Впереди показалось деревянное здание вокзала, к нему и направимся. Думается, там самый центр цивилизации. А если и нет, то куда еще здесь сунуться даже не представляю. Что втирать окружающим и за кого себя выдавать я уже почти придумал. За местного я никоим образом не сканаю, моментально на незнании элементарных вещей поймают, с непредсказуемым результатом... Поэтому буду говорить, что из Америки приехал. Русский, но вырос, например, в Штатах или Канаде. В каком-нибудь форте у черта на куличиках. Отец из дворян, мать, допустим, индианка. Или пусть казачкой будет? Да, так лучше. Потомки от смешанных браков с инородцами и туземцами, в основном, незаконнорожденные, а к таким в Российской империи отношение не очень... Не надо нам таких подозрений.

И сдеру-ка я биографию с Джеймса Шульца, точнее скомпилирую из биографий его героев, парочку из его книг я почти наизусть помню, а они ведь на реальных событиях основаны, и места там описаны вполне реальные. И индейцы натуральные, и жизнь в таком форте хорошо прописана - будет, что поведать интересующимся. По-моему, неплохая идея. Впрочем, посмотрим по ходу дела - сразу всю подноготную я никому вываливать не собираюсь. На этом пока и остановлюсь, все равно ничего лучшего сходу не изобрести.

Теперь начерно придуманную легенду надо на ком-то ненавязчиво обкатать, добавив в процессе деталей. Да, что касается отсутствия документов и денег, тупо спишу на ограбление.

Припарковавшись у вокзала, я спрыгнул на землю, пристроил коня у коновязи, ослабил ему подпругу и проследовал ко входу. Сейчас первый контакт с аборигенами состоится, историческое, своего рода, событие! Я открыл дверь и смело шагнул внутрь.

Изнутри вокзал великолепием не поражал. И народу было немного, я бы даже сказал совсем мало, очередь за билетами не стояла, а на скамейках в зале ожидания, расположилось всего несколько человек. Ну да, не первой величины населенный пункт. В дальнем конце здания виднелся станционный буфет. Туда я сразу и направился.

Буфетчик, сонный, краснрожий дядька лет сорока, в не очень чистом фартуке поверх жилетки, расслаблено медитировал на рабочем месте. Возле него крутился какой-то паренек, в остальном буфет был пуст. Интересно, тут как принято: надо к прилавку топать, или прямо за столом можно заказ сделать? Пожалуй, за столик сяду, и будем посмотреть.

Как тут же выяснилось, это было правильное решение.

- Чего изволите, ваше благородие? - Склонился в полупоклоне моментом подскочивший буфетчик.

О как! Сразу в благородия записали. Похоже, нужное впечатление произвожу. Тем лучше!

Воспрянув... я тут же и завис. Черт! А как его самого называть-то? В голове почему-то вертится слово "милейший". К нему вообще на "ты" или на "вы" надо обращаться? Учитывая мой, вроде как, обозначившийся господский статус, скорее, первое... А может тут напротив принято с нижестоящими нарочито вежливо беседовать? Вроде, про что-то такое тоже читал... Тьфу, блин! Даже о такие мелочи буквально с первых шагов спотыкаюсь, а что дальше будет?! Я мучительно напрягал мозг, чтобы не выдать что-нибудь типа: "паки, паки иже херувимы...". Да пошло оно все! Линия поведения продумана - американец я бестолковый и плохо воспитанный, авось на это все косяки спишут.

Окончательно решив не разводить политесы, я окинул буфетчика хмурым взглядом, выложил на стол складной нож и спросил:

- В заклад возьмешь? - После чего, пользуясь наспех слепленной легендой, скупо пояснил: - Ограбили меня в дороге, только конь остался.

Бросив взгляд в окно, где у коновязи, придавая мне веса, красовался престижный жеребец, буфетчик аж руками всплеснул:

- Как ограбили?! Здесь?!

- Нет, на постоялом дворе. - Наверняка же есть в округе какие-нибудь постоялые дворы, а мужик и без ненужных подробностей вполне обойдется..

- В полицию вам надо, барин, к приставу. - Отвлекся от главного буфетчик.

Мне туда было совершенно не надо, по крайней мере, сейчас, поэтому я постарался вернуть мужика в нужное русло.

- Обязательно, но пока обождёт. Поздно уже суетится. Сначала бы перекусить да согреться с дороги. Ну, так как, берешь?

