В очередной раз воскреснув в Мунго, я был в изрядном а... ффекте. Нет, что охрана в Хогвартсе - просто курам на смех, общеизвестно. Но я же, блин, ничего не делал! Даже Альбусу ничего не говорил, как в тот раз, когда меня тоже заавадили. Нет, не Альбус. Петтигрю. Нефиг было у всех на виду напрашиваться на аудиенцию. И даже тогда меня сначала приласкали ступефаем и напоили сывороткой правды - крысюку все это еще предстоит, с процентами. А теперь-то кто и почему?
Не ссать, прорвемся. В этот раз я твердо настроен достать урода - даже к Лонгботтомам в Мунго заскочил чисто для галочки, буквально на пять минут, и сразу к отцу.
Кабинет завхоза заперт - то, что доктор прописал. Нубская алохомора отпирает замок, приоткрываю дверь...
- Accio Карта Мародеров!
Наверное, я уже привыкаю к обломам. Какое-то не крутое качество для Марти-нагибатора...
- Accio Карта Мародеров!
Едва ощутимый отклик вон из того ящика. Заперто? Нет, нифига. Вытягиваю ящик на всю длину, вот она, родимая...
Сам не знаю, что меня остановило, словно какое-то покалывание на кончиках пальцев. Спешиалис Ревелио выходит с третьей попытки - опа - к стандартному букету от Мародеров добавились чары антипризыва и портоключ. Причем чертовски мощный портоключ, способный выдернуть схватившего карту простака даже из Хогвартса. И ишачьего кошеля нет, когда он так нужен...
Задвигаю ящик назад, беру ведро со швабрами. И что теперь делать? Допустим, вытравить из Карты ловушку я смогу, расспросив Флитвика и потренировавшись на кошках. А вот как быть с поганцем, наложившим чары - неканонный, непредсказуемый противник, к тому же - пока Карта недоступна, выследить его в Хоге в разы сложнее... Упс. Угодливая позиция номер четыре:
- О, добрый вечер, мистер Филч. Боюсь, мне пришлось открыть замок магией - профессор Снейп велел немедленно принести швабры...
- Правда? - неприятно щерится сквиб. - А мне вот кажется, парень, что ты врешь!
Наверное, я просто перенервничал.
Ничем другим объяснить то, что вскинул палочку на миг раньше него, я не могу.
- Expelliarmus!
- Avadakedav...
Красный луч ударил завхоза в грудь, и тот словно взорвался - в стороны полетели странного вида палочка, револьвер, пара ножей, скрученная в кольцо струна с ручками...
- Stupe... - продолжил я движение палочки, и тут каблук Филча врезался мне в живот, выбивая воздух и отбрасывая на груду какого-то хлама. Легендарный удар ногой с разворота впечатлял, как и положено легенде.
Я-прошлый, схлопотав такое, скрючился бы, пытаясь вдохнуть и мысленно матерясь, но волшебники прочнее обычных людей. Эйву прилетало и посильнее - от бладжера. Сквиб, не прерывая разворот, цапнул с пола револьвер, довернул корпус...
Перекатываюсь в сторону, левая рука хлестко взмахивает - какой-то дремучий инстинкт от древнемерлинов - и заваленный пыльной бумагой стол прыгает на завхоза - добрые шесть футов, - тот уходит в кувырок, киношно взметаются тусклые патлы.
Не, будь на его месте фансервисная девочка-волшебница или кто из финалки - смотрелось бы зрелищнее. Смысл крутить такие финты без сисек?
Мое экспульсо взрывает этажерку на стене, лишь чиркнув по обджедаившемуся Филчу, летят красные брызги. Он изворачивается в прыжке, обеими руками выводя от груди револьвер, по комнате бегут синие блики от моего протего, с болезненной отчетливостью вижу торчащие нитки на месте оторванной пуговицы, сплетенные узловатые пальцы, нехорошее свечение вокруг ствола...
Выстрел.
И еще.
ВЫ ПОГИБЛИ. НАЧАТЬ С НАЧАЛА? ДА/НЕТ
Если подумать - я как-то слишком просто все это принял. Ну окей, сбил меня грузовик (в центре города, ага. Что он вообще там делал?), и я оказался в поттерятнике. Потом еще выяснилось, что это типа кросса с Геймером - игровая система сохранения. Бред? Конечно, бред. Но не больший, чем "чистое" попадание в поттериану. Интересно, что будет, если в очередной раз я выберу "нет"? Просто ничего?
