- Не суть. Отношения с парнем - это не мое. Да и с девушкой я не уверен, что смогу. Вообще, ни в чем я не уверен, а ты вместо того, чтобы сказать: “Хэй, чувак, да все нормально, придет, блять, и твой час, и на твоей чертовой улице будет праздник”, начинаешь вспоминать ебаный блондинистый трах. Причем он тут вообще? Мы о тебе говорили. Я не любил его. А ты Пашу любил.
- И люблю. Но эта не та тема, на которую я могу охотно говорить. Это слишком больно. Это просто слишком, Гер, отвали, а?
- И дать тебе усохнуть окончательно? Ну уж нет, я притащу твоего задохлика за гриву к нам, и вы будете при мне разговаривать как, мать вашу, взрослые люди, которыми вы так хотите себя при мне выставить, - откровенно поражаюсь логике Макса. Совершенно точно не понимаю его. Ну если тебе хуево, если внутри пустыня чертова, то почему не попробовать все исправить? Или несколько лет отношений это так, хуйня из-под ногтя?
Ответа не приходит. Ни через минуту, ни через пять. Мы просто молча двигаем домой. К слову, живем мы теперь вместе. Относительно вместе. Я все же выкупил верхний этаж, правда, мы с Максом договорились, что половину он вкладывает плюс ремонт. Остальное мое. С салоном тоже он стал помогать, потому я отстегиваю ему денег, вдобавок, он занимается переводами на дому. Пробовал репетитором стать, не срослось, он, оказывается, терпелив лишь к своим, а к безмозглым барышням, строящим глазки, у него терпения нет вообще, даже капли.
Квартирку сверху мы отгрохали дай бог. Ремонт обошелся Максу в круглую сумму, но он и слова не сказал по этому поводу. Да я и не трогал эту тему. Старался он, сразу было видно, не только для себя. Стараний не оценили… и мне крайне жаль, что так у них вышло. Хотя, по правде, Пашку придушить хочу, очень-очень хочу. Скотина, блять, белобрысая… У нас, походу, с Максом карма, нам не везет с блондинами, или везет, хуй его разберет…
…
- Ты что делаешь? – сонно спрашиваю, чувствуя поцелуи от шеи до плеча. Это приятно, но не от друга. Который, похоже, спросонья, с бодунища… забылся, с кем уснул. Идиот.
- Что я делаю? – хриплый низкий голос. Обмурашил мое тело вдоль и попрек, заставив вздрогнуть и порывисто вырваться из слабых объятий.
- Целуешь меня, мать твою, проснись, - повернувшись к тому, пихаю пальцем в лоб.
- Гера? – расклеивает один глаз. И начинает медленно корчить рожу а-ля «сука, что я натворил?»
- Нет, блять, второе пришествие мессии. Это что только что было?
- Забыли, я не спецом, серьезно. На твою задницу планов не строю, в трусы не лезу, даже не думал об этом. Ну, хочешь я рот пойду помою, после твоей шеи?
- Поцеловал, потискал, так еще и унизил. Красавец… - пропев в ответ, начинаю заливисто смеяться. Ситуация та еще. И смешно, и не особо. Подобного не было никогда и, надеюсь, не будет, друга терять не хочу. Секс – это, конечно, хорошо, но не дружеский, тем более не тогда, когда мы оба парни. Ведь после Маркелова я в сторону членистоногих не смотрел и не собираюсь. Другое дело пышногрудые, пухлогубые, длинноногие и так далее. Пусть и вставляет не так сильно, зато совесть молчит. И на душе спокойно…
========== Тихон ==========
Сегодня ровно два с половиной года со дня смерти отца. Не могу сказать, что от этой мысли мне чертовски больно. Или вообще больно… но приятного, увы, мало. В смерти, как таковой, приятного нет вообще. Я раньше с ней нечасто сталкивался, лишь в детстве потерял мать. Никогда и не задумывался, что же будет, останься я без обоих живых родителей. Ну вот, остался. И не изменилось ничего. Совершенно ничего. Быть может потому, что мы слишком давно отдалились, перестав быть по-настоящему родными людьми, не знаю. Но неуютно внутри от того, что мне практически плевать.
Я хожу на кладбище каждые полгода, отношу цветы на могилу отца и матери, стою пару минут, глупо всматриваясь в надгробные плиты и молчу. Мне нечего им сказать, обоим нечего. Но не приходить, было бы излишне. Ведь благодаря им я хожу по этой земле. Дышу хоть и отравленным, но воздухом. Повзрослел слишком рано - и пусть… Я жив, а их нет.
