– Давид Микеланджело? Это кто? Очередной мафиозный король?..
Да, с этой все ясно…
– Мистер, – подходит ко мне бравый полицейский, – вы нарушаете закон…
– ?..
– Они проводят вполне законный пикет…
– А я вполне законный режиссер этого безобразия. И что? Должен спокойно смотреть на их выходки?..
Он пожимает плечами.
– Закон одинаков для всех…
Вот она – пресловутая американская демократия в действии, которой нас так пугали коммунисты!
– А вы тоже считаете, что это безобразие? – не унимаюсь я, и начинаю приставать уже к полицейскому.
Тот явно смущается.
– Не знаю, я вообще-то плохо разбираюсь в искусстве.
– Ну, так посмотрите шоу, а потом говорите!
Опять смущаясь, он говорит:
– Но это слишком дорогое удовольствие…
Мне почему-то становится стыдно за свою агрессию, и вообще, за безобразное поведение, начиная с самого утра. Я достаю из кармана пригласительный.
– Вот, это билет на две персоны. Посмотрите сегодня, или в любой день, когда будет удобно. А потом обязательно скажете мне свое мнение. Всегда важно знать, что думает зритель!
И улыбнувшись всеми оставшимися зубами, я, наконец, возвращаюсь к Вове, который делает мне страшные глаза.
– Еще не хватало, чтобы тебя перед премьерой арестовали!
– Что ты, мы просто мило побеседовали…
Вова тяжело вздыхает – что с больного взять?..
Все. Последний звонок. Гаснет свет. Поехали…
– С богом, – тихо говорю я, стоя за кулисами. Так всегда говорила моя бабуся-атеистка перед выходом на сцену.
Кажется, я замечаю все недостатки. Нет, это определенно провал…
И вдруг… Точно не галлюцинация. Аплодисменты. Бурные. Зрители встают! Я кидаюсь на шею к Луи:
– Мы победили!
Он смущенно смотрит на меня:
– Это ты победил!
– Ага. Без тебя ничего бы не вышло!
– А без нас? – хором орут Грегори и Вова.
– Ну, без вас – само собой.
Суматоха за кулисами. Так и есть: Ахмед со свитой…
Он, улыбаясь, обнимает меня:
– Молодец! Я всегда в тебя верил!
И добавляет, шепотом, по-русски:
– Так их всех, мать дери!
Громко смеясь, мы обнимемся.
Антракт закончился. Я немного успокоился. Но еще все может быть.
И вот – финал. Снова аплодисменты. Снова бурные. Нет, это определенно не провал.
– Мистер Алекс? – подходит ко мне охранник. – Вас спрашивают…
– Позже, – отмахиваюсь я.
– Но говорят, очень срочно. От Эжена…
Это имя действует как динамит. Я срываюсь с места.
– Кто от Эжена? – ору у дверей.
Тишина. Последнее, что я запомнил.
Голова страшно болит. Где-то монотонно капает вода. Я медленно открываю глаза. Темно. Похоже на подвал. Где я?..
С трудом что-то начинаю вспоминать. Премьера. Меня куда-то зовут. Эжен. Ну да, говорят, что от Эжена… Вот и попался! Меня что, похитили?
Пытаюсь пошевелиться. Так, руки связаны. Ноги, вроде, нет. Пытаюсь встать. Голова упирается в сырой потолок. Воняет плесенью. Какие-то трубы. Точно – подвал…
И вдруг – свет. Видимо, дверь открыли. Ну, да. В нее просовывается заросший бородой до глаз тип с автоматом. Он молча начинает подталкивать меня к лестнице.
– Пошел… – огрызаюсь я.
Заросший хрен что-то лопочет на непонятном языке.
Я попадаю в комнату. Несколько еще таких же типов. Бородатые. С автоматами. Один сует мне в руки какую-то бумажку.
– Читай…
На штативе – камера.
– Да пошел ты…
Он непонимающе смотрит. Перевожу. Он угрожающе тыкает в меня автоматом.
– Ну, убей. Тогда ни хрена не получишь. Тебе же выкуп нужен?..
Они о чем-то переговариваются. И что за язык?.. Не похож ни на один мне известный.
Меня снова загоняют в подвал. Вот суки!