По идее, десяток раз умерев и воскреснув, я должен был стать бесстрашным, как игрок за своим монитором. И страх смерти действительно изрядно ослаб, но взамен проросла другая фобия. Иррациональный страх темных помещений. Словно вновь вижу летящие тени, слышу потусторонний шепот... Наверное, родичи знают, как с этим бороться. Не может такого быть, чтобы за без малого три века не было членов рода с боязнью дементоров. Только... я займусь этим позже, сейчас очень напряженный график, мир сам себя не спасет.
А в остальном - не так уж плохо. Привычное игровое бессмертие. Единственный неприятный момент - я не продвигаюсь вперед. Вообще. Все время какая-то фигня, и привет, пятнадцатое августа. Кажется, я видел такое же в каком-то мультике - там пацан вечно истерил на ровном месте, а режиссеры все подкладывали ему няшек. Когда, блин, мне начнут подкладывать? Чур, десяти-одиннадцатилетних героинь канона не предлагать. Хех, если так посудить - из всего набора остается одна Тонкс...
Впрочем, вполне себе вариант. Может, и правда отбить ее у Люпина? Ремус - мужик неплохой, но зачем ему женщина, когда у него есть его страдания? Кстати о страданиях, если верить Книге-которой-нет, то у меня скоро будет приемная сестренка Делфи. Которую можно вырастить маленькой извращенкой с комплексом бра... гм! Куда-то совсем не туда занесло.
Соберись, Эйв. Значит, убийца - дворецкий... то бишь завхоз. Что это нам дает? Зависит от того, помнит ли он нашу прошлую встречу. Даже не знаю, что опаснее - прошаренный внесистемный читер, вроде меня, или тайный Темный Властелин, как Джа-джа в Звездных Войнах. Все же секретный босс, оставленный, как задел на будущее, может быть покруче Тома - уровня Салазара или скурвившегося Мерлина, топящего детишек на барже. Хотя такой монстр не стал быть ходить со струной в кармане, ему для депопаданизации Хога достаточно щелкнуть пальцами. Палочка, опять же, выглядела как-то странно, но как именно - хоть убей, не помню. Продвинутый магический эффектор с собственным накопителем, допускающий использование сквибами, а то и магглами? Бред какой-то... Почти как посмертное попадание в симуляцию по мотивам поттерианы, да.
И... хорошо, допустим, с Филчем я разберусь. Мужик он крутой, только и нас, попаданцев, тоже не пальцем делают. Вопрос в другом - в чем смысл этого бесконечного фарса? Если просто привести меня к победе, что как-то сомнительно - ну не верю я в высших сущностей, искренне обеспокоенных моим благополучием... Хотя нет. Есть вариант такой благорасположенной высшей сущности - мое подсознание. Тогда - я все еще биологически жив в настоящем мире, просто подсознание гоняет релаксирующую программу, как оно себе это представляет. И значит - пора сворачивать балаган и приходить в себя.
Это вариант с комой. Теперь допустим, что целью организаторов бедлама не является моя победа. К примеру, гоняют человека просто ради лулзов, или в своих реалити-шоу кажут, разбавляя рекламой. В этом случае ждать доброго отношения не приходится, это не рейтингово. Забава будет приедаться, пойдет нагнетание для остроты, а потом мою поюзанную ту... гм, личность просто утилизируют. И как бы тоже напрашивается выбор свернуть балаган, пока еще сохраняю какое-то достоинство - только конец будет не счастливый, а гордый.
Наконец, есть третий вариант, нейтральный. Допустим, я, такой замечательный, вообще никого не интересую, а происходящее непотребство - стандартное посмертие, либо сгенерированное с учетом моих предпочтений, да так и оставленное. Тогда выходит, я просто существую, пока возможно, а клацни по дурости кнопку "нет" - и все. Гейм овер.
Херня в том, что ума не приложу, как отличить эти три варианта изнутри системы.
Выхожу в коридор, устало прислоняюсь к стене. В этот раз все мои усилия были посвящены свержению Аццкого Филча - я даже к Лонгботтомам в Мунго не заглянул, да и от летней отработки в Хоге откосил, ночуя в Косом. Две недели изнуряющих тренировок, зачарованная - лет на пять в Азкабане, если застукают, - маггловская военная снаряга, продуманный план с шестью дублирующими...
