Те трое дружно рубили и резали мясо. Бородач говорил:

— Килограммов сто пятьдесят чистого мяса. Мы с Колькой килограммов пятьдесят унесем. Что останется — в снег. Яму выроем.

— Ну, и нам килограммов пятьдесят, — выпрямился механик. Рукава форменной рубашки у него были закатаны.

— Ого, не много ли?

«Ну, хватит», — решил пилот. Сжимая карабин, он отошел к хвосту вертолета.

— Эй! — крикнул властно. — Хватит торговаться. Грузите все мясо в вертолет.

Набычившись, бородач двинулся на него. Пилот вскинул ружье.

— Не подходи. Хуже будет.

Бородач затоптался, обмяк. Безнадежно махнул рукой.

— Грузи мясо, дядя! Это смягчит твою вину.

— Начинайте! — подстегнул пилот остальных.

И погрузка началась.

Да, он все правильно рассчитал. Знал, что механик и парнишка подчинятся беспрекословно. Под вопросом был бородач. Но и в нем он, в общем, не ошибся: страх смял и бородача.

И ружья дяде не видать, как и мяса. В охотинспекции разберутся, откуда это карабин.

…Пройдя над поселком, вертолет сел на краю аэропортовского поля. Пилот устало наблюдал, как замедляют свой бег тени от лопастей винта. Механик ерзал на своем сиденьи.

— Мясо-то куда денем? — спросил он наконец.

— В столовую сдадим. Сам же сказал — надоело есть солонину.

И тут же подумал, что он это мясо есть не сможет.