Нет уколов совести, но и радости тоже нет. Есть только мартовская слякоть под ногами, да такая, что сама ощущаешь себя частью этой слякоти…

* * *

— Эй, привет!

Аля вздрогнула от неожиданности, огляделась оторопело.

— Герка?! Ты… откуда? Откуда ты вообще всегда берешься?! И всегда некстати.

Она вдруг поняла, что ей хочется засмеяться. Уже час как хочется. Хотя бы даже сквозь слезы.

— Говорю же — оттуда, откуда все. А чего это у тебя глаза такие? Ты плакала, что ли?

— Я?!! С чего ты взял! И нечего на меня пялиться!

— Я и не пялюсь. А ты откуда идешь?

— А не много ль вопросов для сопливого?

— Ладно. Я и так знаю. От Сколопендры.

— От кого?!

— Ну от Сколопендры, соседки нашей.

— Не называй ее так! Никогда не смей так ее называть! Понял меня?!

— Так она же…

— Что она?! Что ты понимаешь вообще? Тормоз! Ай, да ладно… Ты… чаю хочешь?

— А то!

— Пошли тогда. Чего-нибудь вкусненького прикупим. После пойдем шахматы покупать.

— Ух ты! Чё, серьезно?

— Вполне. Я при деньгах нынче. И еще шашки стоклеточные. Умеешь?

— Умею.

— Ишь ты, гном! Ладно, по дороге расскажешь…

© Copyright: Рустем Сабиров, 2013