Здравствуйте, дорогие друзья!

Позвольте представиться тем, кто первый раз держит в руках хрустящие страницы столичной газеты. Меня зовут Чумной Гарри и, как можно догадаться из этого нелепого прозвища, я - зомби, а по совместительству - один из ведущих корреспондентов издательства "Черная Искра".

Долгое время ваш покорный слуга собирал все самые интересные и интригующие слухи со всего света наших необъятных Земель, но пришло время выполнить ту миссию, с какой создатель и допустил мое посмертное существование. Я предлагаю вам проследовать со мною за грань мира и познакомиться с "Хрониками Исхода".

Введение или то, с чего все началось...

Постоянные читатели нашей газеты хорошо помнят, как в одно прекрасное утро хрупкий мир между Западным Побережьем и Объединенной Коалицией Магов Новоградья да эльфов Сребролесья был разорван в одностороннем порядке после экстренного совещания светлого альянса.

Самопровозглашенный король детей леса Отанда'Ба'Мандуниэль, недовольный проведением симпозиума некромантов, выступил с инициативой введения полномасштабной экономической блокады Западного Побережья. Под санкции попали артефакты, магические ингредиенты, ритуальные принадлежности, а так же рабы.

Несмотря на строгий запрет торговли с "окаянными некромансерами, наплевавшими на мирный договор", представители гильдии торговцев не отказались от заключенных ранее сделок. Более того, после введения морской и сухопутной блокады, они прибегли к услугам пиратов и контрабандистов. В ходе одного из столкновений с флотом адмирала Джарта, ярого фанатика Святой Инквизиции, был предан поистине ужасной смерти младший сын лорда Бара, главного торгового представителя Западного Побережья.

Именно с этого момента и начались таинственные происшествия у берегов Западного Побережья. В соленых морских водах пропало несколько флотилий эльфов и магов. Все что удалось найти, так это обломки кораблей да выпотрошенные с особым зверством трупы экипажа. Редкие очевидцы, которым все же посчастливилось найти спасение в алых водах твердят о демонах, приходящих на рассвете вместе с клубами непроглядного тумана.

Заинтригованный этими событиями, я выпросил разрешение у главного редактора газеты и направился к западному побережью. Сложно сказать, как далеко сможет зайти одинокий зомби, минуя заставы инквизиции, но по возможности я буду отправлять отчет о своем путешествии в главный офис издательства "Черная Искра". А теперь, если вы действительно желаете узнать подлинную историю Западного Побережья, то пожелайте мне удачи.

Всегда ваш, Чумной Гарри.

Записка первая от 05.01.20**. Доставлена на рассвете в редакцию зомби-хомяком.

Этот день обещал стать поистине ужасным, ведь с самого утра в редакции крутился монах, читая проповеди и раскачивая кадилом аки безумный гнолл. От едкого, до омерзительности приторного запаха благовоний, что пропитал даже чернила на моем столе, хотелось расцарапать себе глотку.

Резко поднявшись, и едва не перевернув футляр с красками, которыми безуспешно пытался оформить титульный лист следующего номера, я побрел к черному входу редакции. Окинув взглядом впавшего в наркотический транс Нракцоза, нашего трудягу клакона, и восседающего с ядреной орочей самокруткой за соседним столом зеленокожего гиганта, ваш покорный слуга постарался незаметно улизнуть на улицу через неприметную дверцу в заваленном всякой рухлядью шкафу. Судя по недовольному рыку и отборной брани, которую может знать только рожденный в диких племенах степей варвар, мой мучитель все же заметил мое отсутствие и двинулся напрямик через кабинет Хмыря Срало.

Чувствую приближающийся монотонный бубнеж священника и все возрастающую боль в затылке, я бросился к припрятанной среди зарослей шиповника могилке. Десяток шагов, пара секунд на чтение заклинания и вот прохладная земля окутывает меня пуховым одеялом, отсекая невыносимые для мертвого вонь ладана и молитву монаха.

