторону чёрного памятника. С шумом выдохнул и кинул взгляд на, сидевшего напротив, Митю. Тот, спохватившись, поднял стакан и прошептал:
– Да, Димыч, дядь Лех, за вас…
Стол из чёрного мрамора… Небрежно вскрытые упаковки колбасы, сыра и фруктов… Две, причудливой формы, бутылки… Коньяк и виски… Коньяк для сидящих за столом друзей, а виски… Виски для Димы. Точнее, Дмитрия Шиленко, который неподвижно улыбался, своей неизменно задорной улыбкой, с мраморного памятника, словно живой. По бокам от него стояли ещё два памятника: один такой же чёрный, отца Дмитрия – дяди Лёхи, как привыкли его называть друзья, а другой, чуть пониже, из серого камня, местами позеленевший от старости, матери Дмитрия – Ольги. Она умерла давно, очень давно, когда Диме было всего полгодика. С фотографии на друзей смотрела совсем юная девчушка, почему-то в пионерском галстуке.
– Слушай, Митяй, – прогудел басом Андрей, кивнув на памятник Ольги, – давно хочу спросить, чего она в галстуке? Что, других фоток не нашлось что ли?
– Ты, чего, Андрюх? – удивлённо протянул Митя. – Дядь Лёха уже в девяностых памятник этот ставил. Не помнишь, что ли? А умерла она в семьдесят седьмом. У них же сразу после её смерти дом сгорел, считай не осталось ничего. Вот какую нашли, такую и поставили.
– Зато с похорон её фотки остались, – пробурчал Андрей, отрезая раскладным швейцарским ножом сочную грушу. – Помнишь, где Димыч в розовых колготках к гробу тянется?
– Андрюха, – возмутился Митя, – чего прицепился?! Розовые колготки, галстук… Эстет чёртов!
Андрей Ерёмин, и правда, был весь лощёный и ухоженный. На руках аккуратный маникюр, темно-русые волосы зачёсаны назад, прядь к пряди, обнажая высокий скульптурный лоб. И одет он, словно с картинки модного журнала – элегантные брюки из тёмного денима, трикотажная рубашка с причудливыми отворотами на манжетах рукавов и, начищенные до блеска, кожаные мокасины. Причём таким он был всегда, даже в эпоху тотального перестроечного дефицита, когда пацаны во дворе бегали в растянутых трико и застиранных футболках, он умудрялся щеголять в отутюженных брюках с острыми стрелками. И ведь, выглядел естественно и непринуждённо!
Он часто морщился при виде неряшливо одетых друзей, а небрежно брошенная тетрадь на парте в школе, заставляла его, всегда зачёсанные назад, волосы шевелиться, а глаза безумно вращаться. Само собой, друзья смеялись и незлобно подкалывали его. Не чудо ли, что такой ребёнок вырос у грузной, отдышливой поварихи местной воинской части, которая особым стилем не отличалась, и над чьими котлетами потешался весь двор. До такой степени, что когда соседки собираясь отмечать праздники, обговаривали и делили меню, Зое – матери Андрея в один голос заявляли: “ Зойка, ты варишь компот! Слышишь? Только компот! Никаких котлет!”. Зоя обижалась и охала, беззлобно грозилась соорудить очередной шедевр кулинарного искусства, от которого все мужики дома “обалдеют” и забудут про Надькины, соседки с первого этажа, котлеты. И ведь сооружала! Поражала в самое сердце своим “поварским искусством”, что полвечера соседи жалели бедных солдат воинской части. Андрюха мать любил, пытался, конечно, и её приучить к красивым вещам. Но…
– Митрич, ну не дело это, – не унимался Андрей, кивая на серый памятник, – давай заменим, что ли? На фото графику сделаем? А то, что попало ведь!
– Да, давай, давай, – воскликнул Митька, – не отвяжешься же! Наливай, помянём тёть Олю, хоть.
