М: – И зачем тебе атеист? Метила в подвижницы?

Я: – Тогда я даже не понимала, что значит это слово – подвижница.

М: – Вопрос отпадает. А нерусский зачем?

Я: – Вкус у меня такой: либо блондин с голубыми глазами, либо жгучий брюнет. Еще лысые нравились. В очках и с пузом.

М: – Размах запросов впечатляет. Размах типажей впечатляет вдвойне!

Я: – Стою в очереди, растянувшейся от самого входа в монастырь до иконы блаженной Матроны, прошу исполнить мою просьбу и послать принца (в моем понимании). Поравнявшись с колокольней, от нечего делать принимаюсь смотреть по сторонам. И тут вдруг замечаю с левой стороны непонятно откуда появившуюся высокую молодую женщину с голубыми глазами, в голубом платье.

– Ты сама не понимаешь, о чем просишь, – произносит она, вперивая взгляд в мое лицо, отчего я начинаю чувствовать какую-то неловкость, будто посторонняя тетка стоит и нагло читает мои мысли, адресованные только Матроне. Не обращаю на зарвавшуюся бабу никакого внимания, принимаюсь оглядывать народ впереди и прислушиваться к их разговорам. Однако через минуту гляжу налево, сканирую хвост очереди – высокой утонченной тетки в голубом платье нигде нет.

Так вот, моление мое услышано и совсем скоро я знакомлюсь с человеком, сочетающим в себе все заказанные мною качества…Идеальная любовь, как я где-то слышала, возможно только по переписке. Беру газету, читаю объявления о знакомстве. Мое внимание привлекает некий Артур. Кто же он такой и почему из всех кандидатов меня тянет именно к нему? Может, попробовать написать ему письмо с целью знакомства? А вдруг дело примет неожиданный оборот и он сыграет значимую роль в моей жизни? Топаю на почту за конвертом.

Переписываюсь с Артуром пару месяцев, попеременно отправляем друг другу письма. Однако к концу 6-ого месяца переписки в его текстах всё чаще начинают мелькать фразы с явным оттенком превосходства и плохо скрываемой гордости, наподобие: «Это Я сделал! И то тоже Я сделал!» Постепенно до меня начинает доходить смысл его крикливости: понимаю, что он человек гордый, мне вряд ли с ним по пути. Даже если мы и встретимся в реальности, то никаких матримониальных отношений не получится. К стольким годам я уже успеваю убедиться в этом на примере своих куда более продвинутых в любовных делах подруг. Переписку с Артуром прекращаю, но он, видимо, по инерции, поздравляет меня с Новым годом, спрашивая, куда же я пропала, что случилось и почему я ему больше не пишу. Успешно оканчиваю школу, поступаю в институт.

Начинаются студенческие будни. Делаю пересадку на одной из станций метро, протискиваюсь сквозь толпу спешащих на работу людей, спускаюсь на платформу, спотыкаюсь о некстати сделанную какой-то бабкой подножку и плюхаюсь со всей дури на холодный каменный пол. Черные брюки безнадежно испорчены.

Во время обеденной паузы отправляемся с девчонками в расположенную около инста кафешку. Пока мои подруги делают заказ, прогуливаюсь мимо столиков, выбирая, за какой усесться так, чтобы нам всем хватило места. Пока рыскаю глазами подходящую площадку для приземления, чувствую, что на меня кто-то смотрит в упор. Поворачиваю голову вправо – и ловлю на себе прямой покровительственно-заинтересованный мужской взгляд. На диване развалился высокий молодой шатен, расставивший, как свойственно большинству мужиков, длинные худые ноги в разные стороны, скрестив руки на груди. Меня слегка передергивает его нахальство. Делаю несколько шагов вперед – он все еще наблюдает за мной. Плюхаюсь за столик и тут слышу, как он называет меня по имени: «Виолетта!» Поворачиваюсь в сторону, откуда только что доносился мужской голос, и встречаюсь взглядом с тем мужиком. Хорошо, что мои подружки больше не заставляют себя ждать – причаливают с полным подносом еды, весело щебеча о своем, о девичьем.

– Вит, тут какой-то мужик объявился, – заговорщически подмигивает мне моя подруга с другого факультета на следующий день.

– Кто именно? – недоуменно спрашиваю я.

– Слышала, что он говорит, будто ты с ним переписывалась раньше…

– А-а-а-а, что-то припоминаю, был такой.

– Артур, да?

– Д-д-д-д-да, Артур. А ты откуда знаешь? – грозно взираю на подругу, но та лишь хитро улыбается.