- А что это? - Скептически глянул на непонятную штуковину мужик.

Я взял нож и, ухмыльнувшись, выщелкнул лезвие, потом неторопливо сложил ножик обратно, и двинул его по столу к, отпрянувшему было, буфетчику.

- Бери в руку и кнопку нажми. И держи так чтобы лезвию выскакивать не мешать. - Тут же поправил я, когда эта бестолочь обхватила рукоятку всей лапой. - Видел как я делал?

В результате пришлось отобрать нож обратно и повторно продемонстрировать опасное волшебство. После этого дело пошло на лад и стало понятно, что игрушка клиента откровенно заворожила.

- Английский? - Чуть ли не жалобно вопросил дядька.

Не надо было быть продвинутым физиономистом, чтобы определить обуревающие буфетчика чувства. Видно было, что жаба мужика душит нечеловеческая, ножик очень хочется, а еще больше хочется приобрести его за дешево. И вместе с тем он прекрасно понимает, что за копейки, даже оказавшийся в трудной ситуации, барин заморскую диковину ему хрен отдаст (действительно не отдаст - смысла нет). Дилемма у мужика, однако...

- Лучше - настоящий, американский! - Уточнил я, и гордо ткнул пальцем в поддельное клеймо. - Сам смотри.

- Так вы из Америки будете? - Сходу "раскусил" мое "иностранное" происхождение буфетчик. Что и требовалось.

- Да, считай прямо из Канады сюда. - Небрежно бросил я. И буфетчик, наконец, решился:

- Три рубля дам, господин хороший, больше никак невозможно!

Я спинным мозгом ощутил, что торговаться особо не следует, но и на предложенную цену сразу соглашаться нельзя.

- Тогда накормишь меня еще. Только нормальное что-нибудь неси, а не то, что у тебя там на полках завалялось. И водки чекушку поставишь. - Выдал я окончательной вердикт, по ходу поймав себя на том, что непроизвольно подстраиваюсь под местную речь, вон даже водку в чекушках начал измерять, чего отродясь не делал . Вживаюсь полным ходом! - И коню корма надо задать. - Чуть подумав, добавил я.

- По рукам, ваше благородие. - Расплылся в улыбке буфетный. Доволен, видать, сделкой и явно считает, что меня нагрел. Да и хрен бы с ним, лишний рубль мне погоды не сделает. Хотя, что-то там про дореволюционную корову за три рубля вспоминается, басни, наверное, но вот выяснить здешний порядок цен нужно как можно быстрее.

- Цыплята жареные есть, телятинка отварная, пироги свежие, с зайчатиной и грибочками...

- Все тащи. - Махнул я рукой. - С самого утра не ел.

Лицо буфетчика немного вытянулось, но через пару минут на столе появились закуски, хлеб, графинчик водки и брусничный морс. Вместе с ними дядька отсчитал мне обещанную трешку.

- Коня вашего, племяш мой обиходит, сейчас пошлю.

- Вот и славно.

Бахнув для аппетита стопку и закусив соленым огурчиком, я живенько навернул половинку холодного цыпленка. Опять налил, выпил и расправился с куском телятины, макая его в горчицу. После чего вдумчиво принялся за пироги с чаем. Изумительные, кстати, пироги были!

Наевшись, отвалился от стола, набулькал себе еще водки и, наконец, закурил - непередаваемое наслаждение!

Светить перед работником общепита сигареты я нисколечко не опасался, уж после выкидных ножей-то... Наоборот они на образ работают - мало ли какое у нас там в Америке курево?!

На зажигалку мужик тоже косился с интересом, но с вопросами лезть не стал, видимо, ему выкидухи вполне хватило.

Затушив сигарету в предусмотрительно поданной пепельнице, я обвел осоловелым взглядом буфетчика и поинтересовался:

- Газета какая-нибудь есть?

- "Санкт-Петербургские ведомости" и "Московские", правда, только вчерашние. Свежих, никаких еще не было.

- Сойдет. Давай, петербургские.

Не торопясь, внешне безразлично, я развернул газету и буквально впился глазами в дату, та гласила: 23 января 1877 года! Ну, что сказать?.. Чего-то подобного я и ожидал. Фильм-то намечался как раз об этих временах и поподалово мое с ним, определенно, как-то связанно. Непонятно, только как... Может, он настройки какие-то для переноса задал? По-дурацки звучит, но других гипотез у меня пока что нет...