— Надеюсь, последнее ко мне не относится?

— Я похож на человека, который водит домой шпионов, пришедших с холода?

— Читаешь плохие самиздатовские подстрочники?

— Читаю про бдительность. Ле Карре вроде работал в Ми-6?

— Да мне все равно. Просто это переводится как "Шпион, вернувшийся в игру".

"Шпион, вернувшийся в игру. Интересно, относится ли это здесь ко мне? Нет, конечно, разведывательной информации никто не требует. И так и не выяснено, кто это делает и зачем. МГБ из второй реальности, скорее всего, действительно посредник, но кто за ним стоит? Похоже, они и сами не знают, а то начали бы шастать по мирам. Интересно, Соня не может быть из ЦРУ? Нет. Нет. Она не напрашивалась ко мне домой. И вообще она скоро уйдет. Зачем я ей?"

— Дай мне передник, — требовательно сказала Соня, когда с импровизированным ужином было покончено, — я сама уберу и вымою посуду. Пока утюг поищи, и одеяло, чтоб на нем сушить.

Виктор подошел к окну и выглянул на улицу. Под длинными ладьями уличных фонарей с газосветными трубками вертелась все та же ледяная смесь, водосточные трубы двухэтажных шлакоблоков напротив изрыгали себя легкие водопады, и какой-то запоздалый грузовик выплеснул на землю газона целое цунами из лужи на проезжей части.

— Что ты там увидел? — Соня тихо подошла к нему сзади, заглянув через плечо, и легко и нечаянно потерлась грудью о его спину; Виктор услышал, как при этом сбилось ее дыхание.

— Дождь и снег. Ты высушишь одежду и через пару минут будешь такая же мокрая. Тебе завтра рано на работу?

— Нет, в эту субботу без утренников... а зачем тебе?

— Предлагаю подождать до утра, когда будет автобус. Все не одной по темени. Вчера тут стреляли на Крахтовских.

— Ты будешь из-за меня сидеть до утра?

— Посидим, поговорим, послушаем музыку. Как в кафе. Успею выспаться.

— Вообще-то я не люблю кафешек. Лет пять назад в "Зинке" любила с подругами посидеть, сейчас — нет. Обязательно подсядут подогретые ценители таланта, закажут шампанского и бутерброды с черной икрой, и будут кидать бессмысленные остроты, пренебрежительно рассуждать говорить о вещах, в которых совершенно не смыслят, и кидать липкие взгляды.

— Ну, на тебя трудно не засмотреться.

— Но не так. Ты смотришь в глаза, а потом уже на ноги.

— Заметила?

— А для кого мы их открываем?

Она отошла на пару шагов назад, скользящим движением опустила руку вниз, и сделав полшага вперед, потянула ладонь вверх от согнутого колена; материя потянулась за ладонью, обнажив слегка порозовевшее после душа тело еще сантиметров на пять — и Соня тут же, как бы стыдясь произошедшего, повернулась к Виктору спиной, повернув голову в его сторону.

— У вас в группе показывают стриптиз? — улыбнулся он.

— Шутишь. Худсовет бы разогнал. А ты, значит, был в Риге? Есть только одно место в Союзе, где можно увидеть стриптиз. Правда, не совсем, а только до бикини. Такой стриптиз, как у них, нам не нужен, — при последних словах она как-то хитро прищурилась.

— Но и чересчур закрываться тоже не следует. Наш человек хочет видеть все наше.

— И как, удалось увидеть?

— Сознаюсь, был я в Риге. Зимой, в командировке на несколько недель. И как-то совершенно случайно изучал.

— Хорошо, что ты не начал рассказывать, что был за границей, — она состроила гримаску, и произнесла деланно скучающим тоном, — "Знаете, вот этот галстук я привез из Лондона. А тут я в Париже на фоне Нотр Дам. Шестая слева это Бриджит Бардо, а второй в центре я. Знаете, а вот у них в Стамбуле..." Вы знаете, как у них в Стамбуле?

— Мне как-то по барабану, — ответил Виктор, — Стамбул — город контрастов.

