-Как?!
-Ты сошёл с ума именно три года назад.
-Как?! Не может быть! Зачем этот глупый спектакль!? А моя прежняя жизнь, романы и стихи, а опухоль, а чудесное исцеление, а скрипка Страдивари, а волынка, а симфонии и серенады, а Марк и Аристарх-Иван, а фонтаны, а шашлыки, а коньяк, а пиво с креветками, а бешенный секс с тобой и ещё кое с кем?!
-И с кем же?
-Ну, признаю свою постоянную и непреодолимую тягу к мужеложству! Каюсь. Грешен...
-Эх, Александр, всё это существует только в твоём воспалённом воображении, в твоём больном мозгу. Увы... Ничего этого на самом деле никогда не было. Фантазии, галлюцинации, лихорадочные метания сознания, иллюзии. Всего лишь...
-Как не было?! Не может такого быть! Не верю! Не приемлю! Что за бред ты несёшь?!
-Верь, не верь. Принимай или не принимай, всё едино, - вздохнула Наташа. - Не было ничего, и всё!
-А наш дикий секс?! А мои и твои оргазмы?! А разговоры, чтения стихов и философские беседы?
-Повторяю, ничего не было, - горько усмехнулась Наталья. - Ах, да, стихи ты когда-то писал, а романы пишешь до сих пор. Стихи весьма неплохи, а романы так себе.
-Наташа, - это что, какой-то дикий и дурацкий розыгрыш?! Я в данный момент наверное сплю или нахожусь под гипнозом и утопаю по чьей-то воле в иллюзиях и являюсь жертвой каких-то галлюцинаций!? Может быть, меня в больнице накачали обезболивающими и психотропными средствами? Что там с моими ранениями после покушения? Я не чувствую своего тела! Почему я привязан к этой чёртовой койке? Где все мои друзья и товарищи?! Соратники где!? Где скрипка Страдивари и волынка!?
-Успокойся!
-Где, всё-таки, Аристарх-Иван и Марк, и моя настоящая и любимая Наташа? Она, надеюсь, жива? Так, так... Очень глупый вопрос. Ты же передо мною, солнце моё. А где, наконец, Создатель?! Он в курсе происходящих событий? Он меня навещал? Господи, какой бред я несу! Творец, конечно же, всегда в курсе всего! Именно он всё и везде определяет и предопределяет. Но зачем он послал мне очередное испытание?! Я только отошёл от первого! Всё глупо и абсолютно неразумно!
-Да нет никакого розыгрыша и нет никаких испытаний. И Бог от нас очень далеко, и не дано нам увидеть и познать Создателя. И, вообще-то, я не Наташа, - вздохнула женщина.
-А кто ты?
-Зовут меня на самом деле Евгенией.
-Что!?
-Я медсестра психиатрической клиники. А тему Бога давай не будем затрагивать. Я человек искренне и глубоко верующий.
-Так, постой, постой... А почему я не вижу вокруг себя каких-либо иных психов? Почему ты, Наталья, и именно ты, якобы, Евгения, дежуришь рядом со мною, и никого нет поблизости!? Почему вокруг такая нереальная и звенящая тишина?
-Дело в том, что твоё лечение и содержание в этом очень дорогом и закрытом заведении оплачено на десять лет вперёд. Палата у тебя отдельная. Рядом с тобой посменно всё время дежурят семь медсестёр. Я одна из них. И не более того.
-Ничего не пойму!
-Что тут непонятного?
-Кто есть я?
-Зовут тебя Александром, - горестно вздохнула Наталья-Евгения. - Очень неплохой поэт, но, честно говоря, весьма и весьма посредственный писатель.
-Да слышал я уже об этом из твоих уст. Может быть, хватит? - поморщился я.
-Извини.
-Так, так, так... А что я пишу или писал?
-Весьма сомнительные фантастические романы, - снова вздохнула медсестра. - Белиберда какая-то... А вот стихи твои я считаю великолепными. Как там...
"Синий день в кайме багряной.
Солнца бархат греет тело.
Осень, видно, захотела
Опьянить нас ветром пряным.
Этот день уйдёт в туманы,
Он умрёт в январской стуже.
Погоди, ты нам так нужен,
Как нужны душе обманы!
Мы простим грехи людские,
Мы теплом сердца наполним,
И обет любви исполним,
Грея кельи городские...".
-Ну, может быть я и не совсем права в своей оценке, но написано хорошо. Плевать мне на ещё чьи-то мнения! - усмехнулась женщина. - А, вообще, в поэзии главное - это настрой, смятение чувств и мыслей, интуитивное ощущение красоты, трепетное рождение непередаваемых эмоций.
-А почему тебе не нравятся мои романы?
-Не нравятся и всё!
-Постой! Так, так, так... Всё-таки, значит, я их реально написал!? А когда и где?
-Да, написал здесь, именно в этой комнате. Но я не люблю фантастику и фэнтези, всю эту непонятную и смутную ерунду и белиберду.
-Понятно...
-Я давно говорила твоему лечащему врачу, что к компьютеру во время проблесков твоего сознания тебя допускать не следует. Но, у него по этому поводу существует другая точка зрения.
-И какова она?
-Доктор считает, что тогда, когда ты пишешь свои романы, ты хоть как-то и в чём-то реализуешься, а значит, происходит определённый выброс отрицательной психической энергии, скопившейся внутри тебя. Я отнюдь так не считаю.
-Вопрос очень и очень спорный, - задумчиво произнёс я. - Может быть доктор и прав.
-Он не прав! - возмутилась медсестра. - Энергия, и положительная, и отрицательная, покидает нас помимо нашей воли, эмоций, творчества и всего остального! Она покидает нас произвольно при любых обстоятельствах, а чаще просто во сне. И в нём же мы её приобретаем и наращиваем.
-Ты о мелатонине и серотонине, или как они там называются правильно? - усмехнулся я.
-Я о душе!
-Но ведь именно мелатонин, серотонин, эндорфин, дофамин и всякие там гамма-маслянные и иные аминокислоты определяют состояние нашего организма, успешное его функционирование, а значит, и состояние души? - возбуждённо спросил я.
-Не своди всё к наличию аминокислот и гормонов! - возмутилась Евгения-Наталья.
-А к чему же всё следует сводить? Физиология есть физиология, - мрачно и безнадёжно усмехнулся я.
