И остыло море... ......................................................................................
И отстали холода... .........................................................
Всё кончится... ............................................................................................
Путь в степи...................................................................................................
ПОКА...
Так случилось - мы выбраны жить. И жизнь пока с нами - путь пока с нами, время и надежда пока с нами - знаменательно пока с нами здесь и сейчас. Пока...
Мы оставляем следы. Какие-то - легко на песке. Какие-то - совсем не легко впечатываем в гранит. Но это только лишь пока - пока тянется наш путь. Пока...
В гранит мы впечатываем следы силой любви - вечной любви. И они остаются навечно, в отличие от следов на песке, которые тут же исчезают от несмолкаемого ветра перемен. Важно только не потерять любовь в смертной мишуре или успеть узреть её в мишуре и воссоздать пока тянется наш путь. Пока время и надежда с нами. Пока...
А зачем нам нужны наши следы в граните?
Нам, наверное, они не нужны. Но они точно нужны другим, кто идёт по ним. И выбор за нами, где оставлять...
А что нас ждёт в конце пути?
В конце пути нас ждёт начало - начало бессмертия, ведь мы плоть от плоти Вечного. И всё ещё у нас только будет начинаться. Но нет страшнее бессмысленного бессмертия. И оно нам уготовано, если мы шагнём в него без той самой любви...
Нам с рождения дана кровная любовь к Вечному, как ребёнку к матери. Только в отличие от нас, Вечность всегда остаётся верной своей любви к нам. Мы же предаём её, отдаваясь пленительной страсти к смертной мишуре.
Но время и надежда пока с нами. Но это только лишь пока - пока тянется наш путь. Пока...
Для этого сборника долго не было ключевого стихотворения. Было много его вариантов, но всё было не то. Было что-то громоздкое, крикливое, заумное, наконец, поучительное, что особенно терпеть не могу. И вот, когда уже подумывал обойтись как-то без него, в первый по-настоящему жаркий день этого дождливого лета возникает "Путь в степи"...
Я выбрал такое название. Но ведь действительно, всё что мы делаем здесь и не делаем - это только лишь Пока...
Здесь стихи последних лет, наиболее точно, как я считаю, передающие моё внутреннее состояние.
Измайлов К. И.,
СПб, 27.07.2017
АХ, КАКИЕ ЧУДНЫЕ ДОМА!..
И совсем негаданно,
Чаянно-нечаянно,
На пути отчаянно
Встанут терема...
Терема, терема, терема...
Ах, какие чудные дома:
В них безудержно розовым льётся,
Сладко спится и сытно сосётся.
Вместо крыш там большие столы
И коленочки гладят полы.
А с коленочек - в руки и в люльку
Или сразу в кроватку-малютку,
Или лично в свою колыбель...
Колыбель... колыбель... караме-е-е-ль...
Караме-е-ельная песенка льётся -
Колыбельной она там зовётся.
От неё там так сладко поспать,
А верней, не поспать - полетать!
Там, представьте, особенно спится:
С потолка там дрожишь приземлиться,
Грудь от страха так сладко вопит
И водичка в пелёнки бежит!
Зависаешь, как шарик воздушный! -
Страх ужасно приятно радушный!
Потом - а-а-а-а-а-ах... - это падать начал... -
Вот кошмар-то! - упал! - засосал...
Засосал там понятно - присоску
Или сиську - любимую соску!
А сосётся сразу так смело -
Это там обычное дело!
Пусть обычное, только приятно!
И вопишь там об этом не внятно.
Только всё итак понимает,
Гладит нежно и обнимает!
А водичка... Да бог с ней с водичкой! -
Там нормально быть с этой привычкой!
Вот летать там во сне - это д-а-а-а...
Там великие это дела!
Накачаешься вместе с коляской
Весь оближешься маминой лаской,
А потом...
...негаданно,
Чаянно-нечаянно,
На пути отчаянно
Встанут терема...
Терема, терема, терема...
Ах, какие чудные дома:
В них такая же мамина ласка,
Но другая счастливая сказка...
Санкт-Петербург, 14.02.2016
ЗАВЕТНАЯ ПОРА...
А ночью там макушки в серебре
У почерневших в бору сосен.
И над травой невидимой во тьме
Там воздух непривычно вкусен.
Там свет разлит на тонком полотне,
Что между тьмой и звёздным небом,
И так на нём изящно кое-где
Вершины вычерчены мелом.
А ниже тьма и только тишина,
И только воздух стынет вкусный,
И бор неосязаемый, и я
Во вкусе этом растворённый.
Зато над тьмой, вот там, над полотном
На звёздном бесконечном небе
Плывёт луна к горе, чтобы потом
За ней укрыться на рассвете...
Пора - и буду собирать себя,
Пора - и выйду на дорогу,
Пора... была заветная пора -
Пора теряться лунной ночью...
Санкт-Петербург, 02.12.2013
ТОЛЬКО ПОЛЕ...
Был я юным. И в табор цыганский попал.
И с цыганской гурьбой у костра ночевал.
Песни с нею, не зная слова, я орал.
Как умел, под гитарные звоны плясал!