– Мне по секрету сказала наша куратор, что он приходил к ней в деканат со своим другом.

– Странно, а зачем? Чего они там забыли? Он вроде на программиста хотел учиться, у нас даже кафедры такой нет.

– Да, он будущий айтишник, учится в соседнем вузе на втором курсе, факультет информационных технологий. Артур пришел в деканат и стал умолять куратора сообщить ему твой домашний адрес.

– Прямо умолять? Слезно?

– Вит, ты не интересуешься, зачем ему твой адрес?

– Это был бы следующий вопрос. Подожди, угадаю. Хотел посмотреть, та ли я самая Виолетта, которая давно прекратила с ним всякое общение по причине его крайнего самолюбия?

– Практически.

– И что же куратор? Надеюсь, не выдала меня? – строго смотрю в глаза подруги.

– Смилостивилась, достала твое дело, продиктовала адрес, мобильный телефон и показала фото.

– Ты откуда знаешь? Была рядом в этом момент?

– Я – нет, но рядом была моя знакомая, она как раз подрабатывает в деканате в свободное от учебы время.

– Чудненько. Ни свое фото, ни номера мобильного телефона я тому парню не высылала. Однако ж и болтливая у нас куратор! Хоть ей и под 50 лет, но она так и не научилась держать язык за зубами.

– Говорит, он так просил, ну, так просил, прям слезами обливался, как просил.

– И она дала…Ладно, спасибо, что сказала. Посмотрим теперь, во что это выльется.

«И зачем люди лезут в чужие дела? – думаю я в тот момент. – Говорят же: благими намерениями выстлана дорога в ад».

Прихожу домой, залезаю в интернет, запускаю аську, мигает непрочитанное сообщение от неизвестного мне пользователя с именем Артур. Читаю:

– Наконец-то я тебя нашел!

– Я – это кто?

– Не узнаешь?

– Нет.

– Слово «переписка» тебе ничего не говорит?

– Был один товарищ, с которым я переписывалась. Неужели это ты?

– Я.

– Артур?

– А ты догадливая. И любопытная. Сегодня так на меня в кафе смотрела.

– Так это ты был?

– Я.

– Не хочу иметь с тобой ничего общего.

– Значит, так ты встречаешь старых друзей?

– Всего хорошего!

– ?

Выключаю компьютер, предварительно удаляя пользователя «Артур» из ленты своих собеседников. Чуть позже болтаю со знакомой в сети. Вдруг приходит сообщение от некоего Андрея, вступаю с ним в интернет-переписку. Во время обеденного перерыва ковыряюсь в своей тарелке и неожиданно слышу разговор позади своего стола. Некая девушка в зеленой блузке говорит подруге: «Я прикинулась Андреем, чтобы посмотреть, ответит мне Каркуша или нет». «И что?» – любопытствует подруга. «Ответила», – сообщает «зеленая». Делаю вывод: за интернет-ником может скрываться кто угодно.

Послушав лекции в институте, выхожу на улицу, направляясь к метро. Под козырьком здания толпится народ: недавно прошел ливень, в метре от здания образовалась огромная лужа. Так как обойти ее можно лишь с правой стороны, иду направо, замечая впереди высокую мужскую фигуру в черном плаще. Артур. Стоит, смотрит на меня, зовет по имени и усмехается. Успокоив себя тем, что накануне вечером я высказала ему всё, что о нем думаю, молча продолжаю свой путь к метро.

Выходя из института, вижу, как парень, стоящий около входа, узрев меня, быстро достает мобильник, набирает чей-то номер, говорит: «Артур, она вышла», затем резко нажимает кнопку «отбой». Шпионские игры? Не поздно ли? Вроде детство давно закончилось. Прохожу 500 метров и замечаю Артура со своей копией пониже, притаившихся за одном из магазинов и тщательно сканирующих каждый мой шаг. Поняв, что их присутствие мною обнаружено, они хихикают, но выжидают момент, когда я с подружками пройду немного вперед. Беру билеты на электричку до Нового Уя, Артур следует за мной, только высаживается в пределах МКАДа. Как я впоследствии узнала, там он снимает комнату в общаге вместе со своим братом-близнецом, его девушкой-одноклассницей и несколькими татарскими друзьями. В общем, весело у них там. К слову, несчастье, столь неожиданно свалившееся мне на голову, родом из Казани. Покорять Москву он приехал со своими друзьями, с которыми вместе прошел сквозь тернии песочницы, ясель, детского сада и школы.