Разговор плавно переходит к теме "расскажи о себе", подумал он. Соня начинает заигрывать — то ли оттого, что нечего делать, то ли после душа располагает, то ли хочет выяснить, отчего я к ней так безразличен на фоне всеобщего внимания. А это опять ведет к теме "расскажи о себе"...

— Жаль, что взял не телевизор, — сказал он, — было бы что смотреть.

— И что бы мы смотрели? Передачи кончаются в двенадцать.

"Черт, еще один прокол."

— Слушая тебя, теряешь чувство времени. Сразу видно человека искусства.

— А ты считаешь себя неинтересным собеседником... Верно?

Виктор пожал плечами.

— Не знаю. Не задумывался.

— Но не обязательно говорить о работе, можно о книгах, о музыке... Можно я гляну?

Она подошла к полке и потянула на себя один из конвертов пластинок.

— Так ты, оказывается, битломан? — удивленно спросила она, обернувшись. — Ты слушаешь мерсибит?

— Разве это запрещено? Диски фирмы "Мелодия".

— Ну да, но... И "падающие камешки"... Это же музыка молодежи, бунтующего поколения.

— "Роллинги" прекрасные музыканты. Это один из лучших их альбомов, кстати. А грязный имидж — это только реклама, шоу-бизнес. Нравы Запада, когда талант вынужден служить прибыли. Но к музыке это не относится, "Aftermath" — это же классический ритм-энд— блюз, но группа решила экспериментировать с африканскими инструментами... А поют они о все о тех же вечных темах, о несчастной любви. Ты "Paint it black" слыхала? Забойная вещь!

— Ну да, но... Знаешь, я думала, что для того, чтобы это понять, надо родиться в другом поколении. Мне проще, я прежде всего певица, мне интересны новые, свежие краски, то, что заведет публику... Слушай, а... а вот это вообще психоделика! Это молодые энтузиасты из Министерства культуры протолкнули, а пластинка не расходится, нет спроса, железно в уценке будет.

— В какой уценке? — Виктор буквально подскочил к Соне, чуть не выхватив пластинку из ее рук. — Это же "Пинк Флойд"! В семидесятые за этим в Союзе гоняться будут!

— Откуда ты знаешь, что будет в семидесятые?

— Мода на это придет. И на тяжелый рок, ну, вроде "Лед Зеппелин".

— А это кто?

— Кто, "Лед Зеппелин"?

— Да, да. Что ты так волнуешься?

— Так это же... — Виктор запнулся, лихорадочно вспоминая хронологию. — Это же новая молодая группа, еще ни одного диска!

— И что? — на лице Сони было написано совершенно неподдельное удивление.

— Так там... там гениальные пацаны — Роберт Плант, Джимми Пейдж, Джон Бонэм и этот, как его, Джон Пол Джонс! Народ будет с ума сходить!

Соня с подозрением и некоторой укоризной взглянула на него.

— Разыгрываешь? "Лед Зеппелин" — это "Свинцовый дирижабль".

— Так это же хард.

— Какой хард?

— Ну, хардрок, тяжелый рок. Игра слов, ассоциативное название.

Соня вернула на место красочный конверт "Волынщика в воротах рассвета" и подошла к Виктору.

— Когда ты говоришь о роке, ты похож на школьника. Интересно, а как к этому относятся... ну, твои одногодки?

— Я же не навязываю им Маришку Верес.

— Вереш? Это та, что недавно в "Скандально-синие" перешла?

— Она самая.

— Неплохой вкус... Знаешь, я поняла. Ты из тех, кому нужна внутренняя свобода. Обычно люди ищут внешней. Хипарям нужна свобода одеваться, диссидентам — свобода поступков, а ты не борешься за свободу, ты просто свободен. От чужих мнений, от того, как выглядят и поступают другие. Для тебя нету слов "так принято". А это самое трудное — не делать чего-то только потому, что так делают другие. Слушай, а ты, наверное, и твист танцуешь?

— Твист — это старо. Вот шейк сбацать... но соседи снизу будут против.

— Отпад... А давай какой-нибудь медленный, на "Маяке" они всю ночь идут. Мы тихо поставим радио. Ты современный медленный танцевал?

— Спрашиваешь. А ты будешь танцевать в тапочках?

— А я буду босиком, как Сэнди Шоу. На ковре тепло.