-Ева, сводка новостей.
Окно темнеет и спустя пару мгновений, через всполохи помех на нём возникает изображение длинного стеклянного стола, за которым по пояс сидит прекрасная девушка с внешностью модели, гармонично сочетающая в себе деловой и сексуальный стиль этакой секретарши большого боса. На ней очки в тонкой оправе зелёного цвета, под очками ярко голубые глаза, старания косметической хирургии. Внизу экрана, не прекращаемой лентой бежит строчка главных новостей, котировки акций, цены на ископаемые, курсы на бирже ценных металлов.
-Просочившиеся в сеть сообщения, касаемые якобы провалившейся экспедиции на Марс, оказались, как и ожидалось не более чем жуткой подделкой. Как выяснилось позже, ужасные кадры, выложенные радикальной хакерской группой "Ветра", были достаточно некачественной попыткой донести до потенциального зрителя опасности изучения Марса и необходимости немедленного уничтожения всех образцов грунта, посланных на землю. Напомним, что экспедиция на Марс была начата 2 марта 2044 года, и вот уже месяц, астронавты успешно колонизируют красную планету.
На экране появилось изображение людей в неуклюжих костюмах ярко оранжевого цвета, устанавливающих научную аппаратуру в рыжий песок и красную глину. Изображение постоянно покрывают помехи, но это лучше недавно показанной разбитой посадочной капсулы и ползущего в никуда тела, одного из астронавтов.
Ты допиваешь кофе и тушишь едва тлеющий окурок сигареты о дно стакана. Смяв стакан и бросив его в сторону переполненной урны, стоящей около окна, ты берёшь со спинки стула плащ и выдвигаешься на встречу с босом.
-Удачного дня, мистер Макколди, - звучит искусственный голос Евы.
Снова лифт, снова сброд и толкучка, платформа, несущая тебя вниз, двери метро и путь сквозь нарисованный город. Город, безопасность которого охраняешь ты и такие как ты, может быть немногим лучше тебя. Здание районного отделения 43 сектора охранного филиала DuOtis выглядит вполне прилично, как и весь район где оно располагается. Хотя тебе судить сложно, ты вообще не видел района хуже того, в котором тебе приходилось жить, разве что в окраинах сектора. Большинство твоих коллег живут в зданиях типа F2, а это куда лучше твоих бараков внутри огромных чёрных кубов, наложенных друг на друга как попало, будто детской рукой, и теснящиеся со своими соседями. Ты высаживаешься из метро и попадаешь на широкую площадку, чем-то напоминающую посадочную полосу для пассажирских самолётов фирмы Боинг. Народ здесь куда более приятен как минимум внешне. Лица ухожены, фигуры выгравированы на манер древнегреческих статуй. Одежда красива и элегантна. Всё наполнено неким деловым лоском. Тебе ведь здесь неуютно, Макколди. Ты чувствуешь, что твоё место уже почти там, среди посетителей питейной, грязью с которой ты проводишь почти все свободные вечера. Почему ты такой, Стив? Росс сиротой да в нищете? Бедный, несчастный Стиви. Лживый и лицемерный Стив. Половина твоих сослуживцев росли в тех же условиях, а многие гораздо в худших. Вы дети Смены, и тут уж ничего не попишешь. Вы росли тогда, когда правительства теряли власть, а корпорации набирали, когда экономическая система национальных валют канула в историю, а общий кредит занял монархические позиции в банковской системе, когда армии распустили по домам, а служители охраны порядка остались без начальства и вышли из-под подчинения конституций и уставов. Времени, когда мир рухнул, чтобы переродиться, а вместе с ним рухнули люди со своими никому ненужными жизнями, и всё что осталось тем, кто выжил, переродиться подобно фениксу, чтобы продолжить рециркуляцию душ в мире без бога. Ты же знаешь, что тебе повезло, Стив. Твои родители не были олухами, не способными меняться под ударами трёх колоколов смены: Войны, Экономики и Голода. Они были старательными, предприимчивыми людьми. Сколотили немалый фонд, нашли способ обменять его на кредит и вскоре разлетелись по всей автостраде на волнах тротилового взрыва, во время очередного теракта по дороге домой. Тебе было 14, маленький, бедный Макколди младший. Хотя уже не такой уж и бедный. Отнюдь. Весь капитал стал твоим, а как ты им распорядился? Как обезумивший, безвкусно и без талантливо, начал его сливать. Для начала вступил в одну из многочисленных молодёжных группировок, упивался элитным алкоголем и редкой наркотой, да к тому же спонсировал всю шайку малолетних преступников. Словно сорвавшись твой социальный статус понёсся вниз, лишь немногим уступая скорости падения накоплений, доставшихся тебе по наследству. СС равен 200, 190, 180, 130... И так до тех пор, пока ты не оказался в исправительной колонии. Ведь ты малолетка, Стиви. Тебе 17. И склизкого вида адвокат, с поросячьими глазками и широкими бровями, протягивает тебе щуплую потную ладонь, и едва говоря по-английски, твердит сквозь свой азиатский акцент:
-Хоросая сделка, Макколди сан! Хоросая сделка!
