Всё более или менее стихло только вчера.
Люди бежали прочь из, ставшего опасным, города. Все они стремились оказаться как можно дальше от побережья в роковой час.
А он выбрал Мечту - и решил остаться...
Осталось 22 ч. 17 м.
На улице стоял поздний сентябрь. Теряющие тепло, солнечные лучи свободно скользили по пустым улочкам. Холодный ветерок носился среди крыш, спускаясь лишь за тем, чтобы поиграть с, начинающими желтеть, листьями редких деревьев или погонять, разбросанные на тротуарах, обрывки газет. Кое-где слышалось чириканье - городские птицы ещё не покинули это обречённое место и сейчас занимались своими обычными птичьими делами. Только они, да пожалуй, ещё мелькавшие то тут, то там тени бездомных кошек и собак немного оживляли этот огромный, застывший в своём обреченном ожидании, мегаполис.
Сергей покинул свою квартиру, примерно через час, после полудня. До пришествия "Зеркального" оставалось меньше суток, а у него были дела, которые надо было выполнить ещё в этой жизни. С собой он взял только лёгкую куртку и небольшой рюкзак, где лежали мелочи, которые необходимы человеку даже в последний день.
Парень, не оглядываясь, шел по улицам. По его расчётам, путь до нужного места должен был занять около двух часов. Если только никто не помешает.
А помешать пытались. Когда Сергей миновал очередную улицу и вышел на небольшую площадь, он почти сразу попал в толпу каких-то религиозных фанатиков. Здесь было не меньше полусотни людей - одни, стоя на коленях, прямо на мостовой, пели молитвы, другие, размахивая плакатами из картона и реек, вещали громогласные пророчества о последних днях человечества, третьи рисовали на стенах кресты, а рядом - знаки, напоминающие перевёрнутые пятиконечные звёзды.
Сергей попытался пройти мимо них, не привлекая к себе внимания, но его заметили почти сразу. Один из фанатиков схватил парня за куртку, призывая к "немедленному покаянию", другой сунул в руки свой плакат. Сергей, кое-как, вывернулся из схватившихся за одежду рук, быстро двинулся вперёд, работая локтями и огрызаясь на тех, кто вставала на пути.
Наконец он пересёк площадь и нырнул в какой-то переулок. Отошел на несколько метров вглубь, прислонился к стене и перевёл дух.
Можно было двигаться дальше, но его заинтересовал плакат, который он почему-то так и сжимал в руках. Сергей поднял его, перевернул и прочёл, намалёванную чёрной краской, надпись.
"И не отрёкся он от своей мечты, в последний свой час! И был за то прощён!"
"Почти про меня" - пронеслось в голове.
Сергей бросил ещё один взгляд на часы и зашагал вперёд, решив забросить плакат на ветви, стоящего у дальнего поворота, дерева. Но пройти успел только несколько шагов... Стеклянные двери находившейся, чуть впереди, аптеки совершенно неожиданно распахнулись, выпуская на улицу двух мужчин. Один из них, похожий на байкера, здоровяк в чёрной кожаной жилетке, медленно пятился, а другой, светловолосый парень, чуть покачиваясь, наступал, сжимая пистолет.
-...Это теперь наше место! И все препараты наши! Так своим и передай! - голос светловолосого звучал как-то странно растянуто.
-Каким "своим"? - напряженно спросил здоровяк - Я уже говорил, что здесь один и мне нужна только одна упаковка...
-Не пудри мне мозги! - светловолосый передёрнул затвор. - Все твои здесь же! И вообще - я всё знаю про тебя и про этот грёбанный мир...
Тут "байкер" рванулся вбок и вперёд, схватил светловолосого за руки, пытаясь вырвать пистолет. Грянул выстрел, потом ещё один, но пули ушли куда-то в сторону. Противники крепко сцепились, но Сергей видел, что здоровяк явно сильнее и вот-вот завладеет оружием.
Так бы и случилось, но тут из дверей аптеки выскочил ещё один темнокожий парень. Он на секунду застыл, а потом выхватил из кармана выкидной нож, выщелкнул лезвие и ударил "байкера" в бок.