Стоило только поудобнее устроится в любовно вырытом убежище и сконцентрироваться на тексте будущей статьи, как над головой раздался мерзкий скрежет металла, вонзаемого в рыхлую землю. Монотонный звук, который казалось продирает до костей, накрыл лавиной предсмертных воспоминаний и непередаваемых чувств захлопывающейся крышки гроба и дробь падающих комков стылой земли.

Неужели в столице Империи Стального Грифона, самой просвещенный и культурной страны наших Земель можно вот так посреди дня приставать к бедному почившему зомби?! Я уже было собрался вылезти и возмутится, дескать "да сколько может терпеть интеллигенция" и "когда вы уже лишите нас своего общества фанатичного деспотизма", "во славу революции", "все на баррикады", когда уловил знакомый и неповторимый грохот обитых железом сапог орка и его фирменный рык.

- Гррррррррр!!!!!! - От мощного раскатистого баритона мелко задрожала земля. - Ты что это, свет тебя побери, удумал?!

- Да как ты смеешь, варвар, на меня рычать! - Раздавшийся писклявый голос монаха с трудом походил на гремевшую минуту назад молитву. - Разве ты не слышал особый указ императора, направленный на борьбу с просочившимися в нашу святую землю нежитью и исчадиями ада. Или может ты заодно с этим поганым мертвецом, что тайком натаскал сюда могильной земли?!

Поначалу опешивший и растерявшейся монах уже успел вспомнить о том, что он все же человек почтенный и наделенный власть, а значит и не к лицу ему дрожать перед каким-то зарвавшимся орком.

- Божий человек, ты бы шел отсюда пока ноги целы. Не доводи до греха, батюшка. - А ведь и правда, так с нашим Хмырем могут разговаривать только люди весьма глупые или стремящиеся поскорее отправится на тот свет. - Я ведь сержант гвардии императора, хоть и в отставке, и устав все еще помню. А в нем прописано, что "...всяк кто хулу на светлого императора нашего возводить будет, обязан гвардейцем быть бить нещадно...". Так что же получается, что ты, свет тебя побери, думаешь, что наш правитель дурак, коль своего солдата поставил за редакцией приглядывать, а тот и не досмотрел?

Замерев и стараясь не шевелится, я ждал, жадно прислушиваясь острым слухом, профессионального репортёра, что же ответит на это монах, но услышал лишь кашель и быстрые шаги, а затем что-то тяжелое плюхнулось на землю и усталый голос произнес:

- Вылазь, болезный. Ушел твой Серафим Пучезарный, ангел его задери на ели. О пля, да я поэт Грых его за ногу. - Хмырь сидел на надгробии и курил свою грибную самокрутку. Клубы сизого дыма вырывались из свернутого набок носа, делая его похожим на миниатюрного рассерженного дракона.

- Ты бы бросал курить эту дрянь, а то кончишь как я. - Авторитетно заявил я, присаживаясь рядом.

- А здорове кончать и не в масть. И потом, НЕ ДОЖДЁШЬСЯ здоровее сдохну! - Хохотнул орк, аккуратно хлопая меня по спине. - Ты бы лучше сам сваливал отсюда, пока этот боголюб с дружками не вернулся. Я ж вижу, как тебя от его травки коробит!

- Это скорее меня от твоей самокрутки скрутило! - Не остался в долгу я, с хрустом вправляя выбитые позвонки. - Да и куда я подамся? Сам понимаешь, что теперь из меня путешественник не очень - пара недель без могилки и можно будет на сувениры разбирать. Хотя вряд ли кто на такую вонь польстится...

Мой зеленокожий друг с ухмылкой смотрел на меня с минуту, попыхивая своим дурманом, а затем коротко бросил:

- Ты реально дурак или просто молитвами последние мозги растопило?

- Чего?

- Видимо и правда капитально тебя монах укатал. - Веско заключил орк. - Давай собирай вещички и вали в командировку на Западное Побережье, к своим некромантам поближе. Сидит тут на жопе, корешки из ануса пускает, строчит про них статейки по донесениям наших корреспондентов да гуляющих по столицам слухов, а мозгов самому собраться и к повелителям мертвых отправится слабо?