Сидя у костра в ожидании человека, которому надо будет передать мой дневник, завязался разговор.

- Сегодня на Земле стали модными всякие теории о конце света,- заметил я.- У людей не хватает терпения подождать того часа, когда каждому придётся отчитаться перед Богом за прожитую жизнь. Многие представляют себе Высший Суд в виде какой-то всепланетарной катастрофы.

- Не будь так строг к ним,- сказал Петро-Ян.- Тем более, что опасность этого здесь имеет место из-за бездумного уничтожения природы и создания средств массового убийства.

Будем надеяться, что у человечества хватит здравого смысла избежать этой беды. 

            78 стр.

Но, даже в самом трагическом для планеты случае, ни одна живая душа, ориентирующаяся на веру в Бога и жизнь по заповедям Божьим, не будет забыта Богом и вернётся в Его Светлый Мир Добра.

Эти строчки я дописываю в холодном осеннем лесу. Потрескивают в костре сухие ветки, недалеко от нас гуляет весёлая компания.

Вдруг сжалось сердце - слышу песню Андрюши Макаревича обо мне:

              «Я разбил об асфальт    

              расписные стеклянные 

              детские замки,   

              стала твёрже рука,   

              и изысканней слог, 

              и уверенней шаг.

              Только что-то не так,   

              если страшно молчит, 

              растерявшись,    

              толпа у Таганки,     

              если столько цветов, 

              бесполезных цветов      

              в бесполезных руках.

              И тогда я решил    

              убежать, обмануть, обвести    

              обнаглевшее время.

              Я явился тайком в те места,     

              куда вход для меня запрещён.

              Я стучался в свой дом,   

              в дом, где я лишь вчера до звонка     

              доставал еле-еле,    

              и дурманил меня       

              сладкий запах забытых 

              ушедших времён.

              И, казалось, вот-вот    

              заскрипят и откроются 

              мёртвые двери,    

              я войду во вчера,    

              я вернусь 

              словно с давнего фронта 

              домой.

                                 79 стр.

              Я им всё расскажу,    

              расскажу всё, что будет,     

              и, может быть, кто-то поверит,    

              и удастся тогда     

              хоть немного свернуть,     

              хоть немного пройти стороной.

              И никто не открыл,      

              ни души в заколоченном 

              брошенном доме.

              Я не мог отойти и стоял, 

              как в больном 

              затянувшемся сне.

              Это злая судьба,    

              если кто-то опять не допел     

              и кого-то хоронят.

              Это время ушло    

              и ушло навсегда     

              и, случайно, 

              вернулось ко мне».

Но вот послышался недовольный женский крик:

- Что это мальчики такую плохую музыку поставили! А ну, давайте что-нибудь повеселей!

Через минуту магнитофон загромыхал импортными буги-вугами.

- Вот это другое дело!- послышался тот же женский голос.

Да, Андрюша, твои песни мешают им пить водку и веселиться. 

Петро-Ян меня торопит, чтобы заканчивал дневник.

Не хочется прощаться с родной Землей, с друзьями и их песнями.

Когда заходили в этот сосновый бор, из компании распивающих под соснами водку мужиков кто-то крикнул: «Гляди, Высоцкий идёт!»

Пришлось натянуть кепку поглубже и прибавить с Серго-Яном шагу.

Да, здесь меня любой знает, но пришло время покидать Землю-матушку.

Куда теперь- ведомо одному Богу.

Некоторые рабы алкоголя и других дурманов кивают на меня: мол, и пил, и курил, и кололся.

Не надо этого делать: без твёрдой ориентации на добро, пьянство и наркотики сжигают душу человеческую, как спичку огонь. 

 80 стр.

Идите, дорогие, своим путём. Путём поэтов- не советую: «Поэты ходят босыми по лезвию ножа, и режут в кровь свои босые души…»

                                  ***

              «Эй, вы! Задние! Делай, как я.

              Это значит- не надо за мной.

              Колея эта- только моя.

              Выбирайтесь своей колеёй». 

                                  ***

              «Один музыкант объяснил мне пространно,  

              что будто гитара свой век отжила,-      

              заменят гитару электроорганы,    

              электророяль и электропила…

              Но гитара опять

              не хочет молчать-   

              поёт ночами лунными, 

              как в юность мою,    

              своими семью серебряными струнами!..

              Я слышал вчера- кто-то пел на бульваре:    

              и голос уверен, и голос красив…     

              Но мне показалось- устала гитара      

              звенеть под его залихватский мотив.

              И всё же опять        

              не может молчать-     

              поёт ночами лунными, 

              как в юность мою,       

              своими семью серебряными струнами!..

              Электророяль мне, конечно, не пара,    

              другие появятся с песней другой.

              Но, кажется мне, не уйдём мы с гитарой    

              на заслуженный и нежеланный покой»…

                                                        В.Высоцкий

                                                                                       81 стр.

                ПОСЛЕСЛОВИЕ ОТ ЮРИЯ МЕЛЬНИКА

Почти двадцать лет мне никак не удавалось дать на суд массовому читателю эту фантастическую повесть. 

В середине 90-х я сделал самиздатом двести экземпляров её и дарил друзьям и знакомым.

Один раз на творческом вечере,  посвящённом памяти Владимира Высоцкого,  все желающие получили по экземпляру.