Здоровяк взвыл, попытался обернуться, но споткнулся и, увлекая за собой светловолосого, полетел на землю. Оружие вырвалось у них из рук и упало прямо под ноги темнокожему. Тот, сейчас же, отбросил нож, нагнулся и поднял пистолет. Навёл ствол, на всё ещё сцепившихся. Было видно, он готов выстрелить, но медлит лишь из-за того, что боится попасть в товарища.
И тут Сергей, подчиняясь какому-то неведомому наитию, решил вмешаться. Не дожидаясь, когда темнокожий решит использовать пистолет, он подбежал к нему и с размаха, ударил по голове своим единственным оружием - плакатом. Хлипкая конструкция из реек и картона не выдержала удара, развалилась, однако, своё дело сделала - не ожидавший нападения, парень с криком выронил ствол и отскочил назад.
-Ты ещё кто?! - но Сергей и не думал отвечать. Он быстро шагнул вперёд и, со всей силы, ударил оружие ногой, отбрасывая его под ближайшую машину.
-Ах ты!.. - темнокожий бросился на него, вцепился в плечи. Парень увидел совсем близко его, искаженное гримасой ненависти лицо, и глаза, с неестественно расширенными зрачками. Он схватил противника за руки, отодрал от себя и толкнул его назад. Тот, не удержал равновесия, споткнулся и полетел на тротуар. Странно всхлипнул и затих.
Сергей шагнул назад.
"И зачем я влез?!" - пронеслось в голове.
Байкер, тем временем, наконец, покончил со своим противником. Поднялся с земли, со стоном ощупал раненный бок. Смачно выругался - и тут только обратил внимание на Сергея.
-Ты мне помог? - он скользнул взглядом по неподвижному темнокожему - Спасибо. Вдвоём они меня бы быстро уложили.
-Я не хотел, - ляпнул парень. - Это само получилось.
-Вовремя получилось, - байкер расстегнул жилетку, потом рубашку, откинул промокшую ткань, обнажая окровавленный бок. Достал из кармана платок и, морщась, принялся стирать кровь. - Зараза, хоть не так глубоко всадил. Обработать надо.
-Может в аптеке найдётся что-то нужное? - предположил Сергей.
-Возможно. Из-за этой эвакуации они половину лекарств оставили. Пойду, посмотрю.
Прижав платок к ране, байкер, скрылся в аптеке.
"Надо поскорей отсюда сваливать", - пришла разумная мысль. Но, Сергей, почему-то не спешил уходить. Его смущал темнокожий, до сих пор не подававший никаких признаков жизни.
"Почему он не движется? Я же его только оттолкнул?"
Он медленно подошел к недавнему противнику. Наклонился, всмотрелся - и застыл...
Темнокожий парень был мёртв. Ему не повезло попасть затылком прямо на тротуарный бордюр. Сейчас он лежал, неподвижно глядя в небо остекленевшими глазами, а из разбитой головы уже успела натечь небольшая лужица крови.
Сергей осторожно протянул руку, неуклюже попытался пощупать пульс, всё ещё не веря.
"Я. Его. Убил." - осознание пришло холодной вспышкой.
Парень ринулся назад, споткнулся и сам шлёпнулся на землю. Вскочил - и замер, глядя на труп своего недавнего противника. Почему-то вдруг сделалось очень холодно.
-Эй, ты чего? - окликнул его, выходящий из аптеки, байкер. Он, видимо уже успел перевязать рану - из-под жилетки были видны бинты.
-Я его убил... - хрипло сказал Сергей.
-Бывает, - спокойно сказал здоровяк, - Хотя ты его только толкнул, головой он сам приложился. А мне своего пришлось грохнуть, совершенно осознано...
-Но я его убил...
-Или он убил бы тебя. А так - мы просто сделали работу цунами, отправив на тот свет двоих обреченных, на несколько часов раньше.
-И что мне теперь делать?..
-Ждать "Зеркального"! Как и всем кто остался в этом чертовом городе. Суток не пройдёт - будешь лично с Всевышним на счёт этого наркомана разбираться.
-Наркомана... - повторил Сергей, вспомнил расширенные зрачки.
