Мост не делит моря – сблизил он берега.

По нему путь теперь стал быстрее намного;

И на юг отдохнуть и на север к снегам

Поездам и машинам свободна дорога.

Под пролётами плещет морская волна,

Чайки с криками в танце сквозь брызги летают.

И гордится успехом вся большая страна,

Ведь сегодня Россия вновь Крым открывает.

Крымский мост. Открытие.

Могучим стежком зашивая

Ошибку в истории края,

Таврида опять родная,

Исполнена воля людей.

Предложен был путь судьбою,

Опять стали целой страною,

А песня летит над волною,

Истории шаг смелей.

Теплом побережье встречает,

И солнце сердца согревает,

Двери дворцы открывают,

И ближе улыбки друзей.

Дорога парит над водою,

Опять стали целой страною,

Предложен был путь судьбою,

И стало в душе светлей.

Под нами волна играет,

А чайки спорят с ветрами,

Время до встреч сокращает,

Ведь путь через мост быстрей.

Предложен был путь судьбою,

Гордится страна собою,

А песня летит над волною,

Мостом и Историей.

Не видим лучшей награды -

Для Крыма убрать преграды,

Встречаться с родными рады,

С мостом наша радость полней.

Пролёты парят над водою,

Построили целой страною,

Нам стал уже мост судьбою,

И стало в душе теплей.

Самые дорогие…

На конкурсах не раз уже бывало,

Что ради любопытства и от скуки,

Заданий разных выдумав немало,

Пытались оценить «Чьи лучше руки?».

На скорость шинковали что придётся.

Жонглировали, вверх бросая гири.

И тени создавали в свете Солнца.

Дизайном проходились по квартире.

Накладки городили непростые.

И руки маникюром украшали.

Мозолили медали золотые.

Мандаты депутатские вздымали.

Бывало, для страховок предлагали.

Печатали их крупно для рекламы.

Однако конкурсы ничуть не угадали:

Дороже прочих – просто руки мамы.

Эмигрантке

Небо Турции чужое,

Русское родней.

Разве сможет так на Кипре

Щелкать соловей?

Морем пахнет Средиземным,

Плещет, как елей.

Где же запах васильковый?

Где простор степей?

Не растёт там рожь для хлеба,

Жизни ритм другой.

Может, цвет синей у неба

Над чужой страной?

Там обычаи другие

И раздолья нет.

Расставанья, перелёты

Уже много лет.

Тянет Матушка-Россия,

Что не говори.

Только здесь зима красива

В инее зари.

Стал чужой язык понятен

И турецкий быт.

Будет даже мир в окошке

Розами увит.

Только сердце вторит песне

Из родных полей,

И по-русски слово «мама»

Всё равно милей.

Октябрь 2017

Что плохого в октябре?

Вроде месяц он обычный.

Но столетний юбилей…

Может, встретить как привычно?

Выйти в город на парад

И поднять плакат с призывом.

Может, кто-то будет рад.

Кто-то уж грозится взрывом.

Социальным, как тогда.

Только будет ли приятно

Грянуть дружное «Ура!»

И за «стену» все обратно.

Вроде нынче нелегко.

Многих тянет, коль по чести,

Чтобы были, как давно,

Чуть бедней, но всё же вместе.

Только время не вернуть,

И второй Октябрь не грянет.

Выбран новый курс и путь.

Цель другая всеми правит.

«Продавать и умножать».

Про совместное забыли.

Каждый бросился бежать,

Только двери приоткрыли.

Нынче воли – завались.

И путей – куда ни глянешь…

Вот такая штука – жизнь.

Хочешь быть счастливей – станешь.

Усадьба Афанасия Фета

Сегодня был в усадьбе Фета,

Того, что классик русский.

Хотел понять я жизнь поэта,

Искал исток искусства.

Хороший двухэтажный дом

На горке возле речки,

И прудик есть, и рыбка в нём,

Ротонда в виде свечки…

С пригорочка открылся вид

На русские просторы,

И песнь душевная летит,

Красиво льёт узоры.

За прудом лес шумит волной,

А речка так спокойна,

Что стих родился сам собой

От счастья и раздолья.

Посвящается заслуженному артисту России Андрею Иванову

Мой друг – носитель контрабаса,

И в деле этом нет лучше аса.

Взвалив на спину два метра «скрипки»,

Несёт, стараясь, а вслед улыбки.

Наверное, будь рост побольше -

Так метров семь, рука потолще,

Возможно было б смычком в три метра

Играть скрипичные концерты.

А так, ну что вы – какие звуки.

Упор о сцену, на струнах руки.

И пальцы тянут не жилы – нервы.

А может парень. А он ведь первый!

Гастрольный график – ни дня на месте,

И едут братья, чтоб выйти вместе

И выдать снова джаз-блюз на сцене.

Вот инструмент, а он ведь ценен!

В партере, в ложах поток оваций,

В восторге зритель от итераций.

И между струнных солидней нету,

Басит стараясь, без пируэтов.

Всё дело в том, кто взялся делать.

Несёт – не гнётся, и в нотах смелый.

На сцене – мастер. В очках и скромный.

Артист заслужен, успех огромный.

Музыканту (Александру Белоусову, гр. Onward)

Как правило, все знают вокалистов.

Для них медийных опусов немало.

И на афише проще «дать» солистов.

А как им быть, коль группа не играла?

Конечно, можно спеть и «а капелла»,

Но долго ли… один и без поддержки?

(А тут ещё и горло захрипело.)

Не каждого здесь выдержат орешки.

А в «банде» кто важнее всех и старше?

Да тот, кто бьёт ритмически по коже;

Сидит он, скрытый установкой даже,

На Шиву многорукого похожий.

Тарелками владеет виртуозно

И «томы» почесать не забывает,

На «басе» сцену сотрясает грозно,

«Хай-тэт» шипит, под палочкой страдает.

И «крэш», и «райд» помогут Музыканту

Открыть для звука запасную дверцу.

И бьёт Ударник, бросив всё на карту,

И свой талант, и собственное сердце.

Посвящается гитаристу группы «Парадокс»

Игорю Михелю

По артериям города пульсом машины.

Китайские фонарики трогают небо.

Фонтаны струями рисуют картины.

А город-призрак неспящим не был.

Басят дороги. Летают яркие башни.

И мчатся блики огней текущих.

Оделся город в неон рубашек.

А ритм бичует людей снующих.

Залиты площади стремительным веком.

И улицы тонут в клубящемся дыме.

Мосты, что брошены украсить реки,

Внимают молча фуэте балерины.

Разорванный мир собирает осколки,

Расставит ноты на жизни страницы.

И бьют по нервам и втыкают иголки

Огней ярких пляска и тёмные лица.

На клип «Колыбельная» (гр. «Парадокс»)

Я живу среди мира иллюзий,

Среди призрачных замков и снов,