Митя Мороз, полная противоположность Андрею – высокий, худощавый, стрижка под ноль, одет в стиле “что было, то надел”. Его страстью были машины, любые: старые или новые, он с благовейным трепетом относился к ним. Имея сеть автомагазинов и автосервисов по всему краю, любил возиться в своём закопчённом гараже со старыми японками, от чего ногти его на руках были вечно с темным ободком. Но мастером в своём деле Митя был знатным! Доводил до ума даже самые безнадёжные экземпляры, отобранные им лично на аукционе в Японии. Потом с трепетом, словно пристраивая любимую кошку, продавал их, переживая и вдыхая, выдавая сто пятьдесят наставлений новому хозяину и заставляя их дать обещание, в случае поломки обращаться исключительно к нему. Впрочем, ремонт его машинам, практически, не требовался. Так, техобслуживание и не более того, поэтому очередь к нему за машинами стояла на года.
– Эх, Димыч, – вздохнул Андрей, поднимая пластиковую рюмку, – как же так-то?!
Где-то совсем рядом, вдруг, громко ухнула птица, и следом раздалось хлопанье крыльев, Ерёмин вздрогнул от неожиданности, а Митя, укоризненно посмотрев на него, сказал:
– Завязывай, Андрюха! Знаешь же, не любил он этого…
– Ладно, понял, – опять вздохнул Андрей и спросил. – А помнишь, Митрич, как мы в детстве…
1987 – 1991 гг.
– Пацаны, – крикнул издалека Димка, высокий, тощий мальчуган, десяти лет в коротких трикотажных шортах и коричневых сандалиях на босу ногу. Он мчался, перебрасывая футболку с одного плеча на другое, на загорелом теле собрались капельки пота, а мокрые волосы прилипли к вискам. Жара в этом году стояла невероятная. Ребята резались в знаменитую тогда игру “Квадрат” под тенью раскидистых тополей, готовых, вот-вот на днях, раскрыть свои пуховые почки. Тогда уже будет совсем другая игра, “Сожги весь пух” называется. А сейчас можно лениво кидать наточенные ножечки, отвоёвывая квадраты соперников.
– Пацаны, – сбиваясь от быстрого бега, крикнул Димка, – я тут… Такое… Пацаны!
– Чё орёшь? – с ленцой протянул Иванов, маленький чернявый мальчишка. – Чё-то случилось?
Димка отрицательно мотнул головой и согнулся пополам, опираясь руками о колени, восстанавливая дыхание. Четыре загорелые мордочки игроков уставились на него с ожиданием.
– Димыч, ты откуда бежал? – спросил Андрей, поправляя прилипающую к спине рубашку. – Пожар что ли?
– Да какой пожар! – воскликнул Димка, махнув рукой. – От бати я! Я тут такую тему придумал! Такую тему!
– Тему? – пискнул Саня, по прозвищу Негр. Почему негр? А потому что он был настолько смуглым, что даже зимой отличался от своих товарищей стойким загаром. Волосы его были чернее ночи, и уже с раннего детства закручивались маленькими упругими колечками. Кто-то из одноклассников как-то пошутил, спросив: “Саня, у тебя папа негр?”. Так и приклеилось к нему это прозвище. Ростом вот только он был невысок и имел очень писклявый голос, чего очень стеснялся и говорил очень мало.
– Тему, тему, – подтвердил Димка, и, пошарив в маленьком кармашке шорт, выудил оттуда прямоугольный пластик в серебристой обёртке и протянул друзьям, – вот, смотрите!
– И чё?! – хмыкнул Иванов, возмущённо закатывая тёмные глазки. – Жвачка! Мне дядя Олег такие мешками с загранки привозил. И чё?!
Родители Иванова жили, по тем временам, зажиточно, если можно так сказать про советское время. Отец главный архитектор, мать главный врач больницы, был он у них единственным сынком и баловали его нещадно, может, поэтому он всегда важничал. Брат матери, которого никто никогда не видел, по словам мальчика, ходил в море и всегда привозил оттуда презенты племяннику.
– Ну-ну! Не свисти! – оборвал его Митя, который давно заподозрил его в обмане. – И что же ты, мешок жвачек один сжевал? Даже нас не угостил?
– Больно надо, – вскинув голову, буркнул Иванов и заворчал, – давайте играть, мож? Мой ход!
