- Стой сученыш!

Раздается за спиной, близко! Испугавшись, оборачиваюсь и, не видя, куда ставлю ногу, падаю! Больно! Пролетаю вперед, прямо на владельца мерса. Меня подхватывают и не дают упасть лицом в мокрый от снега асфальт.

- С тобой все в порядке? – раздается низкий, с хрипотцой голос где-то в районе затылка.

- Да, извините.

Он ставит меня ровнее, все еще не выпуская из рук.

- Ах ты падаль! – догоняет меня преследователь и хватает за шкирку.

- Руки! – прорычал мой мужик так, что по шее, вниз по рукам, побежали мурашки.

- Тебе-то чё?! – огрызается заплетающимся языком тип. – Этот урод друга моего ударил!

- Правда? – обращается тот ко мне.

- Толкнул. Он меня держал.

- Ясно. Отвалил, чмо убогое.

- А не ахуел ли ты, мра… - договорить он не смог, подавившись словом, когда ботинок впечатался ему в грудь, и тот полетел в грязь.

- Стоять можешь?

Пытаюсь опереться на ногу – жуткая боль выкручивает конечность.

- Подвернул, кажется.

Тем временем, парень с красным лицом и ошалелыми глазами, едва поднявшись, кидается на нас. Владелец мерса с разворота засаживает ему между глаз, а затем еще парой ударов снова сшибает с ног. Позади слышится шум отъезжающей машины.

- Мое такси! – видимо, заметив драку, водитель дал деру, решив не испытывать судьбу и не дожидаться полицию.

- Ничего. Подвезти? – спросил мой спаситель. Я наконец разглядел его лицо. Взрослый, за тридцать пять, короткая стрижка, холодные голубые глаза, ровный аристократический нос.

- Я… лучше вызову другое, - неуверенно брошенный взгляд на двери клуба и пара прыжков на здоровой ноге, которая начала затекать.

- Как хочешь, - он пожал плечами и двинулся к своему ручному танку. Я снова посмотрел на клуб, светить там свой фейс отчаянно не хотелось, на сегодня приключений было достаточно…

- Постойте, - решился я, - вы бы меня все-таки не подвезли?

Он лишь кивнул, показывая, чтобы я забирался в салон. Допрыгав до пассажирской двери, я кое-как заполз на сидение.

- Спасибо.

- Куда едешь?

- Ой, это далеко, - опомнился я,- наверное все же лучше вызвать такси.

- Куда? – раздраженно повторил водитель, и мне не оставалось ничего, как назвать адрес в другом конце города.

Он завел двигатель.

- Извините.

- Ничего, дороги пустые, доедем быстро. Тебя как зовут?

Немного поколебавшись, я ответил, не мог же я промолчать в самом деле, да и в клубе меня знали только под псевдонимом.

- Тигран.

- Максим.

- А что этот урод от тебя хотел?

- Да, в переулке пристали.

- Что ж, ожидаемо, лучше не появляться с твоей смазливой рожей одному ночью в переулке.

Мои щеки чуть покраснели.

- У меня не смазливая рожа, а обычное лицо.

- Тогда тебе лучше не светить свое обычное лицо ночью.

Мы замолчали, и около половины пути никто не разрывал повисшую тишину.

- Ладно, прости. Я не хотел обидеть.

- Ничего, я понимаю, – тем более, что Максим был прав. Те, кто шляются ночью, сами собирают неприятности, в этом не было тайны.

- Нога болит?

- Ага, - промычал я, глядя в окно на ночной город.

- Дома есть кому оказать помощь?

- Я живу в общаге.

- Приезжий?

- Да, из пригорода, - не знаю почему, но отвечать на его вопросы было не страшно.

Вот уже около нескольких минут мы ехали в незнакомом мне направлении. Я, конечно, не мог похвастаться отличным знанием города, но все же…

- А мы туда едем? – насторожено спросил я.

- Заглянем в круглосуточную клинику – пусть осмотрят ногу, а потом отвезу.

- Не надо!

Максим молчал.

- Я сам справлюсь, - я начинал заводиться. Кажется, этот Максим слишком много на себя брал.

- Ну да, вахтерша поможет, или ты на мед факультете?

- Нет, но… наверное, ничего серьезного.

- А если серьезно, то утром будет поздно. Будешь сам готов отгрызть себе ногу.