С моей-то деятельной натурой – и просто сидеть? Ни фига. Я ползаю по подвалу. Ищу чего-нибудь, что может помочь отсюда выйти. Сплошной бетон. Потолок, пол, стены. Ага, вот и трубы. А вот – и подходящая железяка. С остервенением начинаю перепиливать веревку. Хорошо, что у них не было наручников… Вот уроды! С премьеры умыкнуть! Как там Вова? Волнуется, небось… Да, знать бы еще, где я…
Еще усилие – все… Руки свободны. Кайф! Размять бы их теперь – затекли и болят. Руки-то свободны, а вот сам я – нет…
Дверь загрохотала. Я принял исходную позу – как будто сижу со связанными руками. Сейчас – или будет поздно…
Бородатый тип вваливается и говорит с жутким акцентом:
– Пошли…
Я типа в отрубе. Он снова говорит, уже громче. Я не реагирую. Он подходит ближе. Тыкает в меня автоматом. Интересно, на предохранителе стоит?.. Я хватаю автомат и с силой тяну на себя. Тип получает коленом в свою противную рожу, от всей моей возмущенной души. Он, тихо охнув, падает. И что теперь?.. Там же ждут! Сейчас еще кто-нибудь придет. Быстро стаскиваю с бородача его зачуханый камуфляж. Натягиваю, и с автоматом наперевес выхожу в дверь. А дальше?.. Где-то же есть дверь на улицу! Если здесь лестница, то, наверное, должен быть и пожарный выход? Вот какая-то дверь с надписью EXIT. Заперта. Эх, была – не была! Со всего маху, вспоминая Вову, бью прикладом в замок. Действует. Грохот страшный. Я выскакиваю в дверь. Двор. Сзади слышатся крики и автоматные очереди. Забор. Старость – не радость… Вот и улица. Надеюсь, что это все еще Нью-Йорк. Знать бы только – какой район. Бегу куда-то. Судя по заброшенным домам и кучам мусора – похоже на Гарлем. Интересно, телефоны у них здесь есть?..
Погони сзади вроде не слышно. Еще бы! Так петлять! Ага. Витрина какого-то бара. Туда я и вваливаюсь. С автоматом.
– Телефон есть?
Старый седой негр за стойкой небрежно кивает в сторону туалетов. Похоже, мой автомат его нисколько не впечатлил.
Аппарат на стене древний, с монетками. Нашариваю мелочь в чужом кармане. А кому звонить? Единственный нью-йоркский номер, который я помню, это телефон Олега. Да… Судьба-злодейка.
– Олег, это я…
– Ты где?..
– Не знаю. В каком-то баре… С автоматом…
– Где ж ты его взял?
– У террористов отобрал… Меня похитили…
– Спроси адрес бара!
Спрашиваю у деда, он называет, повторяю в трубку.
– Сиди там, сейчас будем. И, ради бога, не пристрели никого!..
Ну, не может, чтобы не подколоть, даже, когда я в смертельной опасности!
– Выпьешь? – спрашивает дед за стойкой.
Я пожимаю плечами.
Он подает стакан:
– Виски. Лучшее лекарство…
Выгребаю из кармана горсть монет. Он качает головой:
– За счет заведения. Ты мне молодость напомнил…
Видно, дедушка был тем еще гангстером!
Не успел я допить виски, как в бар ввалился… Нет, не Олег – Энди. С ним еще человек десять. Один бугай осторожно взял у меня из рук автомат. Отдавать не хотелось, но что делать… Энди почему-то начал меня обнимать, как родного. Наконец, мы сели в машину.
– А Олег где?..
– Сейчас увидите…
Мы долго петляли по улицам, виски на голодный желудок – результат известный, и я благополучно засыпаю…
Энди меня будит:
– Мы приехали!
Входим в какой-то бункер. Проходим металлоискатель. А вот и моя радость – сам Олежек бежит навстречу. И тоже обнимает. Прямо эпидемия какая-то!
Я почему-то не ехидничаю. Я почему-то припадаю к его груди:
– Они меня украли…
Он хлопает меня по плечу:
– Но ты же их победил!
– А как премьера? – вдруг вспоминаю я.
Олег смеется:
– Буря восторгов и еще больше скандалов!
Я вздыхаю: так и знал…
– Сейчас мы тебе кое-что покажем, – переходит он на серьезный тон.
Я снова вздыхаю: сказка кончилась. Начинается работа.
Мне долго показывают на мониторе отвратные бородатые рожи. И как, интересно, их можно узнать?.. Наконец, вижу что-то знакомое:
– Этот…
Олег радостно потирает руки:
– Наконец-то!
– Чего – наконец-то?..
– Мы его нашли!..
– Кого?..
– Не твое дело!
