Может он не расслышал?
Но на его губах вдруг появляется улыбка – А ты не разыгрываешь меня, братец? И вообще, откуда ты взялся в моей комнате? Привиделся, что ли?
– Только это – ещё не все, генерал – Продолжаю я. И замолкаю… отворачиваюсь – не могу смотреть ему в лицо.
– Хм – Всё так же недоверчиво хмычет он – Да ты продолжай. Не робей. Что ещё может забрать революция у нас? – И не ожидая моего ответа хохочет… Если нету у меня ничего больше! Ни имения… ни зарплаты… даже жизни – как ты говоришь… что же ещё забрать можно? Да ты просто шутишь братец.. Или кретин ты… Кому расскажу – не поверят… Ха – ха – ха!
– Ваши могилы – Тихо произношу.
И хохот генерала обрывается.
– Какие могилы? – Не понимает.
– Твоих детей… внуков… родственников… их сровняют с землёй… вытопчут… а затем – на их месте построят свинарники, туалеты… чтобы Ваши имена – исчезли вообще… Навеки. Как будто их и не было…
генерал молчит.
А под окном раздаётся пение Марсельезы. Весёлое, воодушевлённое…
– Зачем же Вы так? – Вытирает лоб платком генерал – Зачем это отнимать революции у меня?
– А ты сам догадайся…
Генерал.
Потом, ночью, ему приснится странный сон – колона поющая Марсельезу -проходит возле окна, и вдруг останавливается у какого-то грязного забора.
Там, стоя раком и упёршись руками стоит оборванная девка, в которой едва можно узнать ту, что была красавицей империей. Что с тобой случилось?
Почему ты в грязных обносках?
Со спущенным нижнем бельём?
Вместо ответа – из колоны, выходят добры молодцы, в папахах и будёновках, затем под пение Марсельезы – берут её по очереди.
Под хохот и смех вокруг…
Радостные, возбуждённые лица…
Ведь праздник – только начинается!
И лишь она – молча смотрит на всё это – исподлобья, с выбитыми зубами,с окровавленными губами, и оторванными волосами. Что-то шепчет… пытается не упасть… упирается руками… наконец доносится – мрази… сволочи…
– Смотри… ещё упирается! – Лишь хохот вокруг становится громче.
А очередь за ней – длиннее…
Не понимая, что свидетелей – в живых не оставляют.
Утром, генерал проснулся… никого конечно в комнате не было…
Пробормотал – Тьфу, блять, приснится же такое…
Потом снова взял в руки газету, прочитал заголовок – "Большивики захватили банк в Петрограде".
И стал надевать шинель
– Я Вам покажу, суки, что такое империя…
Пять факторов необходимых для творчества
– Я город построил – Сказал один мой знакомый. И показал мозолистые руки с толстыми жилами. Мышцы выпирали из под рубахи подчёркивая силу их владельца.
Я взглянул на свои – холёные, нежные, белые. Незаметно спрятал их под стол.
Мы, трое стариков, сидели за бутылкой водки. И вспоминали прожитые годы.
– А я Родину защищал. – Сказал другой. И вытащил из шкафа китель – с погонами полковника. Медалей было столько что едва помещались на груди.
Машинально я взглянул на свою грудь – но кроме следа от плевка который я сделал против ветра там ничего не было.
– Плохо – Понял я – Выпячивать грудь мне тоже не резон… как и руки.
А беседа продолжалась.
Первый старик заливался соловьём – рассказывал как он был бригадиром… сколько домой построил! Провёл тепломагистралей, водопроводов – сотни километров! А сантехники установил – вообще не перечесть…
Отставной полковник тоже не умолкал – жизнь не зря прожил! Сколько мотался по гарнизонам! Сколько юношей воспитал – сделал настоящими мужчинами! Благодаря армии – они нашли правильный путь в жизни… до сих пор пишут ему письма.
Наконец гости уставились на меня.
