- Договорились, орк. Но я надеюсь, мы с Ордлоком пойдём в Острое Лезвие не для того чтобы нюхать твой труп.

Орк кивнул и, спрыгнув с быка, зашагал к шатрам, по пути закрепляя секиру ремнями за спиной.

Племя, погруженное в тягучую дневную дрёму, казалось вымершим. Рондор спокойно двигался меж шатров, избегая выхода в центр стоянки - к Вечернему Костру, ожидавшему очередного праздника, танцев и, прошедших сквозь века, сказаний.

В родном племени Рондора тоже проводили Костёр, как и в любом другом. Костёр для орков – не способ согреться холодной ночью, не инструмент для приготовления добычи. Для орков Костёр – событие, случающееся каждый вечер и так ожидаемый всем племенем. Но в особенности интересные Костры происходят по праздникам, когда дело не ограничивается собранием племени. В праздники орки танцуют, приносят жертвы духам и устраивают испытания.

Рондор громко харкнул в вытоптанную землю, чтобы отвлечься от щемящего чувства в груди. Хорошие были времена. Но для него они так и останутся воспоминаниями. Пусть Вечерний Костёр больше не повторится для блудного сына Орды, но зато в его власти насладиться давно забытым развлечением, издревле любимым орками. И имя тому развлечению – война.

У одного из шатров Рондора остановила тройка дежуривших дозорных. Высокие, жилистые, явно привыкшие полагаться на скорость, а не на силу, они сжимали в руках копья с каменными наконечниками. Бритые, покрытые шрамами головы свидетельствовали о том, что воины недавно вернулись из похода. И Рондор прекрасно знал, с кем они дрались.

Тот из тройки дозорных, что носил чёрный наплечник – старший среди остальных – придирчиво смерил размах плеч непрошеного гостя, взгляд остановился на шее, там, где под ухом находилось почерневшее от времени клеймо изгнанника.

- Что ты здесь забыл? – почти выплюнул старший.

- Тебя не косёт, малой. Уйди с дороги, - в голосе Рондора тоже хватало яда.

- Убийцам здесь не место, - все трое остались стоять на месте. – Уходи и забирай дружка тролля, что сидит в полёте стрелы от нас.

- Да кто ты такой, щенок, чтобы так со мной говорить? – Рондор надвинулся на дозорных, лицо налилось чёрной злобой.

Старший смутился, но лишь на миг.

- Ещё шаг, и мы тебя убьём, грязный изгнанник, - копьё направилось в грудь чужака.

- Уже сегодня ты будешь кланяться в ноги грязному изгнаннику. Помяни моё слово, сопляк. А теперь – с дороги! – Рондор ухватил под наконечником копьё старшего дозорного и отвёл древко в сторону. – Я к шаману.

Дозорные расступились. Никто не мог препятствовать орку видеться с шаманом, даже убийце, даже изгнаннику. Правило Орды не знало исключений. Шаман, как служитель духов, обязан помогать всем зеленокожим независимо от их статуса, ведь все орки сыновья степи, даже если убивают друг друга.

Яркий шатёр местного шамана, давнего знакомого Рондора, отличался не только буйством красок, но и малыми размерами, складывалось ощущение, что поместиться в нём могут либо двое сидящих орков, либо – один лежащий, свернувшийся калачиком. Оставив раздумья, Рондор откинул полог и влез внутрь. Вместе с опустившейся позади тряпицей, прекратились и покалывания в спине – следы ненавистных взглядов дозорной группы.

Находиться в шатре Рондор мог только на полусогнутых. Развешанные по стенам сушёные травы и грибы создавали в шаманском убежище едкий набор запахов, кувалдой бьющий по голове любому неподготовленному, попавшему сюда. Орк зашатался, в глазах потемнело, а когда прояснилось, то он уже сидел на земле, оттягивая спиной полог шатра. Будь ткань потоньше, то гость, прорвав её, вывалился бы наружу.

Напротив сидел, скрестив ноги и прикрыв глаза, старый шаман. Накидка с бахромой свисала с тощего тела подобно мешку. Время не пощадило лицо шамана, испещрив множеством морщин. Когда Рондор видел его в последний раз, это был совсем другой орк.

- Подъём, старче, - ухватился Рондор за плечо шамана и как следует встряхнул. Ни один орк не мог себе позволить такого неуважения, но изгнанник – шелудивый пёс, ему можно и побрехать, и покусаться.

Шаман ошарашено открыл глаза и уставился на Рондора. Секунду соображал кто же перед ним, а когда сообразил, на лице появилась кривая усмешка.

- Не поверишь, но за миг до того как открыть глаза я подумал о тебе. Больше просто некому так обращаться с шаманом.

- Только не говори, что обиделся, - дружески улыбнулся Рондор.