Сегодня здесь очень тихо. Почти дико. Хотя на дворе самый разгар лета, солнце высоко в зените, воздух сухой и удушливый. Пахнет отвратительно навязчиво тополем, и все вокруг в его белом пуху… Контраст белоснежного покрывала и яркой зелени невероятен. Захватывает, уносит мысли далеко. Слишком далеко, где им не место.
Почему-то именно здесь я всегда вспоминаю, хотя бы мельком, Германа. В этой атмосфере покоя и потерь я воскрешаю его образ в своей голове, раз за разом. Пусть и на краткий, но такой болезненный миг. Я позволяю себе просто открыть баррикады. Выпустить себя на волю. Вдохнуть полной грудью, ощутив, как сжимаются, все еще сжимаются тиски на моем сердце, которые не позволяют забыть, разлюбить, вычеркнуть из своей жизни. Не позволяют.
Как иронично: тот, по кому многие сходили с ума, влюбился настолько сильно, что даже время не в силах вычеркнуть его из моих мыслей. Оно не сумело вырезать его из моего сердца, выковырять, выпытать. А мне бы хотелось, чтобы оно спустило с кровью из меня это чувство. Но… не смогло. А раз времени это не под силу, что могу я?
Двигаться вперед было сложно. Первые пару месяцев на грани срыва, на грани постоянно срыва, и лишь Леша вместе с крепким виски похлеще стальной цепи сдерживали. Чему я безмерно благодарен. Хотя порой в ночи, когда я лежал на одиноких простынях, в свете точно такой же, как я одинокой луны, сердце разрывалось на части. Я умирал. Медленно, однако, уверенно умирал. Точнее, умирала часть чего-то живого, солнечного, непосредственного.
Эти три года вылепили из меня другого человека, убив навсегда улыбающегося Смайла. Гера выкорчевал собственными руками это живое тепло изнутри. Растоптал, достав. Выбросил за ненадобностью и ушел, не обернувшись.
Тихая трель мобильного заставила вздрогнуть от неожиданности. Мысли дымкой рассеялись в голове, уступив место настоящему, реальному. Я научился вовремя отключаться от этого всего… иначе, наверное, уже сошел бы с ума.
- Привет, - отворачиваясь от памятника, шагаю с кладбища, заодно отвечая.
- Ты скоро? Мне тут птичка на хвосте принесла, что Филатенков-таки сдался и собирается скинуть с себя всю ответственность за компанию на своего отпрыска. Более того, эта гнида все активы к рукам прибрала и планирует раствориться в воздухе, как чертов волшебник.
- Стоп, Лех, что, блять, за привычка вываливать сразу столько информации, причем скомкано. Выдохни и нормально объясни.
- Тугодум ты, Маркелов, тугодум, - слышу в ответ. – Ладно, слушай. Филатенков Эдуард Викторевич, чтоб его черти драли во все щели, отец твоего…
- Я помню, чей он отец, ты по делу излагай, а не прыгай по уже знакомым мне фактам.
- Зануда, - фыркает друг. И хуй на него, я не в настроении, пора бы привыкнуть. – Пригреб к себе большую часть активов, оставив компанию висеть в воздухе, понимаешь? У персонала паника, зарплата не выплачена, ее банально неоткуда достать, так как эта вошь старая все стащила.
- И?
- И он уже оформил все документы на Геру, которому в ближайшие дни принудительно их выдаст, естественно, не сам, а при помощи своих дворняг.
- Я это уже сам понял. Только вот не доходит до меня, нахуя ты мне это говоришь? Я собственнолично помог его фирме кануть в лету. Как он проплавал еще дополнительные два года, одному богу известно.
- Нахуя? Мы должны выкупить по самым низким расценкам ее. Ты даже не представляешь, какую конфетку можно сделать из этой брошенки. Придется первое время потратиться, но после эта малышка окупит все с лихвой. Во-первых, отличный регион. Во-вторых, имя на слуху, а ты на отличном счету, если узнают, что ты прибрал к рукам этот неограненный алмаз, клиентура повалит с удвоенной силой.
- У нас и так достаточно контрактов. Поставки каждые несколько дней. Мне придется расширять филиалы.
- Именно, ты подумай своей блондинистой башкой сейчас, очень хорошо подумай. Кто скушал твою сестру? А точнее, те два филиала, что ты ей отдал, дабы прекратить затянувшееся судебное разбирательство? – хмурюсь, садясь на капот машины. Закуриваю. Начинаю быстро пробегаться по уже знакомым мне сведениям, пытаясь сплести все события в цепочку.
