- А что ты сделал с правительственными инспекторами? - спросил Смег, хватаясь за плечо Пцилимина, когда машину бросало в особенно глубокую рытвину.

- Я их порасспросил у себя в офисе, затенив его как следует и надев темные очки, - ответил Пцилимин. - Не пользовался... мыслеоблаком.

- Это хорошо, - сказал Смег. Он замолчал на какое-то время, потом буркнул:

- Никак не могу выбросить из головы это проклятое стихотворение. Крутится и крутится.

- Стихи, говоришь? - спросил Рик.

- Да. Это написано каким-то местным юмористом. Что-то похожее на "На блохе есть меньшие блошки, что ее терзают. А на них еще меньше, и тоже кусают". И все это продолжается до бесконечности.