— Ты не положишь это дерьмо на мою пиццу!

— После того, как ты ее приготовишь, — зарычала я. — Я разрежу ее, бл*дь, пополам и положу свое дерьмо на свою половину!

Он оглядел меня с ног о головы, затем уголок его рта приподнялся.

— Ты не захочешь, чтобы твоя задница пострадала из-за этого.

— Задница пострадала? Серьезно? Мы делали вместе пиццу. Это должно было быть весело, но ты решил вдруг стать мудаком. К черту все! Я поем что-нибудь другое.

Он пожал плечами и взял еще мяса, чтобы добавить его на пиццу.

— Как хочешь.

Я скрестила руки на груди и отвернулась, только чтобы найти Бобби, стоящего в нескольких футах и снимающего весь конфликт. Я потянулась к объективу камеры, сжала кулак и подняла средний палец.

— Выключи эту хренотень!

Он опустил камеру и сделал несколько шагов назад.

— Так ты действительно уходишь? — спросил Ретт.

— Да. Действительно, — бросила я через плечо.

Глава 9

Я подняла свой бокал и пьяно посмотрела на Фрэнки одним глазом. Было бы легче держать глаз открытым, если бы не приходилось закрывать другой.

— Так что у тебя есть из еды? Я голодна.

Мужчина наклонился и оперся локтем о барную стойку, потом поднял руку к подбородку. На его губах появилась легкая улыбка.

Я попыталась ответить улыбкой на улыбку, но с треском провалилась. Из уголка моего рта вытекло немного слюны. Вытерев ее тыльной стороной ладони, я уставилась на бармена своим опьяневшим глазом.

— Ты милая, — он кивнул в мою сторону. — Что с глазом?

— Милая и голодная. Думаю, он устал. Либо так, либо он пьян.

— Возможно, и то, и другое. Ты должна была съесть что-нибудь перед тем, как начать фестиваль «Маргариты».

Я усмехнулась.

— Теперь ответь мне.

Он встал и постучал себя по груди указательным пальцем.

— Бармен не нянька. Если я дам меню, ты сможешь прочитать его?

Я попыталась сделать еще один глоток, но большая часть напитка оказалась на моем лице.

— Давай, удиви меня. Любимое блюдо посетителей.

— Еда из бара в основном так себе, но наша пицца убийственная. У нас она всегда свежеприготовленная. К сожалению, она только одного размера, большого, но именно на пицце мы и специализируемся.

Я попыталась вытереть липкую смесь манго с подбородка.

— Чертова пицца!

Он вздернул бровь.

— Ты имеешь что-то против пиццы?

— Обычно нет, но... — я замялась, однако продолжила. — У меня был плохой «вечер пиццы». Долгая история. Что на нее можно положить?

Он пожал плечами.

— Что угодно.

— Лук, перец, пепперони, вареные колбаски и свежий базилик?

— Конечно. Значит, вот как тебе нравится?

Я кивнула.

— Ага, а можно нарезать овощи тонкими и длинными пластинками, а не мелкими кусочками?

Он прочистил горло и усмехнулся.

— Пепперони тоже нарезать особенным способом?

— Нет.

— Хорошо, — сказал он. — Так как она подготовлена заранее, в отличие овощей.

Он постучал пальцем по экрану iPad, установленного на барной стойке. Казалось бы, вечность спустя он повернулся и схватился за шаткий табурет.

Просканировав взглядом весь бар и удостоверившись, что все в порядке, он сел.

— Что за «вечер плохой пиццы»?

Я закрыла глаз и открыла закрытый. Образ Фрэнки менялся: он был то прозрачный, то размытый.

— Что?

— «Вечер плохой пиццы»? Ты сказала, что у тебя был «вечер плохой пиццы».

— Ах, да. Тот придурок, которого я выбрала в этом месяце. Он пицца-мудак.

— Пицца-мудак? — Фрэнки рассмеялся. — Как парень получил это звание?

— На самом деле он просто мудак.

— А поточнее?

— Мы готовили пиццу вместе, и он не разрешил мне добавить лук и перец на нее.

Он поморщился.

— Что значит, не разрешил?

Я пожала плечами.

— Отказал. Категорично ответил: «Нет!»

— Может он ненавистник великодушия?

— О, да, — я наклонилась вперед. — Я хотела добавить овощи только на свою половину круга, а он запретил. Сказал, что это все разрушит. В итоге, я предложила положить все после того, как он закончит готовить. Тогда этот мудак устроил истерику.

— Ого. Предполагаю, что он не станет тем самым единственным? — он поднял указательный палец в воздух. — Претендент номер два — в студию!

— Это не смешно.

— Вообще-то очень.

— Нет, совсем нет, — спорю я.

— Мы уже говорили об этом. Ты должна жить с шестью придурками, которых тебе выбрали, — он взмахнул рукой, как бы поставив точку. — Не ты выбирала этих шестерых. Как ты узнаешь их истинное лицо?! Этот парень похож на мудака, контролирующего абсолютно все.

— Согласна. Он был морским котиком.

— Ладно, уверен, это так, — сказал он саркастически. — Когда дело доходит до женщин, каждый из нас — бывший морской котик.

— Нет, он правда был им.

— Хорошо, — он развел руками. — Это твоя проблема, он всегда будет таким.

— Мне не придется беспокоиться об этом, — я отодвинула свой бокал в сторону.

— Можно мне стакан воды?

— Конечно.

Фрэнки налил мне воды и передал стакан через бар.

— Почему ты не должна беспокоиться об этом? Ты уходишь из шоу?

— Нет, но с ним покончено. Может быть, мы останемся друзьями.

— Зачем все женщины хотят попробовать дружить с парнем после того, как он их трахнул? Почему вы не можете признать, что некоторые люди просто не заслуживают иметь друзей. Этот парень похож на мудака класса «А». Просто вышвырни его.

Я сделала глоток воды. Она ужасна на вкус.

— Не знаю, будет ли это так легко.

— Иисус. Вы двое уже занимались сексом?

Я стрельнула в него взглядом.

— Почему ты так думаешь?

— Ты сказала, что не знаешь, будет ли это легко. Звучит так, будто ты с ним уже переспала.

Я промолчала.

— Как давно ты здесь? — спросил он.

Я попробовала мысленно сосчитать дни, но мой проспиртованный мозг не справлялся. Прежде чем я смогла ответить наугад, он продолжил.

— Черт, прошла всего неделя, разве нет?

Наконец я вспомнила. Это был вторник. Я вздохнула.

— Восемь.

— Вы трахались восемь раз или прошло восемь дней?

— Восемь дней, трахались мы дважды.

— По крайней мере, осталось только двадцать, — сказал он.

— Двадцать чего?

— Дней.

Я опустила голову на руки.

— Вероятно, я буду проводить здесь больше времени, это точно.

— Не возражаю, — он встал. — Вот твоя пицца.

Я почувствовала запах пиццы задолго до того, как увидела ее. Несмотря на мое желание поскорее съесть ее, я медленно поднимала голову. К тому времени, когда я сделала это, она лежала передо мной на тарелке. Я открыла оба глаза и восхитилась смесью из овощей. Это самая большая пицца из всех, что я когда-либо видела.

— Запри входную дверь, хорошо, Пит? — Фрэнки вытащил связку ключей из кармана и бросил их в воздух.

Я посмотрела через плечо. Немолодой испанец поймал их и кивнул.

— Конечно.

— Это повар?

— Хуан. Он приходил в бар. Отличный парень.

— Но ты же назвал его Питом?

— Назвал.

Я потянулась за куском пиццы.

— Почему?

— Слишком много Хуанов в Сан-Диего. Я называю его Пит, чтобы избежать путаницы.

— Ааа.

Я поднесла кусок пиццы ко рту и откусила. Фрэнки был прав: пицца великолепна.

— Она очень хороша.

— Она действительно хороша, когда ты пьяна. В трезвом состоянии она твердая семерка из десяти.

Я взяла еще кусочек и покачала головой.

— Это десятка.

— У тебя мало опыта, или ты пьянее, чем я думал. Когда ты сюда пришла?

— Где-то к ужину.

— Когда был ужин у голубков?

— Прекрати, — заскулила я. — Не знаю, часов в шесть.

— Ух ты! Восемь часов «Маргариты».

Я проглотила остаток куска и потянулась за другим.

— Восемь часов?

— Сейчас два ночи. Уже завтра. Мы закрываемся.