такой никчёмный дурачок,

но благодарен я судьбе,

за тот декабрьский пустячок...

Ты мне приснилась,

я в тот же миг влюбился!

Потом со мною Ты простилась,

а я пошёл, да и напился...

Но в вальсе снова мы столкнулись;

я помню Твою дрожь..

и мы друг другу улыбнулись;

любовь моя - не ложь!

Приди ко мне иль напиши,

ну молви Ты хоть глупость...

Прошу, хоть что-то расскажи;

в Тебе сплошная мудрость!..

Почерк

Незнакомый доселе почерк,

но знакомый давно человек;

цифр куча, но мало строчек;

сохраню листочек навек...

Я увидел его в бардаке,

знакомое имя заметил..

память - в каждой строке,

не зря листочек приметил!

Вариант на нём номер три,

а дальше одни подсчёты..

всё, что в нём, - позади,

далеки эти заботы...

Почерк - это не глупость,

в нём человек живёт...

Да, может быть, лишь скупость,

но, он не умрёт!

Так странно иногда мне спится...

Так странно иногда мне спится,

когда на небе куча звёзд,

когда печаль совсем не снится

и радость не всерьёз...

Таких ночей в году немного,

возможно, только две...

Они и длятся так, увы, недолго;

они живут лишь в голове...

И наступают эти ночи тихо,

и только единицы знают,

что ночь накрыла лихо,

что все сейчас мечтают...

Мне жаль, что всё украла ночь:

слова, улыбку и заветную мечту...

И разлетелось к чёрту, прочь,

и ничего я не найду...

Такие ночи - это редкость,

их невозможно угадать!

У них всегда такая светлость,

которая не даст страдать...

Я обязательно вернусь туда...

Я обязательно вернусь туда,

где никому не буду нужен,

где появлялся редко, иногда,

и где мой разум был остужен...

Да! я вернусь, хоть и не ждут

меня совсем... Те общества, увы,