В мою палату врывается врач и начинает рассматривать мое тело. Говорит, что я невредим. Говорит, что через неделю я смогу стоять на ногах. Говорит, что если захочу…

А если я не захочу? Что тогда? Мне незачем жить…

— Как вы себя чувствуете, господин Драко? — подал голос врач.

— Нормально, — сухо ответил я. На все пофиг…

Кажется тогда было 14 октября… А сейчас?

— Какое число сегодня? — спросил я.

— 28 ноября. Вы пролежали в коме больше месяца, если бы не волшебная сила мистера Поттера…

— Поттера? Причем тут он?

— Именно он поделился с вами волшебной силой для того, чтобы вы поскорее выздоровели. Если бы не он, то вы бы, наверное, умерли.

Чертов Поттер. Неужели нельзя оставить меня в покое. Мерзавец. Подонок. Сволочь!

Пока я ругал этого шрамоголового идиота он заявился ко мне в палату.

— Драко! — заорал он. — Я рад, что я тобой все хорошо.

— Чего ты здесь делаешь, Поттер? Неужели твое грифиндорское благородство не могло оставить невинную жертву в беде? Не можешь дать мне спокойно подохнуть, сволочь!

— Как я могу дать умереть человеку, которого люблю? — нахмурился он.

— Вот только не надо мне ля-ля. Ты опять всего лишь жалеешь меня.

Он просто молчал… Взял мою руку и сжал её.

— В тебе есть что-то печальное, что-то волшебное, не так ли? — с улыбкой проговорил он.

— Поттер…

— Не бойся завтрашнего дня, просто возьми мою руку.

Я не осознавая, что делаю сжал его руку.

— Ты знал, что это был я… — прошептал я.

Он с улыбкой кивнул и приблизился. Молчал… Так же молча обнял меня и посильнее прижал к себе.

— Я понял, чего мне не хватало, когда очутился в твоих объятиях… — тихо прошептал я.

А этот идиот всего лишь улыбался. Эта беззаботная улыбка грела мне душу.

— Ты сбежишь от меня, узнав, что мои демоны полюбили твоих? — спросил я.

— Нет. Я больше не сбегу!