Обычная математика

Дима открыл глаза и прислушался к своим ощущениям. Ничего неприятного в них не наблюдалось. Даже наоборот. Было тепло, и свежий бриз слегка шевелил волосы. Лежать на мелком мягком песке было удобно. «Стоп! Лежать?! На песке?! Господи, где я!?», - промелькнуло у Димы в голове, и он осторожно скосил глаза вправо, откуда слышался ровный убаюкивающий рокот. Там, метрах в полста от него тихо плескалось море. «Море! Блин! Я, похоже, сбрендил.», - проплыла новая мысль, но уже как-то медленно и лениво. Мол, ну сбрендил, ну и что? Главное ведь – тепло… песок… море…

- Ну что, родимый, проснулся? – раздался слева мягкий старческий голос.

Дима от неожиданности подскочил, как ошпаренный и попытался встать. Ничего у него не получилось. Руки утонули в песке, и Дима, потеряв опору, уткнулся в него носом. Немного побарахтавшись, он все же смог принять более – менее вертикальное положение, неуклюже устроившись на пятой точке. Только теперь он смог разглядеть говорившего.

Невысокий коренастый старичок с копной седых волос до плеч, в белом широком то ли балахоне, то ли кимоно сидел на широком пеньке с сигаретой во рту. Сигарета почти догорела и едва ни касалась аккуратно подстриженной седой бороды незнакомца, который, улыбаясь, смотрел на Диму. Видимо, старичок тоже заметил, что сигарета вот-вот станет угрозой его бороде, так как он сигарету изо рта вынул и, бросив ее на песок, втоптал поглубже босой ногой. После чего рука его сразу потянулась к пачке «Мальборо», лежавшей рядом на пеньке и он, сунув себе в рот очередную сигарету, протянул пачку Диме:

- Закуришь?

Дима отрицательно покачал головой.

- Ну и правильно, здоровее будешь, - сказал старичок, убирая пачку, и рассмеялся своим словам, словно удачной шутке.

Дима снова помотал головой, будто отгоняя назойливую муху:

- Простите, а где это мы?

Старичок прикурил от золотой Zippo и смачно затянулся.

- Ой, прости, ты, меня, старика, - пробормотал он извиняющимся тоном, показывая на сигарету. - Никак не могу отделаться от этой заразы. Люблю, понимаешь, подымить. Так, чё ты там говоришь?

- Я спрашивал, где мы с вами находимся? И как я тут оказался?

- Ну, милок, это ты тут находишься. А я тут работаю ну и живу помаленьку, разумеется. А ты, Дмитрий, что, совсем ничего не помнишь?

Дима неопределенно передернул плечами.

- Да нет, вроде…

Старичок прищурился:

- А ты попробуй.

Дима наморщил лоб, словно пытаясь выдавить из глубин памяти наружу хоть что-то определенное. Постепенно какие-то обрывочные данные начали проступать, как изображение на фотографии в те далекие времена, когда отснятый материал мерялся еще не гигабайтами, а метрами.

- Помню, собирались с друзьями... Выпили... Потом поехали куда-то с Васькой… Он за рулем… Совсем в дым был, кажется. А! Еще фуру помню, которая из-за поворота выехала. Васька еще сказал, мол, п*ц, приехали. Все, больше ничего не помню.

- А больше, золотой, и не нужно. Да и вспоминать тебе, в общем-то, больше нечего. Вхреначился Васька в ту фуру... Мда… Вот такие дела, понимаешь.

- И чё?

- А ни чё, - передразнил Диму старичок. - Теперь Васька твой в коме лежит, а ты, вот, прямо ко мне попал, как и полагается. Думаю, через денек – другой и дружок твой в наши края подтянется.

Старичок вздохнул и, запустив руку в многочисленные складки на своем одеянии, достал запотевшую бутылку «Абсолюта» и два маленьких граненых стакана. Свинтив пробку, он разлил содержимое по стаканам и протянул один Диме:

- Давай, друг мой, выпьем за помин души раба божьего Дмитрия.

Дима взял стакан, и они автоматически выпили не чокаясь.

- Погодите, - вдруг вскочил он, - за какой помин души? Какого еще Дмитрия?

Старичок горестно вздохнул:

- Ты еще не совсем проснулся, видать. Так твоей души за помин и пьем.

- Так я же вот он! Живой и здоровый! Что же вы такое говорите!

Его собеседник пожал плечами.