- На дурака-то? Нет, конечно. Зачем пожаловал?

- Совет мне твой нужен.

- И только? Не смеши старика, - сиплый голос шамана казался лишённым жизни.

- Всё будет зависеть от того, какой совет я получу, - Рондор замолчал.

Шаман не произнёс ни слова, ожидая пока гость продолжит.

- Я видел сон, – начал Рондор и остановился, будто пытаясь прочесть что-либо в глазах шамана. Но тот умело прятал любые слабости. – Орки вышли в великий поход. Как встарь. Я видел как пали людские королевства, как пал Оплот. Мне кажется это знак.

- Ты взялся за трактовку снов? – усмехнулся шаман. – Оставь это тем, кто знает, как делать такие вещи.

- Тогда объясни мне мой сон. Что он значит?

После недолгой паузы, шаман произнёс:

- Сегодня ночью, я тоже видел этот сон.

Глаза Рондора округлились, а шаман продолжил.

- Так же, я уверен в том, что многие шаманы видели такой же сон. Нашим воинам я обещал хорошую охоту сегодня.

- Да ты что, старче! Увидеть во сне как орки берут штурмом людские замки и решить, что это к хорошей добыче?! В своём ли ты уме?

- Пока ещё в нём родимом. Именно поэтому так и сказал. В нынешней Орде нет места снам о походах. И уж тем более о Великих.

- И тебя это устраивает? – прищурился Рондор.

-  А кого интересует мнение старого шамана? От меня ждут предсказаний судьбы, мудрых советов, вызовов дождя и прочей ерунды, - шаман сплюнул.

- Вижу, что не рад такой жизни.

Шаман поднял грустный взгляд на гостя.

- Тебе-то какое дело до этого сна?

- Мне-то? Да вот устал я задницу просиживать в собачьей конуре. Решил кое-что подправить в ордынских основах.

Шаман расхохотался, будто ворон заклекотал.

- Не смеши, дурачок! Что ты можешь?! Возвращайся на окраины и спокойно доживай отмерянный тебе век.

Слова шамана крепко зацепили Рондора, под сердцем повис тяжёлый камень, а кулаки сжались.

- И таких как ты – полна Орда. Скоро выродимся в хряков. Давай-ка, расскажи мне смысл этого сна, как он есть, а не как хотят слышать вожди.

- Тебя раздавят и не заметят… - голос шамана звучал устало.

- Какое тебе дело до клеймёного изгнанника! Давай, рассказывай. Мне нужна вера в то, что я делаю. И можешь не бояться, не стану никому говорить о том, что ты мне помог. И ты спокойно продолжил влачить свою серую жизнь, старик,  - последние слова Рондор произнёс с высокомерной улыбкой смельчака над трусом.

Шаман опустил глаза. Молчание затянулось.

- Ну что ты молчишь! – зарычал Рондор, приподнявшись. – Скажи, как знаешь, без утайки, и я уйду.

- Хорошо… - нехотя протянул шаман. – Но прежде скажи, что ты задумал.

- Я не могу тебе доверять.

- Тогда и я не могу тебе доверять.

Рондор уныло хмыкнул.

- Ладно, убедил. Это зыбкая почва для каждого кто на неё вступает. Пообещай, что никому не расскажешь о моих целях.

- Какой смысл в пустых словах. От них легко отказаться. Если ты настроен всерьёз, то чего же боишься? Я же читаю в твоих глазах каждый шаг, который ты готовишь.

- Одно знаю точно: сегодня я сражусь с Гривзой. А дальше как пойдёт.

- Гривза не будет с тобой драться. Он прикажет воинам тебя убить.

- Если это будут те щенки, что встретили меня у шатров, то мне нечего бояться.

- Но ведь есть ещё и воины старой закалки. С разбега не возьмёшь ты эти врата. Нужно подковырнуть… - уголки губ шамана еле заметно приподнялись и тут же опустились.

- Как же?

- А так, - шаман перешёл на заговорщицкий тон. – Воины Острого Лезвия привыкли жить в битвах. А Гривза – прихвостень хана – никогда не допустит, чтобы его племя было втянуто в войну. Дождись где-нибудь в отдалении Вечернего Костра.  И когда все соберутся, выйди в центр и спокойно изложи суть дела. Говори с достоинством, иначе решат, что ты под грибами. В конце речи вызови вождя на честный бой, но только в самом конце. Именно на честный. Делай всё спокойно , и тебе не посмеют отказать. Надави на слабость вождя, и племя само погонит его в Круг Смерти. Если племя спросит моего совета, я туманно намекну на сон, в котором орки отправляются в великий поход. И уж тогда старые воины точно захотят перемен. Пограничные племена всегда готовы к войне.