Италия, Италия… я обожаю итальянскую кухню, честное слово – это лучшее изобретение человечества. После опасной бритвы, конечно.

- Как дела?

- Все спокойно, шеф. Как мой сменщик?

- Отвратительно. Лучше вообще без телохранителя, чем с таким. По-моему, он хотел занять твое место. Не опасаешься?

Задумчиво пожимает плечами, подхватывая мой чемодан.

- Мне нечего бояться, Джеймс. Я лучший.

- И зачем я тебе это внушил? Скоро с тобой совсем сладу не будет.

Мягко улыбается.

Солнечно и жарко, интересно, сколько здесь солнечных дней в году? Много, по-любому много.

Итальянские мальчишки веселые, приставучие: попивая с одним из них сухой мартини, с неудовольствием отмечаю, как к высокому мускулистому блондину, отстраненно прихлебывающему виски, эти мальчишки липнут чуть ли не стайками, вглядываясь в ярко-синие глаза, трогая мягкие светлые волосы.

Себастьян почти не говорит на итальянском, а юнец, с карими глазами лани, почти не изъясняется на английском. Однако это не мешает парню жаться к моему снайперу, который, кстати говоря, лет на десять его старше. Да кому это мешает?

Жестом подзываю наемника к себе, он реагирует не сразу – проводит пальцами по скуле мальчонки и только тогда отходит от него.

- Да, шеф?

- Желаешь парню смерти?

- Мне все равно, шеф, – лукаво смотрит на меня.

Мне нравится этот взгляд – многообещающий, в меру жестокий и дерзкий, в меру покорный. Может же, оплот спокойствия и невозмутимости.

- Ну, тогда оторвись по полной. А я пока подумаю, что с ним сделать.

- Это приказ, шеф?

Киваю. Давай, снайпер, развлеки меня. Тем более, что тебе в любом случае пришлось бы его убить – я думал сам закадрить нежно обожаемого сынишку моего бывшего, глупого, клиента, но так даже интереснее.

- Приказ, Себастьян. Мальчишка нужен мне податливым и готовым на все. Сможешь? И избавься от его охраны.

Чуть наклоняет голову, в согласном жесте. Какой же ты стервец, снайпер. Кажется я нашел твое слабое место, во всяком случае, кое-что определенно вызывает у тебя эмоции – нравится играть со мной? Ну-ну, не обожгись.

Любопытно наблюдать, как молодой и глуповатый представитель одного из влиятельнейших итальянских семейств ластится к моему полковнику. Себастьян тот еще динамщик – мне ли не знать – почти не реагирует на заигрывания, изредка поглядывая из под полуопущенных ресниц; изредка проводя пальцами по щеке или по руке собеседника, если можно так выразиться; не позволяя прикасаться к губам. Правильно, хороший мальчик.

Отвлекаюсь от снайпера – можно пока расслабиться: сплясать на танцполе, обжимаясь сразу с двумя красавцами, опрокинуть еще пару бокальчиков мартини, закинуть в рот, вместо закуски, очередных клубных таблеток; влажно и горячо целоваться с брутальным татуированным парнем повыше и постарше меня. Получить за это весьма чувствительный щипок под ребра от увлекаемого мальчишкой в толпу полковника.

Весело. Я люблю свет и музыку, шум и близость разгоряченных тел; Себастьян, насколько я знаю, от подобной обстановки не в восторге, но это не мешает ему выглядеть здесь почти естественно – пластичные движения, чуть отсутствующий взгляд и улыбка под стать. Успеваю следить за ним краем глаза, периодически теряя из виду. По телу скользят, кажется, две пары рук, разворачивая меня как им вздумается, беззастенчиво лапая, поглаживая; но меня заводят больше не движения, а таблетки – веселые таблетки, для веселого гения.

Черт возьми, какое шикарное зрелище – замираю на несколько мгновений, любуясь. Загорелый, но все равно светлокожий по сравнению с итальянцем, полковник прижимается губами к его шее, и светлые волосы ярко контрастируют с темными курчавыми прядями.

Сталкиваемся у бара – беру себе очередной коктейль, а Себастьян как обычно – виски.

- Только попробуй его поцеловать, полковник. Я тебе язык отрежу.

- Какой ты грозный, Джеймс. Куда мне его отвезти?

- Уже готов? Хотя да, не сомневаюсь… Кстати, у тебя засос на шее и меня это бесит. Ладно, не отвлекайся. Вези куда хочешь, скинешь мне адрес сообщением. Главное, чтоб там было тихо и людей поменьше. Где его охрана?