- Ну, положим, что есть жизнь или смерть - это вопрос очень даже философский. Ты говоришь, что жив и здоров. Твои друзья, уверен, с тобой бы охотно поспорили.

Дима снова опустился на песок.

- И все же, где мы находимся, вы так и не ответили. И, извините, как вас-то зовут? Вы-то меня откуда-то знаете, а я вас - нет.

- Я всех знаю – работа такая. Петей меня зовут. Иногда еще ключником кличут. И ты меня можешь так звать, если хочешь. Я на это прозвище не обижаюсь. Чего на правду обижаться-то?

Он снова разлил по стаканам и поднял свой.

- Ну, что, Дмитрий, за знакомство?

Они снова выпили, на этот раз чокнувшись. Старичок еще раз запустил руку куда-то в складки своего безразмерного балахона и вынул оттуда блюдечко с тоненько нарезанными ломтиками сала. Вокруг сразу начал распространяться мягкий чесночный аромат. Дима сглотнул слюну, а Петр подтолкнул блюдечко к нему поближе:

- Ты не стесняйся, кушай - сало классное. У меня, понимаешь, спецпоставка. Больше тут у нас такого нигде не найдешь.

- Так, где тут-то?! – почти прокричал Дима.

- Да тут, - повел рукой Петр, обводя все вокруг. – Вы там у себя это место еще «тем светом» кличите. Как видишь, свет действительно есть. А вот тот он или не тот – так, хрен его знает.

- Так я что, умер? – шепотом пробормотал Дима.

- Ну, наконец-то, сообразил. Я же тебе об этом с полчаса уже толкую.

- Погодите, - снова замотал головой Дима, - так вы что же, святой Петр? Тот самый, у которого ключи от врат рая?

Старичок кивнул.

- Ясен пень, святее не бывает, - и он, перекинув сигарету из одного уголка губ в другой, снова ловко разлил по стаканам. – Ну, давай, чтобы земля пухом.

Они опять выпили и Петр продолжил:

- А что до врат рая, то тут, доложу я тебе, врут. У меня просто ключи от врат.

- А где же сами врата? – спросил Дима, бросая в рот кусочек нежного сала.

- Там, за дюной, - махнул старичок куда-то себе за спину. – Сейчас вот, допьем, закусим и пойдем помаленьку. Отопру их для тебя.

- Значит меня что же, в рай определили? – усмехнулся Дима.

Петр пожал плечами.

- Так нет, ведь никакого рая. Брехня это. Вернее, все не так, как вам там рассказывают.

- В смысле? – не понял Дима. – А куда же я попаду? Что там за дверями, если не рай? Ад?

Старик покачал головой:

- И сколько же ерунды у вас в головах понатыкано! Рай –Ад. Забудь ты про все это. У вас там понапридумывали хрени всякой специально, чтобы мозги запудрить.

- А как же тогда? – непонимающе пробормотал Дима.

- А никак.

Петр с сожалением посмотрел на пустую бутылку «Абсолюта» и отбросил ее в сторону. Пустая тара мгновенно утонула в песке, не оставив на нем и следа. Покопавшись в складках одежды, старик достал оттуда новую бутылку. Она оказалась, на этот раз, бутылкой «Боржоми». Сплюнув с досады, Петр свинтил с нее крышку и сделал два больших глотка.

- Вот, - указал он на бутылку, - следят, чтобы не злоупотребляли чересчур много. А ты говоришь – рай. Какой тут к лешему рай… Э-эх.

Он сделал еще глоток и передал бутылку Диме. Тот машинально отпил немного и снова спросил:

- Так, если не рай и не ад, то что же тогда?

Петр пожал плечами.

- А черт его знает. Там просто собраны твои мечты и тайные желания, из тех, что не сбылись. Не все подряд, понятное дело, а лишь самые заветные. А мечты - это ведь у кого как. Ну, вот, например, представь, что у тебя будет возможность переспать со всеми женщинами, с которыми ты хотел сделать это при жизни, но не смог. Это по-твоему рай или ад?

- Это рай. Самый настоящий рай, - расплылся в улыбке Дима.

Петр понимающе кивнул.

- А теперь представь, что все эти женщин собраны в одном помещении, и тебе от них никуда не деться, пока каждая свое не получит.

- Это был бы настоящий ад, - замотал головой Дима, чье воображение мгновенно эту милую картину нарисовало в самых ярких красках. – Даже хуже, чем ад.