– А ты чего молчишь?.. Давай, рассказывай…
Я наморщил лоб пытаясь вспомнить что-то достойное. Но кроме рецептов самогонки и как пытался проехать в трамвае без билета изображая инвалида – мне больше ничего не припоминалось.
Мои собеседники продолжали упорно смотреть на меня.
Как вдруг… мои губы растянулись в широкой улыбке.
– 15 книг – сказал негромко.
Гости недоуменно переглянулись.
– Я написал 15 книг – Пояснил я – Настоящих, с аннотацией и эпиграфом, с названием автора указанным на титульной странице.
Гости ахнули от изумления.
Возникла долгая пауза.
Я наслаждался произведённым эффектом.
– Ну, и про что эти книги – Осторожно спросил военный.
Крякнув от досады что прервали такую замечательную паузу, я попытался вспомнить.
Улыбка медленно сползла с моего лица.
– Ну… в общем… много рассказов… всех не перечесть…
По правде сказать, его вопрос мне не понравился.
Но полковник не унимался.
– Так про что они? Может я буду рекомендовать их молодёжи…
Задумчиво я уставился на его огромные руки не зная стоит ли ему рассказывать про их содержание.
А содержание было не сложным…
Про то как у меня х..й встал в трамвае и не давал выйти до конца маршрута… как триппер подхватил в молодости… как послал нах работу на Севере вместе с начальником. И наконец – как украл трусы у квартирантки. Она потом нашла их у меня под подушкой. Той, что с пятнами…
Рассказы хорошие, только вот… эти руки, мозолистые и крепкие что предо мной… что-то не нравились они мне. И я решил не уточнять содержание рассказов, а просто сказал – жизненные и поучительные.
Скромно и в точку.
Гости смотрели на меня с неподдельным уважением.
Как вдруг…
– Что-то не помню я автора с такой фамилией – Задумчиво сказал военный. И в глазах его возникло подозрение. – Ефремова помню, Азимова, Конан Дойля…
– А я под псевдонимом пишу – Ответил ему.
– Каким? – Спросили они оба.
С невероятной быстротой я вскочил со стула… и попытался покинуть комнату.
Но полковник оказался проворнее – схватил меня за локоть.
– Да ты не стесняйся… говорит свой псевдоним… я в интернете посмотрю…
– Отпусти его – Примирительно сказал строитель. – Это вдохновение. Пришло к нему наверное.
– Ладно – Сказал подполковник. – Иди. Но всё равно… найду твои произведения в интернете. И молодёжи почитаю.
– Непременно почитай – Забормотал я – Ей понравится. Гарантирую…
Почему я выбрал себе такой дурацкий псевдоним – "Олеандр Олеандров"?
Сначала я думал что это прекрасный горный цветок. Но через пару лет выяснил что это ядовитый стебель, его всегда можно найти на огороде – возле нужника.
Может поэтому творчество моё – пошло в другую сторону.
Нездоровые мечты, неприличные разговоры, секс, чёрный юмор…
Постепенно, слово "Олеандр" – стало нервировать меня.
Услышав его – я вздрагиваю.
А в последнее время, вообще уверяю что не имею к нему лишь косвенное отношение. И творчество – было лишь глупой ошибкой в моей жизни.
Досадная случайность… когда одновременно совпали три фактора – свободное время… доступ в интернет… и наличие ноутбука.
Если они есть – то раз!
И родился писатель!
Убери один из факторов – и бац! Конец писателю.
Все просто!
Олеандр Олеандров.
Звучит гордо.
Предстает образ человека – мудрого и талантливого.
Может и так…
Да только фантазия у меня – еб..нутая.
И это перевернуло моё творчество – с ног на голову.
Впрочем, фантазия – сама по себе неплоха!
Это – четвёртый фактор нужный для творчества.
Только конечно не еб..нутая – на сто процентов.
Ну, разве что на десять. Или пятнадцать.
А у меня оказалась – на все сто.
Когда еб..нулась моя фантазия – я не знаю, но кажется это случилось ещё в молодости.
