Крот молчит, скрестив руки на груди, и отрицательно качает головой. Но у нее должен быть хоть какой-то стимул жить, иначе… Иначе мне придется навсегда потерять ее. Указываю ей вдаль, туда, где ветер небольшим ураганом закружил лепестки вишни. Она все же устремляет взгляд туда и ахает. Черные волосы, зеленые глаза. И это все, что роднит меня с ее будущим. В остальном мы совершенно разные. Хотя бы потому, что мне никогда не понять, почему желто-голубой кролик-оригами, протянутый Кроту, кажется ей признанием в любви.

Оставляю ее наедине с видением и ухожу прочь.

— Подожди! — кричит она. — Ответь мне на один вопрос!

Ожидаю вопроса о чем угодно: от того, когда наступит показанное мной будущее, до того, получит ли кто-нибудь из родных Крота Нобелевскую премию. Но Крот ошарашивает меня.

— Кто умер самым первым?

Страшно, когда Смерть выбирает тебя к себе в помощники. Страшно, когда тебе на восьмисотлетие дарят гениального скрипача современности, чтобы ты не сошел с ума от скуки. Страшно показывать человеку будущее, в котором с тобой связан только цвет глаз и цвет волос.

— Я.