Дерьмовая сделка, как понял ты позже, дерьмовей чем ты даже мог предположить. Тебе уготовили честь стать кадетом юной ещё тогда охранной фирмы, под покровительством набирающей власть DuOtis. Вас посадили в казарму на окраине города и каждый день вколачивали почему дядя Сэм дерьмо собачье, а мистер Стен Уокли, глава совета DO, образчик нового Христа. И так четыре года без перерывов и выходных. Тех, кто плохо это усвоил, отправили патрулировать улицы и охранять торговые автоматы, тем, кто лучше пришлось продолжить освоение этой сложной науки в академии. DuOtis любит свой персонал и заботится об его образовании. Им нужны квалифицированные специалисты. А ты, Макколди, мог стать таковым. Но не стал. На последнем году обучения в тебе накопился весь протест и всё недовольство текущем состоянием дел. Ты начал резко высказываться, что всё обучение - это говно собачье, а все студенты фекалии системы, построенной на пожирание человеческой жизни и свобод. Какой же ты был идиот. На что ты надеялся, Стив? Уж явно не на то, что получил. Теперь ты младший следователь районного отдела. У тебя нет офиса как у других детективов, ты почти никем не распоряжаешься, корпорация из-за твоего низкого соц. статуса не даёт тебе приемлемого жилья, а зарплаты тебе хватает лишь на то, чтобы кое как сводить концы с концами и заливаться каждый вечер непонятной бормотухой. Зато начальников у тебя уйма, и каждый норовит высказывать своё недовольство тобой и твоей работой, но тебе то что с гуся вода. Ты ведь их всех терпеть не можешь, детектив.
Широкие двери парадной почти никогда не закрываются, поток людей в них подобен пульсу движения автострад. Артерия на вход, вена на выход. Все заняты своими делами и почти никто никого не знает. Общаться друг с другом? Если всевидящее око отдела по персоналу увидит, что ты тратишь время на пустые разговоры, на пользу тебе это не пойдёт. Даже сотовую связь использовать стали скрытно, напрямую через ЛИЧ, прогоняя разговоры короткими сообщениями друг другу. Этакий чат внутри головы каждого отдельного индивида. Вечный онлайн.
Благодаря технологии личного идентификационного чипа абсолютно каждый человек стал частью огромной, почти ничем неограниченной Внешней сети. Маленький микропроцессор с комплексом наноботов и искусственной нейросетью, встроенный у самого основания шейного позвонка, одновременно являющийся и интернет сервером, и личным доменом каждого добропорядочного члена общества. Теперь никому не нужно иметь при себе документом, кредитных чипов и карточек. Отключи ЛИЧ, и ты не в праве приобрести даже поесть, если не сможешь доказать автомату с едой, что ты, это ты, а это та ещё проблема. Всё, что можно узнать о человеке хранится в выделенной под то области мозга, к которой ЛИЧ постоянно имеет доступ. Взломать его, уж тут то создатели постарались, почти невозможно. При любой попытки тот просто отключает себя от сети и всё, аливедерчи. За то время пока чип отключен, он полностью меняет свою сетевую структуру, теневым путём подключается ко всем сервисам, с которыми был связан и всё, для того, кто хотел тебя взломать, нить потеряна, тебя больше не существует. Для надёжности, для каждой сетевой операции ЛИЧ создаёт идентификационный ключ на основе мгновенной карты нейронных потоков мозга. По крайней мере, Стив, именно так тебе вечно твердил технический отдел, когда взбешённый от бессилия ты пытался найти очередного хакера, зачастую являющегося последней соломинкой в вот-вот закрытом деле. Порой это конечно удавалось, навигационно проследить точку входа, задействовать все камеры слежения, локаторы, просмотреть сектора на наличия слепых зон, выследить ресурсы, подвергшиеся нападению в первую очередь, шаг за шагом, словно по ступеням с командой программистов тех. отдела, добираться до исходника. После, команда на захват оперативной группе и вот ты уже летишь на корпоративном вертолёте к квартире, а чаще подвалу или какой-то грязной, узкой вентиляционной шахте, к пареньку с сломанными запястьями и массивным ошейником глушителем, подавляющим любую сетевую деятельность. Как правило, парниша потом очень много рассказывает. Уж что, что, а методы допроса шагают в ногу с прогрессом. Галлюциногены, гипноз, нейропрограммирование в купе с лишением сна. Запрет на выход в сеть. Это, пожалуй, действует сильнее всего. К тому же требует меньше всего усилий, хотя приходиться потратить чуть больше времени. Однако, Макколди, вспомни сколько раз у тебя всё так гладко выходило за шесть лет твоей службы? Раза два? Может три, не больше. А необходимостей таких успехов было больше полусотни. Поэтому ты дерьмовый детектив с низкой раскрываемостью и начальник в очередной раз хочет с тобой побеседовать. Единственное что тебя удивляет, пока ты идёшь вдоль длинного коридора с высокими потолками от парадного входа к лифту, почему тебя ещё не уволили. "Видимо что-то во мне есть", тешишь ты своё самолюбие. "Только вот что?". Правильный вопрос, детектив. Может быть, как раз то, что ты умеешь задавать правильные вопросы?
