-- А як прийдеться стати з╕ збро╓ю в руках,
Бандера поведе нас -- зама╓ гордо стяг:
╤ сипнемо сто-тисяч у зуби сатан╕,
А решта люциферу -- чорти ми л╕сов╕!
Это мы с ребятами из моего взвода в гостях у смежного подразделения. Песни под гитару, спиртное льется рекой. Непривычно видеть себя пьяной, если честно, -- в милиции Коммун был довольно строгий сухой закон, так что за четыре года войны я так и не научилась пить по-настоящему, здесь же синячили вполне свободно, особенно после формального окончания операции. Мда, какая же я становлюсь милая и общительная, ужравшись, -- самой от себя тошно. Правда, непонятно, к чему это все демонстрируется здесь и сейчас.
-- Вот этот молодой человек, которому вы сейчас ерошите волосы, вы ведь помните его? -- спросил Мельников.
Я помнила. Такое довольно сложно забыть.
-- И вы, наверное, в курсе, что зовут его Тарас Удовиченко, что он убежденный украинский фашист и что именно он возглавил террористическую атаку на Совет Харьковской Коммуны в пятьдесят четвертом году?
О, я знала. Я знала даже то, что Удовиченко -- вовсе не настоящая фамилия Тараса, что никаким фашистом как минимум в пятьдесят втором году он еще не был, а был мальчиком с чудовищным количеством мусора в голове, где перемешались украинский национал-коммунизм, махновщина и убежденность в том, что УПА собиралась строить бесклассовое общество.
Мы как-то довольно быстро сошлись, почувствовав друг к другу столь же взаимную, сколь и иррациональную симпатию. Я вовсе не собиралась с ним ругаться на тему политики и идеологии, понимая, ни черта хорошего из этого все равно не выйдет, а вот он всерьез пытался обратить меня в свою веру. Как ни странно, даже телеги о том, что земля Московии проклята, что никакого коммунизма там никогда не будет построено, что самые благие намерения приведут лишь к возрождению проклятой Москальской Империи, меня скорее забавляли, чем раздражали. Я упорно уклонялась от серьезных дискуссий, больше поддразнивая его и забавляясь, а чаще всего прерывала его просьбой почитать стихи Леси. Лесиных стихов Тарас знал наизусть десятки и читать их мог до хрипоты. "До тебе, Укра╖но, наша бездольная мати, струна моя перша озветься"... Словом, расстались мы друзьями, хотя кое-кто из моего взвода под присягой мог поклясться, что видел, как мы целовались под луной, -- человеческая память, она такая.
И когда два году спустя я увидела тело Тараса в репортаже из Харькова, то ощутила, как что-то умирает во мне самой. Разумеется, его взгляды, его жизнь, его борьба -- это объективный тупик, разумеется, все так и должно было закончиться. И часто законы исторического развития заставляют стрелять в бывших друзей. Но будь проклят тот, кому это может доставить радость.
-- ...И, значит, вы считаете, что для коммунистки и милиционерки нормально воевать в армии буржуазного государства в качестве добровольца? -- продолжался тем временем допрос.
-- Товарищ Мельников! -- не выдержала женщина в камуфляже. -- Совет Коммун и партия никогда не осуждали добровольцев из "украинского батальона".
-- Это -- да, -- согласился бывший сталинист. -- А как, интересно, в партии должны относиться к тем, кто путался с бандеровскими террористами и подпевал бандеровским гимнам?
Тут он явно перегнул. Женщина издала возмущенное восклицание, даже председатель соизволил повернуть голову в сторону Мельникова и несколько нахмуриться. Я же вдруг невыносимо реалистично представила себе, как подхожу к столу, беру ублюдка за волосы и изо всех сил ударяю лицом о столешницу. Потом вытаскиваю его, обмякшего, из-за стола, и начинаю методично избивать, ломая коленом нос, лицевые кости, выбивая зубы и глаза, превращая морду в кровавое месиво... Это в КОРДе сурово преследовались попытки физического воздействия на подозреваемых, а я-то теперь частное лицо, мне все можно.
К столу я и в самом деле подошла, но обошлось все-таки без пролития крови.
