вот поэтому грустно немножко.

2014

Снова дождь

Вот снова дождь идет устало,

на окнах выбивая дробь.

Приходит осень запоздало,

в душе рождая грусть и скорбь.

Намокли листья сиротливо,

уже готовые опасть.

Такая, друг мой, перспектива:

дать прошлому над сердцем власть.

Или опять мечтать от скуки

под шепот капель дождевых.

Томит любовь и боль разлуки.

И жаль желаний молодых.

Что остается в самом деле,

когда все ночи так глухи,

а звезды тлеют еле-еле?

Писать задумчиво стихи.

И возникают на бумаге

ее знакомые черты.

Но хватит ли руке отваги?

Прочтешь ли эти строчки ты?

2009

Та осень

"А ты старался обезвредить жало,

Что притаилось в пышных словесах".

                         Ю. Куликова

В ту осень так рано на тонкой березке

от холода вдруг пожелтели листы.

А мне не хватает иронии жесткой

и критики – той, что давала мне ты.

О, как ты умеешь блестяще ужалить,

ведь до совершенства мне так далеко.

Хрустит под ногами осенняя наледь

так странно и гулко... Но сердцу легко.

И солнце приникло лучами так жадно

к багрянцу, что ссыпал раздевшийся клен...

А острое жало всегда беспощадно,

но только не страшно тому, кто влюблен.

2009

«Вот вечер приходит...»

Вот вечер приходит и снова, и снова

сижу, добиваясь прозрачности слова.

Да, русский язык – он великий, могучий,

но ветер коварный несет грозно тучи.

И я разрываюсь меж этими ‑ теми,

пытаясь найти как‑то сходство в системе

двух разных позиций в запутанном споре,

где доблесть сильней, чем великое горе.

А прошлое кажется смутным и странным.

Но что впереди? Не хватает мне данных.

Вот так и живу – не спеша, понемногу,

надеюсь и жду, уповая на Бога.

2016

«Я знаю – последнее время…»

Я знаю – последнее время

пишу всё стихи не о том,

не в ногу шагаю со всеми,

себя изнуряю постом;

не моден, угрюм и застенчив,

а сердцем – совсем как дитя;

как поздняя осень изменчив

и часто скучаю, грустя.

Я видел в музеях картины,

ходил иногда на балет,

но снятся березки, осины –

банальный, обычный сюжет.

Потерянной Родиной болен, –

диагноз безжалостный прям.

Давно не брожу чистым полем,

а кланяюсь всем фонарям.

И пусть я еще вспоминаю

тот двор и дощатый сарай,

но что будет дальше – не знаю.

Так пуст мой заброшенный край…

2012

Ностальгия

Я расскажу вам про чердак, –

пустынный храм под крышей прочной.

Сюда свалили кое-как

набор вещей не нужных точно.

Здесь света нет и только днем,

порывшись в порванных коробках,

возможно вырасти умом,

от разных книг, лежащих робко.

Еще, я помню, видел здесь

набор игрушек новогодних,

газет, журналов разных смесь, -

полно комплектов прошлогодних.

Под грудой старых, пыльных книг

нашел дневник свой старый, школьный.

Открыл его и сразу сник,

блеснув в глазах слезой невольной.

Вот фотографии в углу:

листы, поблекшие без даты.

Я бы воздал им похвалу,

но запропали все куда-то.

Так обойдемся без имен,

без биографий и заглавий.

Жизнь пролетит, как сладкий сон…

(Так подсказал мне ум лукавый).