- Пошли. - говорит. - У нас тут в роте был прикрепленный какой-то пиздюк, компьютер обслуживал, новый, так тоже поехал - летеху нашего застрелил и сержанта чуть не угробил. Нам теперь компераст новый нужен. А ты раз не поехал головой сразу, так уже, наверное, и не поедешь. Так что пошли, дорогой. - и стволом так чуть шевельнул, мол, пошли, раз предлагаю.
Вот так я к военным и прибился. Сержант наш мужик умный оказался - как только понял, что ни хрена у армии не получается, хер положил на приказы, и вывел нас из города на фиг. А через сутки накрыло нашу Белокаменную ядерным веером, и все войска, что не вышли, там и остались. А мы к тому времени уже черт-те где были. Жаль, сержанта потеряли - на выходе из города обстреляли нашу колонну, сожгли последний БМП, и сержанта вместе с ним.
Вот так, короче, и живем теперь. Я такого навидался - мама дорогая... И пострелять пришлось. Да и расстреливать, чего уж тут скрывать. Саня, который меня нашел, теперь нашей ротой командует, ну тем, что от нее осталось. А я... ну, что я, комп накрылся от импульса, так я теперь типа ротного помощника у нас. И куда тот сычара подевался, задрот домашний - хер знает. Щас бы любой из былых альфачей от моего вида охуел бы и обосрался.
Только, блять, где ж теперь те альфачи...
Вот и осталось мне от прежней житухи только что рюкзак, нож, нерабочий телефон и погоняло - Сыч.
Ну это еще нормально, Саню Кочергой зовут. Потому что он в самом начале пиздеца безоружный трех поехавших угробил кочергой. Где уж он взял ту кочергу - хер знает, только теперь этот инструмент у него в БТРе висит внутри, как талисман.
Вот так и живем, хех.
Грустно, через жопу - но живем. И выживем. Что б там ни было.
Зря я, что ли, сваливал-то из Белокаменной?..
БЛОКПОСТ
- Джеймс! Рикман, еб твое ничего!
Капитан Рикман лениво приоткрыл один глаз.
- Какого хера тебе надо, Ричард мать твою Диккерсон?
- Вставай! У нас гости!
Капитан вскочил, как будто его пружиной подбросило. В здешних местах, да еще и при творящейся хрени, гости - явление нечастое. Интересно, кого это к ним занесло-то?
Поднявшись на вершину блокпоста, перегородившего бывшее шоссе, капитан приложил к глазам бинокль.
- Так... Две машины, обе гражданские, вооружения нет. - произнес он. - Едут сюда. Рич, иди вниз, готовь пулемет. Подъедут ближе - скажем, чтобы катились к ебаной матери. Нет - превратишь их телеги в дуршлаг.
- Есть, сэр. - капрала Диккерсона как ветром сдуло. Помчался за своим любимым М240, не иначе.
Ох и чертовщина творилась в старой доброй Англии, ох и чертовщина! Все как понеслось вскачь несколько недель назад, так и не прекращалось. Сначала полыхнул Лондон, потом неожиданно на другом конце острова - Глазго и Эдинбург... И тут такое началось, как рассказывал один хороший знакомый Рикмана из России, капитан Павлов, в анекдоте про некоего porutchika Rzhevskogo.
Полиция, ясное дело, облажалась по полной программе. Ну, правительство немедленно ввело в бунтующие города армию. Вот только через несколько дней беспорядки охватили вообще ВСЕ мало-мальски крупные города, и армии вдруг стало не хватать. А еще через недельку контроль над ситуацией был окончательно потерян.
Блокпост Рикмана перекрывал одну из важнейших дорог из собственно Англии в Шотландию, куда по слухам пыталось удрать правительство. Опять же, по одним слухам у них вышло. По другим слухам, конвой был накрыт эскадрильей "Торнадо" из взбунтовавшихся частей Королевских ВВС. Рикман не гадал, что да как, потому что их вообще попросту ЗАБЫЛИ. Радиосвязь давно не работала. Мобильная связь - тоже. Интернета тут тоже не было, причем изначально.
Вот и торчал тут блокпост, как заноза в заднице, не давая никому ни проехать, ни пройти.
- Стоять! Выйти из машин! - как только транспорт приблизился, рявкнул в мегафон капитан. - Подготовить документы к проверке!
Автомобили резко затормозили, затем сдали назад и остановились.
- А ты кто такой еще?! - раздался голос из головного автомобиля, в прошлом - минивена, теперь превращенного в нечто такое, по сравнению с чем машины из "Безумного Макса" были бы красивейшими произведениями автоиндустрии.
- Армия Великобритании! Повторяю! Выйти из машин! Подготовить документы к проверке! - заорал капитан. - Немедленно! Считаю до пяти, затем разношу ваши колымаги к ебаной матери!
- Стой, стой, не стреляй! Мы уходим, уходим! - одновременно с этим машины задним ходом начали удаляться от блокпоста. Отъехав на приличное расстояние, автомобили кое-как развернулись среди загромождавших дорогу остовов, и отправились в обратном направлении. Рикман провожал их подозрительным взглядом, пока транспорт окончательно не скрылся где-то вдалеке.
- Ну что там? - Диккерсон поднялся наверх. - Свалили?
- Ага. Опять сработало. - хмыкнул капитан. - Конечно, могут вернуться, так что ночью спим вполглаза.
- Надо валить отсюда. - проворчал капрал. - А то когда-нибудь уловка не сработает, и покрошат нас к хренам вместе с твоим этим на хер никому не нужным блокпостом.
Рикман пожал плечами, и не ответил.
Да, весь секрет блокпоста был в том, что он был... почти пуст.
Капитан Рикман да капрал Диккерсон - вот и весь его гарнизон... Нет, изначально конечно у капитана было порядка тридцати человек. Но часть из них погибла, когда мятежники попытались прорваться вглубь Шотландии. А утром почти все оставшиеся тихонечко дезертировали, куда - Рикман не интересовался. Остался только Диккерсон, которому идти было просто некуда - его родной городок на юге Уэльса был раскатан в пыль ковровой бомбардировкой.
Впрочем, и Рикману было идти некуда - Лондон сейчас представлял из себя груду руин.
Так и обитали эти двое на блокпосту, продолжая исполнять свои уже никому не нужные обязанности.
Впрочем, это и было то единственное, что еще давало им хоть какой-то смысл жизни.