-- Послушай, ты, мразь, говноед, сталинская портянка. Те люди, перед кем я должна отвечать за свои ошибки, лежат под Воронежем, под Каменском, под Ростовом. С тобой, скотина, не то что разговаривать -- тебе в морду плюнуть значит себя не уважать. Партбилет хотите? -- тут я обратилась к комиссии в целом. -- Как это называется -- на стол? Берите, -- я бросила красную пластиковую карточку на красную же скатерть, развернулась и пошла к выходу.
-- Нет, Александр Дмитриевич, вы же видите? -- вслед мне раздался срывающийся на фальцет возмущенный голос Мельникова.
Дверью я хлопнула так, что та едва не слетела с петель.
-- Марьям! Стойте! Марьям! -- женщина в камуфляже догнала меня в коридоре. -- Так же нельзя!
Я остановилась.
-- А как можно? Скажите мне, товарищка комвзвода, что это было? Испытание смирения? Важный жизненный урок? Или то, о чем я подумала, -- плесень, которая жрет людей?
-- Смирнова. Меня зовут Юлия Смирнова. Вы же понимаете, что сейчас творится. Сотни трупов, деморализация, потрясение. Такие раны не лечатся за один день.
-- А я, вот я в чем персонально провинилась? И почему, если даже я где-то виновата, судить меня должно вот это дерьмо? Знаете, на что это похоже? Вы про Московские процессы читали? Вот, самое оно.
-- Послушайте, вы должны вернуться. Обещаю, я успокою Мельникова, только заберите обратно партбилет. Вы же воевали, вы знаете, чего такие вещи стоят!
Акцент у нее точно не местный. Но и не московский. Откуда же ты, интересно?
-- "Северная Коммуна"? -- назвала я самую знаменитую ленинградскую бригаду, указав на запястье Смирновой.
-- Что? -- не поняла та сначала, затем тепло улыбнулась, посчитав, что нащупала-таки со мной контакт. -- Нет, первый маркинский батальон. Маркинские мы. Рядом с вами, кстати, воевали, очень даже могли пересекаться...
-- Так вот, Юля, я самого начала поняла, что ты в этой компании одна нормальная. И знаешь что? Рано или поздно они тебя тоже сожрут. Потому что ты -- человек, а они -- плесень. Людям свойственно ошибаться, а вот плесень не ошибается никогда, потому у нее нет и не может быть своих убеждений.
-- Послушай, ну что ты все заладила -- ехал Сталин через Сталин? -- не выдержала Смирнова. -- Другие времена на дворе...
-- Вспомнишь мои слова как-нибудь на лесоповале, -- пообещала я, развернулась и пошла к выходу из здания, всем своим видом показывая, что больше остановить себя не позволю.
-- Что, неужели так легко во всем разувериться? -- неслось мне в спину. -- А если бы тебе и правда пальцы ломали в подвалах?
"Сожрут тебя, точно сожрут", -- думала я, выходя на улицу.
Тому, кто не жил в те годы, будет, наверное, сложно понять мой срыв. Мы работали и боролись в стране, совершенно непохожей на Россию двадцатого века, -- и тем не менее, тень поражения той, первой революции преследовала нас везде. О событиях столетней давности в те годы было выпущено огромное количество книг и фильмов, ставивших массу болезненных вопросов, а иногда и воспроизводивших форменный кошмар настоящего коммуниста. Ссыльные большевики, которых встречают в лагерях вертухаи из бывших белогвардейцев, бесстрашные герои гражданской войны, которых истязают, унижают и обвиняют в измене сталинские палачи из кадетов и меньшевиков, вся эта омерзительная плесень, тысячи маленьких вышинских и кировых, съедающих заживо партию и революцию, -- такие воспоминания, фантомные боли порождали тревогу и за судьбу наших Коммун, переходившую зачастую в мнительность и паранойю. Во внутренних дискуссиях обвинения оппонента в "сталинизме", подчас совершенно надуманные, оказывались слишком распространенным полемическим приемом. Словом, неудивительно, что в обстановке, сложившейся после разгрома КОРДа, я нашла неутешительные параллели с советским прошлым и слишком много домыслила на основании ложных аналогий. В те месяцы, стыдно признаться, я всерьез ждала ареста и как минимум ссылки. Стоит ли говорить, что за все эти годы так ничего и не дождалась?
