<p>
«Черт возьми, она никогда не называла меня по фамилии. Ерунда какая-то», - нервно думаю я, а вслух говорю. – Ну, давай валяй свои веские обстоятельства.</p>
<p>
- Я выхожу замуж, - ничуть не шутит Анюта.</p>
<p>
- Чего так вдруг? – едва бормочу я.</p>
<p>
- А вот так сразу, без объявления войны. А вы, однако, побледнели, офицер. Жалко стало?</p>
<p>
- Жалко. Просто как-то неожиданно, – тут я изо всех сил подавляю в себе трагика. Конечно, я взволнован. - Так ты приехала, чтобы пригласить меня на свадьбу?</p>
<p>
- И не только… Я хочу, наконец, расставить все точки над «i». Сколько мы не виделись – почти месяц? И до этого встречи у нас были так – на бегу. Вот я встретила человека. Собственно, я его знала и раньше – он учился в параллельном классе, бегал за мной. Вот и вся история.</p>
<p>
- Ну что же, поздравляю. Я могу поинтересоваться, кто он?</p>
<p>
- А я тебя сейчас в ним познакомлю. Он предприниматель.</p>
<p>
- Стоп, только без этого, без знакомства. Может, пройдешь в комнату, а то стоим на пороге, как чужие, - предлагаю я.</p>
<p>
- А мы всегда были чужие, - так и подхватывает Анюта. – Ты наскучаешь, зовешь меня. А весь там, у моей соседки. Ну, давай пройдем. Подождет. Он терпеливый, он меня долго ждал.</p>
<p>
В комнате Анюта садится к камину.</p>
<p>
- Вот видишь, у тебя камин догорает. Наше последнее тепло.</p>
<p>
Тут я не знаю что сказать. Я просто сажусь напротив нее и гляжу ей в глаза. И зависает тяжелая пауза. Когда уходит от тебя близкий человек, да так вот неожиданно, меняется фокус из резкости в нерезкость – все вокруг смазывается, теряет краски. Это потом память оставит от последней встречи какую-нибудь пикантную деталь – родинку, например, и ты будешь ее жевать, жевать. Но сейчас пауза не в твою пользу. Слов нет. И ты видишь вдруг себя со стороны ее глазами. И понимаешь – мир рухнул в очередной раз и этого человека больше с тобой нет и не будет никогда. И только потом, позже оценишь - вот это и было настоящее, ставшее вдруг прошлым. И еще эту чертову родинку…</p>
<p>
Так устроена жизнь – прошлое всегда дороже настоящего.</p>
<p>
Анюта вдруг берет мою руку.</p>
<p>
- Понимаешь, Гавр, я беременна от него. С тобой ничего у нас не выходило, а с ним сразу. Он мне нравится как человек.</p>
<p>
- Значит, мы с тобой встречались, а ты была с ним. Это как-то называют в народе?</p>
<p>
- Все, стоп. Поеду я. Ты мне ничего не обещал. И вообще, ты не со мною был, а с ней. Я терпела, сколько могла. Но я, кажется, повторяюсь. Так что офицер, все претензии к себе. Поеду я.</p>
<p>
- Тебя проводить? – говорю я спокойно и даже с улыбкой. Мне стоит немалых усилий собрать свое мужество в кулак.</p>
<p>
- Ну, проводи, если хочешь взглянуть на моего знойного кавказца, - издевается Анюта. – Так, скажем, оценить мой вкус.</p>
<p>
Я иду за ней до своей стоянки, на которой замерла в нетерпении красная девятка. Из нее тотчас выскакивает широкоплечий, чернобровый паренек в джинсовом костюме. Отворяет дверь.</p>
<p>
- Может познакомишься? - целует меня в щеку Анюта.</p>
<p>
- Не стоит, - говорю я, поворачиваюсь и ухожу прочь. В доме я наливаю себе полстакана водки, подхожу к камину и говорю вслух:</p>
<p>
- Один пролет, с Галей – это нормально. Но два пролета – это уже клиника.</p>
<p>
Но пить не хочется и я выплескиваю водку в почти догоревший камин. «Черт возьми, я где-то видел этого знойного кавказца».</p>
<p>
Впрочем, на следующий день Анюта звонит мне в общагу.</p>
<p>
- Не могу я без тебя, Апраксин. Мне что, делать аборт? Я не люблю его. Не люблю. Это мой протест твоему равнодушию. Ты ни разу, даже в близости не сказал, что любишь меня…</p>
<p>
Я молчу. У меня была бессонная ночь. Кажется, я крепко привязался к этой особе.</p>
<p>
- Но я боюсь делать аборт, Апраксин!</p>
<p>
- Не делай. Всякий аборт вреден – нудно провоцирую я ее на нервный взбрык. Пусть бьется в истерике, ревет. Я ее в постель к «знойному кавказцу» не загонял. «О, Господи, как же тебе не везет с бабами, офицер».</p>
<p>
- Ты сам виноват. Ты мне ничего не обещал, - едва ли не орет в трубку Анюта.</p>
<p>
И тут вдруг перед глазами встает лицо этого Анютиного жениха и меня начинают мелко сотрясать судороги смеха. «Господи, так это же водитель Аганес, тот самый таксист, который когда-то вез меня из аэропорта. Я наполняю просто гомерическим хохотом трубку и Анюта в сердцах бросает свою. А после приступа я набираю ее номер – она на проводе, и я спокойно говорю:</p>
<p>
- Не делай так больше, Аня.</p>
<p>
- Я отчаялась ждать. Это нервы толкнули меня на такое безрассудство. Ты примешь меня с ребенком?</p>
<p>
- Приму, только со своим.</p>
<p>
- Это как понимать?</p>
<p>
