Горели розовые свечи
Каштанов, старых как Париж.
Я помню: был июньский вечер,
На Тюильри сходила тишь.
Листва дышала темной влагой,
И я хранил в груди покой,
Упав на бронзовые лапы
Могуче грозной головой.
О, я ли ведал, что за что-то
Прервет надменный чародей
Десятилетия дремоты
Небрежно-царственной моей?
Закат чуть рдел печалью кроткой,
А из аллеи боковой
Он шел мальчишеской походкой —
Надменно стройный и прямой.
В лице улыбка промелькнула…
Но я дремал еще, пока
В извивах гривы не скользнула
Его точеная рука.
Его таинственная сила
Превозмогала забытье…
И сталь в глазах его разила,
И сердце дрогнуло мое.
И гордость прежнюю отринув,
Тут встал я, голову склоня:
Он мне, царю, вскочил на спину,
Как будто мальчик на коня.
В каких мы странствовали далях!
Меняясь, плыли времена…
И бронза сердца взору стали
Навеки сделалась верна.
О, давний всадник своевольный!
Твоя мне слышалась тоска…
Я знал: носить тебя достойны
Цари лишь хищные песка.
Да, я носил его когда-то!.
Те вечера сейчас как сон…
И как-то, тоже в час заката,
Со мной навек простился он.
И сердце бронзовое стонет,
Я, предан всаднику душой,
Смотрю в мучительной истоме
На проходящих предо мной.
Не те! И плачет взгляд от боли…
Он мертв! — Трепещет в тишине…
Его ли, слабые, его ли
Способны вы напомнить мне?
В столетьях гордого скитальца
Мне не умчать от крестных мук,
Вновь не лизнуть с любовью пальцы
Его точеных белых рук.
