Неба хочу, чтоб светлее и выше,

Свежих ветров, щебетания птиц,

И аромат зацветающей вишни,

И полыхающих алых зарниц...

Чайник кипит, в третий раз подогретый,

Больно плечом задеваю косяк.

Ну же, весна! Настоящая, где ты?

Мне без тебя не проснуться никак.

Сарвар Турдибоев

ЖИЗНЬ КОРОТКА, ЗАЧЕМ ЖЕ В СЕРДЦЕ ЗЛОСТЬ

Жизнь коротка, зачем же в сердце злость?

Ведь этот мир, как постоялый двор.

Здесь каждый день сменяет гостя гость.

То славный муж, то пьяница, то вор.

Ждёт пораженье каждого из нас.

Хоть верный раб, хоть знатный господин.

И я приму тот жребий, не страшась,

Ведь проигравший жизнь не я один.

Но радует меня одна лишь мысль:

В моём селе весной цветёт миндаль.

И лепестки его, как снег, как пыль,

Уносит ветра дуновенье вдаль.

И может быть когда-то, в тёплый день,

Те лепестки покроют холмик там,

Где в памяти родных оставив тень,

Я начал путь к неведомым мирам…

Я ЛЮБЛЮ ТЕБЯ, ГРУСТЬ

Я люблю тебя, грусть. Ты черстветь не даешь

Сердцу, что приняло за ударом удар.

Ты не терпишь толпы и не любишь галдёж.

Для тебя тишина лучше пенья гитар.

Я люблю тебя, грусть. Шорох листьев сухих,

Заунывных дождей барабанная дробь.

Из непролитых слёз ты слагаешь стихи,

В них не радость уже, но ещё и не скорбь.

Ты красива порой, ты светлее тоски.

И в тебе иногда есть надежды просвет.

Я люблю тебя, грусть. Ты – соавтор строки,

Что согреет, как чай или клетчатый плед.

Я люблю тебя, грусть. Ты подруга моя.

Даже в радостный час, ты притихнешь, но ждёшь.

Чтоб вернуться опять, посреди октября.

Как забытая боль, как неласковый дождь.

Я ХОЧУ, ЧТОБЫ ТЫ НЕ БОЯЛАСЬ

Я хочу, чтобы ты не боялась

Этих мелких и милых морщин.

Для меня ты была и осталась,

Юной, нежной, как белый жасмин.

Не смотри в зеркала, беспокоясь

Зеркала все бессовестно врут.

Лишь глаза мои правды не скроют,

Красоте твоей дань воздадут.

Приглядись и увидишь в них снова,

Свет очей, красоту алых губ.

И увидишь, я снова взволнован,

Очарован, и молод, и глуп.

Я же рядом, не думай про старость!

И не бойся ты этих морщин,

Для меня ты была и осталась

Юной, нежной, как белый жасмин.

ОБРЕЗАЯ ЛОЗУ

Обрезая лозу, причиняешь ей боль

От того лишь вкусней виноград.

С болью любишь сильней,

Жить с любовью больней,

Кто же в этом, скажи, виноват?

Не придумали мы – это жизни закон,

Чтоб счастливее стать во сто крат,

Мало вёсны прожить,

Надо всё пережить,

И печаль, и в душе листопад.

Обрезая лозу, причиняешь ей боль

И стекает, сверкая, слеза.

И сквозь боли той груз,

Сочной ягоды вкус

Нам с тобою подарит лоза.

И в бессонную ночь, пишет песни поэт,

То прекрасные, то невпопад.

В этом суть, в этом соль,

Через муки и боль,

Как лозою рождён виноград.

И для песен, пришедших сквозь тихую боль

Предрассветных часов мне не жаль.

На бумагу стечёт

Словно ягоды сок

Горько-сладкая в строчках печаль.

Обрезая лозу, причиняешь ей боль

От того лишь вкусней виноград.

С болью любишь сильней,

Жить с любовью больней,

И никто в этом не виноват.

Анна Штурмина

СМОТРИТЕ, ПЕРВЫЙ СНЕГ УКУТАЛ КРЫШИ

Смотрите, первый снег укутал крыши...

Любуюсь им и думаю о том,

Что в прошлой жизни дом мой был в Париже,

А снег вот так же падал за окном...

И думается мне, что я любила

Мечтать бессонной ночью у огня,

По-моему, я даже не забыла

Привычки той, живущей до меня.

Я знаю, что была слегка беспечна,

Любила флирт и горький шоколад,

Надеялась, что счастье бесконечно,

Еще не встретив боли и утрат...

Возможно, что была придворной дамой,

Жила в покоях старого дворца,

И точно так же, как сейчас, – упрямой,

Вот только жаль, не вспомнить мне лица...

Я принадлежность прошлого, эпохи,

Давно ушедшей в мир небытия.

Живу среди обычной суматохи,

Привычная, сегодняшняя, я.

Лишь снится ангел, светлый и скорбящий,

Раскрывший надо мною два крыла...

Чтоб стать счастливой в жизни настоящей,

Две сотни лет назад я умерла...

Я СРЫВАЛА БЕЛЫЕ ЦВЕТЫ

Я срывала белые цветы

Нежных, от росы чуть влажных лилий,

Вспоминая то, как Вы дарили

Мне букет с приходом темноты.

Помните ли наши вечера

Тёплого безветренного лета,

Поцелуи в отблесках рассвета

И ветвей зелёных веера?

Помните касанье наших рук,

А игру теней на светлых стенах,

Грустные мелодии Шопена,

Красоту, царящую вокруг?

Для меня срывали Вы цветы

Белых, от росы чуть влажных лилий,

И меня так преданно любили

В том краю несбывшейся мечты.

ПИСЬМО ЛЕЖИТ В ОРЕХОВОЙ ШКАТУЛКЕ

Письмо лежит в ореховой шкатулке,

И увядают розы в хрупкой вазе.

"Он не вернется..." — прозвучало гулко.

Какая безысходность в этой фразе!

Вы помните осенний тихий вечер?

Тот поцелуй прощальный у ограды?

И чувство, что не будет новой встречи,

Затмило вдруг очарованье сада;

Любимого последнее касанье

И элегантность белого мундира,

Восторженность несмелого признанья

И ощущенье призрачности мира;

Потом отъезд, тревожные метели.

Все будет хорошо. Вы просто верьте.

Продлилось счастье только три недели.

И, как удар, – известие о смерти...

ПОМНИ ОБО МНЕ ЧЕРЕЗ ГОДА

Помни обо мне через года.

Я вернусь к тебе и сквозь столетья.

Пусть разрушит время города -

Душам уготовано бессмертье.

В памяти храни мои слова,

Губы и глаза, прошу я, помни.

Я приду к тебе, когда молва

О любви покинет мир огромный.

Я найду тебя в любом краю,

Отыщу в жару иль снегопады

И скажу, что всё ещё люблю,

И тогда мы снова будем рядом.

Но однажды вновь вернётся смерть,

Принесёт с собою боль разлуки.

Мне не страшно будет умереть,

Сквозь века в твои вернувшись руки...