Минута. Другая. Громкий стон срывается с моих губ, когда я кончаю. Фрэнки кончает следом, изливаясь глубоко в меня, а я улыбаюсь. Как идиот, ей-Богу. Легко касаюсь губами виска Фрэнка. Чувствую, как по его телу проходит дрожь. Меня это настораживает, но я отгоняю плохие мысли.

Фрэнки ложится рядом, тяжело дышит и берет с тумбочки сигареты. Закурив, он смотрит в потолок. На лице ни одной эмоции. И мне становится страшно. Очень.

— Фрэнк?

Он лениво поворачивает голову в мою сторону, протягивает руку и проводит ей по щеке. Никаких эмоций. Нет. Совсем.

Внутри меня начинает съедать что-то. На глазах вот-вот появятся слезы. Так, нужно отогнать глупые мысли. Может, он просто устал?

— Y fue mi cheque*, — тихо произносит он.

Я перестал различать цвета.

Моя жизнь похожа на краску, в которой нет цвета.

*А это была моя проверка