- Он здесь один. Слинял из дома втихаря, как тебе?

- Удачненько, - облизываюсь, - мне везет, как всегда. Тогда жду. И без меня не начинай. Ничего.

- Есть, шеф, - подмигивает. – Коктейль какой-нибудь намути, - это бармену. – Не разбираюсь в этой сладкой дряни…

Ну вот и все… Можно расслабиться и получать удовольствие, ждать сообщения от полковника.

Долго ждать он меня не заставляет – адрес я называю говорливому таксисту и тот отвозит меня, не прекращая болтать, напевать и что-то бормотать, к небольшому зданию, почему-то офисному. Ладно, наемнику виднее… Впрочем ждать не приходится – его машина подъезжает почти мгновенно.

- Садись, Джим, прокатимся.

Неплохо, что уж там. На заднем сидении меня встречает разнеженный мальчишка, лопочущий на родном языке пошлости. Обвивает руками мою шею, прижимаясь, шепчет в ухо:

- Втроем? Мне нравится. Ты его хозяин? Как ты заполучил такое животное? Шикарный, ах, ты тоже шикарный, - боже, какой он пьяный, - хочу обоих, а? Скажи ему, что мы едем к морю, знаю одно хорошее место.

- Басти, ты же пил.

- Надо было такси взять? Когда мне это мешало машину водить?

- Доменико говорит, что нужно ехать к морю.

- Это зовут его так? Я как-то не поинтересовался. Тут, кстати, везде море. Я знаю, куда ехать, он мне на навигаторе пальцем ткнул.

- Какой же ты невежливый, Бастиан. У нас тут такой красивый мальчик, а ты даже не знаешь, как его зовут.

- Ну так трахни его, пока едем.

Итальянец лезет тонкими пальцами под футболку, цепляется за ремень джинсов, расстегивая.

- Какой инициативный мальчик, - ох, это хорошо – мягкие губы сквозь ткань белья касаются полувставшего члена. – Ты же не против, Себастьян?

- С чего бы? Ты опять нажрался местных аналогов экстази, чего от тебя еще ожидать, шеф?

- Много чего, ммм… Хороший мальчик… - поглаживаю потомка римских легионеров по волосам, надавливая на затылок. Мальчик действительно хороший – берет глубоко и языком работает просто умопомрачительно.

- Бастиан…

- Да, шеф?

- Останови машину и иди сюда.

- Как ты себе это представляешь? Потерпи, шеф, почти приехали.

Действительно – останавливается через пару минут.

- Здесь?

Издаю недовольный стон – юноша поднимает голову, вглядываясь в окно. Опять заходится своей беспорядочной, эмоциональной речью, подтверждая. Снайпер открывает окно, закуривая, по салону разносится запах дыма. Я кончаю в умелый ротик мальчишки, захлебываюсь воздухом, столкнувшись с насмешливым, но холодным взглядом синих глаз. Наглый наемник выпускает дым прямо мне в лицо и выходит из машины, хлопнув дверцей.

- Куда он? Куда? Он шикарный, не отпускай его.

- Пойдем, Дом, - застегиваю джинсы, - найдем моего вздорного тигра.

- Тигра? Ты зовешь его тигром? Ему идет.

- Я знаю… - морской воздух солоноватый и чуть горький. Здесь красиво умирать. Мальчику должно понравиться. В смысле – это не худший вариант. Себ сидит на капоте, затягиваясь очередной сигаретой.

- Что такое, мой тигр? Хочешь мальчишку?

- Шеф…

- Поимей его для меня. Здесь и сейчас. А потом я его убью, - шепотом на ухо – он все-таки наклонился, чтобы выслушать меня. – Дом, иди сюда.

Итальянец подходит, упираясь ладонями в колени моего киллера, разводя их в стороны. Жмется, к обтянутому тонкой тканью торсу, пытаясь стянуть с киллера футболку – он не разрешает, чуть отталкивая тонкие смуглые руки.

- Зачем тебе это, Джим? Меня спросить не собираешься?

- Нет, глупый тигр, я хочу посмотреть, как ты будешь брать его прямо здесь и прямо сейчас. Мне любопытно. Развлеки меня.

Руки скользят, но я все-таки забираюсь на капот, усаживаясь с ним рядом, приобнимаю за шею, жестом призывая мальчишку приблизиться, жарко шепчу, проводя языком по уху, а ладонью поглаживая грудь: