Людмила Шаткова
Карта сердца
© Людмила Шаткова, 2017
© Интернациональный Союз писателей, 2017
* * *
Об авторе
Людмила Шаткова пишет с детства. Она достаточно известна в Вологде, часто выступает в различных литературных клубах, организовала творческую мастерскую «Муха и варенье», проводит благотворительные вечера и встречи поэтов. Стихи автора печатались как в вологодских изданиях («Ступени», «Местная Газета», «Листва»), так и в российских сборниках («Литературная Евразия», «Сокровенные души», «Классики и современники»), а также в международном издании – литературный журнал «P.S.». Произведения автора можно встретить и на многих популярных интернет-ресурсах (Общелит. ру, Что хочет автор и другие).
Людмила несколько раз участвовала в «Городе молодых талантов», где в 2016 году заняла второе место. Также в 2016-м году она представляла Вологду на «Литературных понедельниках у Арса-Пегаса» – еженедельных музыкально-литературных вечерах, гостями которых становятся самые разные деятели и представители современного искусства: поэты, музыканты, писатели, художники и режиссёры – в самом центре Москвы.
Познакомиться с творчеством поэта можно в ее паблике – Душа без границ.
Людмила Шаткова в Контакте: vk.com/ shatkova2013
Предисловие
Стихи Людмилы Шатковой искренние и простые для восприятия, что делает их доступными для понимания абсолютно разным людям. Поэзия Людмилы выделяется на фоне витиеватых рифм и рваных ритмов современной поэзии. В ее стихах нет пафоса и стремления к призрачному превосходству, нет цинизма. Они, в большинстве своем, добрые и солнечные. Автор пишет о том, что любит и понимает. Не стремясь примерить на себя придуманный образ. И стихотворные образы такие же понятные, мягкие, а временами даже удивленные и удивительные. Людмила Шаткова наблюдает жизнь и превращает в стихи хорошо знакомые всем явления, чувства и мысли, которые мы перестаем замечать в жизни, но можем заново открыть для себя в ее стихах.
Nadin Ривз
Поэзия
В голове рифмуются слова.
Поэтический станочек – голова.
Винтики – союзы и предлоги —
Мне в коробках присылают Боги.
Вновь себя я ощущаю механизмом,
Потому что заболела поэтизмом.
И цена леченья такова:
Подходящие искать всю жизнь слова.
Баланс нарушен. Все чужие,
Когда один родной – не мой.
От злости сжалась я пружиной
И не хочу идти домой.
Баланс? По лезвию шатаюсь…
Вопросы, тянущие вниз.
Еще люблю и не прощаюсь,
От жизни «черный» жду сюрприз.
Но падаю, хватая воздух
Руками, ртом… И тишина.
Я верю, что еще не поздно.
Что я любви не лишена.
Комната моя —
чертог несносный
Клетка из бетона, мишуры.
Аппетита нет. Пусть будет постным
Этот день загадочной игры.
Вроде бы, сейчас возьмешь все в руки!!!
И закружатся вокруг тебя дела!!!
Но от этой непонятной скуки
Я себя взять в руки не смогла…..
«Когда не совершаю действий тех…»
Когда не совершаю действий тех,
Я становлюсь мучительно несчастной,
Когда не совершаю действий тех,
Что развивают в целом, или частном,
Те, что в дальнейшем мне сулят успех.
Когда я книг страницы не листаю,
Не открываю для себя их новый мир.
Когда я лишь горю, а не блистаю!
Горючее использовал факир…
Когда во мне нет океана мыслей,
Спокоен мир, тут как ни покрути.
На полпути желания зависли…
И я… Стою теперь на полпути…
Мои растоптаны начала.
Да заросли они плющом,
Как летней шубой. Я стояла
И мокла под чужим дождем.
Я потеряла след дороги,
Опустошенный следопыт.
Гляжу на всадников убогих,
Гляжу на грязь из-под копыт…
Стекают ледяные капли
В мои кипящие котлы.
Быть может, это знак, не так ли?
Мне все мало! И Вы малы!
Я и не думала, клянусь,
Что не найду других занятий!
Среди возможных всех проклятий
И всех подмененных понятий
Я в эпицентре окажусь…
«Ночью зимой открываю окно…»
Ночью зимой открываю окно.
Купаюсь в ледяном водопаде тьмы.
Вот-вот сейчас исчезнет оно —
Время, где были мы. Только мы.
А было ли? Господи! Буйная дрянь —
Моя разыгравшаяся фантазия!
Соединила в одно инь и янь,
Стала от этого биться в экстазе я.
Ночью окно открываю. Замерзнут
Все мои мысли одна за одной!
Выйдет вся дурь, идиотские грезы,
А на душе пусть наступит покой.
Можно думать-гадать, да не выгадать.
Только опытный путь все покажет мне.
Карту эту чертила я издавна
То пером, а то лезвием в тихой тьме.
Под луной седой все творила я,
Все пыталась найти я истину.
Мысли думались – я хрустальная,
И пыльцой поросла я кислою…
И готово то, что годами мне
Приходилось об стену в голову:
И пером, и чернилами… в тихой тьме…
Карта сердца… Расплавленным оловом.
От боли мучаюсь. Трескаюсь.
Как поленья в кострище – вскрикиваю.
До крови обмотана лескою:
Чуть движение – боль неистова.
Эти трещины – заживить бы их.
Заживить бы их, да забыть о них.
Лекарь мой, очнись.
Запечалился и совсем притих?
Ни лекарств, ни чувств, слов
поддержки нет.
Ты не ищешь их, не стараешься.
Видишь там, внутри, где от сердца свет,
От тебя мой мир отражается.
