– Ну, как тебе? – поинтересовался Сергей, когда они шли к выходу.

– Можешь считать меня безнадежной провинциалкой, – решительно заявила Зоя, – но мне этот театр не понравился. Лучше не ходить ни в какой театр, чем в такой. Вы все тут прямо с ума посходили.

Сергей только развел руками.

– Возможно, ты и права, – ответил он.

Теперь увиденное представление не казалось ему таким уж веселым и замечательным зрелищем. Он ясно понимал, что в нем было что-то болезненное. Но тогда почему никто больше кроме Зои этого не почувствовал?

Они вышли на улицу, дошли до Страстного бульвара и повернули к Тверской. Сергей увидел кофейню, в которой были свободные столики.

– Зайдем? – предложила она.

– Что-то мне не хочется кофе, – ответила Зоя.

– А посмотри вон туда, – он показала на новый памятник.

Зоя взглянула в указанном направлении. Сначала памятник показался ей бесформенным нагромождением фигур. Присмотревшись, она увидела, что он изображает двух гастарбайтеров в пылу поединка. Один нацелился в грудь другому мощным перфоратором с длинным сверлом, а тот занес над его шеей здоровенную дисковую пилу. Лица у обоих были полны решимости, губы плотно сжаты, а скулы обострились. Трудно было предугадать, на чьей стороне окажется победа.

Они обошли скудно подсвеченный монумент вокруг. Табличка у основания гласила: "Памятник любителям кофе".

– Ну как? – спросила Сергей. – Все еще не хочешь зайти?

Зоя вдруг почувствовал такую тягу к кофеину, что свело челюсти.

– Пойдем! – решительно сказала она. – Умираю – хочу кофе!

11. РАЗВЕДЕНИЕ САРАНЧИ

Звонок Владимира Кулебякина во вторник вечером застал Сергея врасплох.

– Моя уехала к родителям, – сказал он, – давай ко мне, посидим. Выпить только чего-нибудь захвати.

Сергей порылся в своих запасах спиртного и ничего лучше пищевого ацетона «Забористый №5» не обнаружил. Обычно он держал это пойло для сантехников, которым оно вполне подходило. Но бежать в "Шилду" за чем-нибудь более приличным не хотелось, и он решил, что пора переходить к новым вкусовым ощущениям. Сунув в карман изящную черную бутылку марочного ацетона с кучей медалей и пятью звездочками на этикетке, он вышел из дома.

Владимир встретил его в кухонном фартуке. В прихожей сильно пахло горелой мошкарой.

– Одевай тапочки и проходи, – распорядился он и исчез на кухне.

Пройдя на кухню, Сергей увидел, что тот жарит оладьи из какого-то непонятного серого теста. На сковородке они немилосердно шипели и стреляли жиром. Готовые изделия возвышались горкой на кухонном столе.

Сергей опять принюхался.

– А из чего блины-то? – подозрительно спросил он.

– О, это экзотика! – загадочно ответил Кулебякин. – Ты такого еще не пробовал.

Не спрашивая разрешения хозяина, Сергей открыл окно – от запаха гари начинало ломить виски. Он поставил бутылку на стол и пошел мыть руки. Выходя из ванной, он увидел, как в открытое окно с противным писком влетела летучая мышь, схватила одну оладью и вылетела прочь. От неожиданности он вздрогнул.

– Твою мать! – вырвалось у него. – Обнаглели, твари, совсем!

Владимир оторвался от плиты.

– Что там?

– Мышь летучая оладью утащила.

– Ты зря окно открыл, – сказал Кулебякин, – она всегда так.

Сергей притворил створку, но полностью закрывать не стал.

– Заканчивай уже, – сказал он. – Здесь нам хватит.

Владимир выключил плиту и подсел к столу с последней партией дымящихся серых оладий. Вытяжка над плитой работала на полную мощность, но справиться с едким запахом не могла.

– Ого! – сказал Кулебякин, увидев бутылку ацетона. – А поскромнее ничего не было?

– Нормальный напиток, – обиделся Сергей. – Марочный, между прочим. Вот написано – три года выдержки на Лобненском складе ГСМ. В металлических бочках под открытым небом – почти как мадера.

Кулебякин прочитал этикетку.

– Место, конечно, знатное, – согласился он. – Только мадеру выдерживают в деревянных бочках и без крышки.