Я задумался. Танцевать я явно не смогу какое-то время, тем более на каблуках, а это значит, что с деньгами тоже будет напряженка. Чем быстрее заживет нога, тем скорее я вернусь на работу и смогу обеспечить себя всем необходимым.

Рассчитывать мне приходилось только на свою шкуру. Отец нас бросил, когда мне было два, а мама после окончания мной школы уехала к сестре в пригород. Конечно, она хотела забрать меня с собой. Вот только обременять двух женщин мне не хотелось, да и надежда на лучшую жизнь у меня еще оставалась. Вот закончу универ, завяжу с клубом (но, конечно, не с танцами) и стану хорошим менеджером…

- Ладно, я согласен.

Максим хмыкнул, не отрывая взгляда от дороги.

Через десять минут мы были на месте. Нас встретил дежурный, услышав проблему, выкатил для меня каталку и, как я не упирался, пришлось в неё сесть – правила травмпункта. Меня принял доктор, сделал снимок ноги и сообщил о серьезном растяжении. Затем наложил повязку, выписал рецепт, и меня покатили в регистратуру, там ждал Максим, сидя в кресле перед стойкой. Он заглядывал в планшет. Увидев меня, он встал.

- Ну что?

- Растяжение, - я кивнул на белый бандаж.

- Бывает.

Он уже помог мне забраться в машину, когда я неожиданно вспомнил.

- А деньги?! Я же не заплатил!

- Я все уладил, - безразлично бросил мой благодетель, выруливая на дорогу.

- Но я сам могу заплатить.

- Это частная клиника Тигран, студенту вряд ли это по карману.

- У меня есть деньги! – гонорар за танец лежал в моем рюкзаке на заднем сидении.

- Правда? – усмехнулся он.

- Да! Сколько?

Максим назвал сумму – это были почти все мои деньги! А ведь я жил на них неделю! А теперь придется тянуть и того дольше, неизвестно, когда заживет нога.

- Я обязательно заплачу, когда поправлюсь, - смущенно ответил я.

- Не сомневаюсь, - в голосе была издевка.

Я покраснел.

- Я не шучу!

- И чем же? Или нынче подняли стипендию?

- Нет, но я могу заработать, только… только со здоровой ногой.

- Почему?

Если промолчу, снова подумает, что просто нагло вру… сказать правду? Можно ли ему доверять? Я кинул косой взгляд на нового знакомого, кажется, я не представлял для него никакого интереса. Да и как бы он догадался, кто я такой.

- Я танцую, - решился я.

- Правда, - я его удивил, - а что танцуешь?

- Всё, - это была правда. Нет стиля, который мне не доступен. Я мастер – танцую с пяти лет, про гимнастику, два года балетки и бальные вообще молчу.

Мой водитель задумался.

- Знаешь, мне нравится один танец или стиль, толком не знаю, сегодня увидел впервые, но слышал, что модно… Хотел бы увидеть вблизи не со сцены… Сможешь для меня станцевать, когда нога заживет? – нерешительно закончил он.

- А что станцевать?

- Знаю, прозвучит странно, но танец на каблуках. - он быстро взглянул на меня, проверяя реакцию.

- А… что вам так понравилось? - борясь с комом в горле, спросил я. Он выдохнул.

- Это очень красиво, завораживает и… восхищает.

Я покраснел. Снова повисла тишина.

- А почему вы не попросите станцевать того человека? – конечно я понимал почему, но мне впервые хотелось слышать о себе со стороны.

- Он танцует в клубе, и превращаться в сумасшедшего маньяка преследователя я не собираюсь. Просто понравился танец. Не понимаю, как вообще можно ходить на этих орудиях пытки, а еще танцевать… так красиво.

Я смущенно зарделся, хорошо, что Максим следил за дорогой.

Если я это сделаю, он наверняка поймет. Но ведь можно изменить движения, не раздеваться по пояс… Я ведь профессионал и наверное смогу изменить все до неузнаваемости.

- Странная просьба, да? – без особой надежды спросил он.

- Да. Но… я понимаю, как может восхитить красивый танец. Я согласен, - выпалил я до того, как успел оценить все за и против и прийти к правильному решению – отказать.

- Не шутишь? – он оторвался от дороги.

- Нет.

- А каблуки, это же наверное экзотика..