Вдохновение

Люди очень многие музою владеют,

Пишут, сочиняют, лепят, шьют и клеят…

Только тропы творчества каждому иные,

У кого-то ровные, у других кривые.

Только вдохновение – уж кому какое:

То ли солнцем в небе, то ли ветром в поле,

То ли счастьем хрупким, то ли болью в сердце,

То за дверь прогонит, то зовёт согреться.

То змеёй ужалит, то заплачет птицей:

Журавлем в болоте, в небесах – синицей.

Неудачу в битве завершит курганом,

Станет летним бризом или ураганом.

На кого-то камнем со скалы сорвётся,

А кому по-детски светло улыбнётся,

Одному – мгновение, яркое, как солнце,

А другому – бледный свет луны в оконце.

То ли светлый дар, то ли сердцу мука,

Может, интуиция, может быть – наука…

Люди очень многие могут стать творцами,

Все мы вдохновение выбираем сами.

Бог с завязанными глазами

Мы с тобою живем в двадцать первом веке,

Где исследован космос, состав планеты,

Карты звёзд, география континентов;

Где ученые много уже доказали,

А что не успели – о том сказали

Журналисты и блогеры, съели соцсети,

Разнесли, как ветрянку, соседские дети…

За итоги, конечно, никто не в ответе.

Говорят, что когда закрываешь веки,

Тренируются лучше иные чувства:

Для того, чтоб постичь глубину искусства,

До великого разумом долететь,

Иногда нужно видеть, а не смотреть.

Научиться, как слышать, дышать, влюбляться

В запах книг, звуки волн, в переливы глянца,

В тишину, приходящую на рассвете.

Разбудив что-то, спящее в человеке,

Видишь, как он был сдавлен, зажат и сдержан,

Как изогнут был в нём такой хитрый стержень,

Позвоночник из силы и из огня.

Эту тайну надёжно внутри храня,

Каждый ищет причину всему на свете,

Ограничив зримый набор ответов.

Вот такая вот жизнь в двадцать первом веке.

Ящик

Да, привет. Покажи-ка мне ящики,

Я хочу приглядеть красивый.

Этот выстлан травой и глиной,

Вот – пустыня, а тот – река.

Я приеду издалека,

Подготовишь меня к предстоящему.

Кто один, ну а с кем-то прощаются,

Все билеты сдают на входе,

Выходить нельзя. В обиходе

Называется "западло":

Только сядешь – и понесло,

Так, что даже мозги отключаются.

Я хочу океан; в спину дующий

Ветер. Сделай мне ящик новый.

Ни вино, ни прогноз погоды,

Ни крема для рук с маслом ши

Не спасли ни одной души,

Только я потерплю, подожду ещё.

Из твоей мастерской выйду хмурая:

Ящик мой еле-еле начат,

Не судьба, не сегодня, значит.

Где-то плещет мой океан,

Я пойду за ним. Вечер пьян

И красив, жизнь ярка, вот же дура я.

Не спеши выдавать мне от ящика

Позывные, пароли, коды

И ключи. Так проходят годы,

Море пледом в ногах шуршит,

Я прошу тебя: не спеши.

Я живая ещё. Настоящая.

Дождь

Низкое небо. Над горизонтом

Солнце затянуто пасмурной тьмою,

Мне всё равно, я не прячусь под зонтом,

Чтобы сливаться с безликой толпою.

Дождь для живущего с сердцем поэта –

Это узоры из капель на окнах,

Тонкая грусть в ожидании лета,

Хрупкое счастье в озябших ладонях.

Ты говоришь: лужа вовсе не море,

Дождь – просто дождь, а не слёзы природы.

К счастью, иль, может быть, только на горе,

Мы с тобой выросли разной породы.

Я на тебя не хочу быть похожей,

Прятать под зонтик отсутствие счастья,

Жизнь измерять лишь по пульсу под кожей,

В каплях дождя видеть только ненастье.

Эфемерная

Эфемерная девочка, тронь – растает,

Не ключицы – спички; а в сердце – страх,

Так и кажется, будто под весом стали,

Расшатавшись на старых своих болтах,

На шарнирах хрупких работы тонкой,

Изящно дугою вздымая бровь,

Эфемерная девочка взвоет ломко

Да и рухнет наземь, вся вкривь и в кровь.

Моя девочка-нимфа повсюду ходит,

В свою слабость кутаясь, словно в шаль,

"Молода, – говорят, – где таких находят?

И зачем берут? Разве только жаль".

Эфемерная девочка слёз не прячет,

Для таких и шьют до сих пор платки;

Рядом с нею любой будто древний ящер,

Отмеряют вздохи, шаги, глотки.

Моя нежная девочка, что за сила

Не таить своей слабости от других!

Моя девочка, я же тебя просила:

Береги себя, моя, береги.

Эфемерная девочка твёрже многих,

И ей хватит силы, чудес и див,

Чтобы крепко держаться своей дороги.

Так обманчив облик, но дух – правдив.

Мечта

Я – та мечта из снов, что шепчут ночи,

Но я ни капли этим не горжусь.

Меня не каждый полюбить захочет

Какую есть, а не какой кажусь…

Любой во мне найдёт, чего желает,

И люди восклицают: «Идеал!».

Но кто бы знал, как «идеал» страдает:

Мне слишком тесен этот пьедестал.

Я – девушка из грёз, и в этом

Моё проклятье и моя напасть:

Мечта, превознесённая поэтом,

Но не сумевшая с небес упасть.

Негатив

Темнота назревает в моей груди,

Поднимается выше, и море тьмы

Разливается мной – из худой бадьи,

Растекается чёрным по белому.

Я пишу этой тьмой на пустой стене,

На листе бумаги, на простыне,

Пока мгла не иссякнет, и снится мне,

Что я что-то неправильно делаю.

Вместо слёз – не то краска, не то мазут,

Мои пальцы черны, я пустой сосуд,

Так меня на судилище привезут,

Будут дружно судить и наказывать.

В мире света, сияния и огня

Слишком чёрное сердце внутри меня,

Только это всё видимость, что верна,

Если лишь в негативе показывать.

Путь

Зачем ответы так искала?

Зачем судила свысока?

Мечта сбылась, и тайн не стало,

Теперь пугает пустота.

Уйти, забыться так хотелось!

Бежать от этих грустных дней,

От просьб, анализов, советов,

От прочих сыгранных страстей…

Но как? Вопрос, наверно, вечный.

Терзает он и короля,

И бедняка, что встал, увечный,

На паперти, еды прося.

Личиной скрыть побеги правды?

Стать, как бульварный арлекин?

Увы! Что маски? Шёлк и стразы.

Оставим этот путь другим.

Уйти от общества в пустыню,

Где только солнце да песок,

И там, в жаре, растить гордыню,

Мол, так никто иной не смог?

Шагнуть ли в пропасть без веревки,