– Не важно, – отмахнулся Сергей. – Здесь своя технология. И медалей, вон, смотри сколько.

Кулебякин присмотрелся к медалям.

– Ну да, с выставок горюче-смазочных материалов.

– Пищевых горюче-смазочных материалов, – поправил Сергей.

– А есть разница?

– Огромная. И вообще, лобненские ацетоны всегда собирают множество медалей на любых выставках. Там особо благоприятные условия для производства напитков – почва, пропитанная дизтопливом, дымный воздух, близость асфальтобетонного завода. Да и самолеты все время пролетают на небольшой высоте. Созревающий ацетон любит промышленный шум. В общем, пей и не выкобенивайся! Ты лучше расскажи мне, из чего твои оладьи.

Кулебякин оживился и хитровато сверкнул газами.

– А вот после первой и расскажу. Наливай.

– А не отравимся? – засомневался Сергей.

– Придется поверить на слово. Я же тебе верю про ацетон.

Сергей вздохнул и наполнил рюмки прзрачной жидкостью с едким запахом. На вкус ацетон оказался похожим на очень плохой коньяк с примесью дихлофоса и керосина. Оладьи же походили на лепешки из рыбной муки пополам с травой. Сергей таких никогда не пробовал.

– Ну, говори, что мы едим! – потребовал он.

Кулебякин проследил, чтобы он доел оладью до конца и только потом торжественно объявил.

– Саранчу!

Сергей едва успел подавить рвотный спазм. Приятель погрозил ему пальцем и поспешил наполнить рюмки опять. Выпили по второй. Сергею полегчало.

– Саранчу, значит? – переспросил он и прислушался к себе.

– Ага! – радостно подтвердил Кулебякин. – Тебе понравилось?

Сергей посмотрел на него уничижительно. Он слышал про такие случаи и раньше, но считал их полной клиникой. А выходит, накрыло и его друга.

– Ну, рассказывай подробнее, – махнул он рукой и поддел вилкой вторую оладью.

Это становилось даже забавно.

– Чего рассказывать?

– Технологию, чего же еще? Рецепт, то есть.

– Ну, тут все просто. Сушим саранчу, перемалываем в блендере на муку, из муки печем оладьи.

– А саранчу где берешь?

– Сам развожу.

– Сам? – не поверил Сергей.

– Точно. Я теперь вроде саранчового фермера.

Сергей уставился на него во все глаза.

– Пойдем, покажу, – сказал Кулебякин.

Кулебякин подвел его к закрытой двери в одну из комнат своей трехкомнатной квартиры и осторожно ее открыл. За дверью оказалась рама с мелкой металлической сеткой. В комнате было темно. Кулебякин щелкнул выключателем. И тут же в помещении взметнулся живой вихрь из сотен, если не тысяч, крупных серых насекомых, похожих на кузнечиков. Они с противным треском прыгали в разные стороны, летали, сталкивались друг с другом, падали и опять взлетали. Несколько десятков особей сразу же уселись на дверную сетку и Сергей смог их рассмотреть во всех деталях. Они были сантиметров по восемь-десять в длину, имели мощные задние лапы, позволявшие совершать двухметровые прыжки, и плотное мясистое тело в хитиновом панцире. Он не сказал бы, что они выглядели особенно неприятно.

– Не кусаются? – спросил Сергей, щелкнув ногтем по сетке.

Несколько насекомых по центру слетели с нее, но по углам остались сидеть.

– Нет, они мирные, – безмятежно ответил Кулебякин.

– А чем ты их кормишь?

– Травой.

– Где берешь?

– Рву по вечерам в парке. Им много не надо.

Налюбовавшись насекомыми вдоволь, они вернулись на кухню. Выпили еще ацетону.

– А как твоя жена к этому относится? – спросил Сергей.

Кулебякин махнул рукой.

– Ворчит, она их боится.

– Зачем тебе это надо?

– Что? – не понял Кулебякин.

– Саранча.

По лицу приятеля пробежала тень.

– Ты понимаешь, так иногда хочется чего-нибудь натурального! Чего-нибудь, к чему совсем не прикасались поганые руки работников пищепрома. Без консервантов, разрыхлителей, подсластителей, красителей, ароматизаторов, стабилизаторов вкуса и прочего химического дерьма. Ведь мне уже пятый десяток идет и приходится думать, что совать в рот. Не мальчик со стальным желудком. По-твоему, я сошел с ума?