Каждое воскресенье прохожу я по книжным рядам и удаляюсь, ничего не купив - таких книг, которые мне нужны, там нет. Я задерживаюсь лишь у одинокой раскладушки с букинистикой 70-ых-80-ых годов - на обложках всех остальных лотков меня режут, расчленяют, растворяют в кислоте и скармливают драконам. Я хочу хоть подержать в руках здравую, трезвую, умную книгу - но меня ждут "Золото Бешеного", "Месть Бешеного" и другие опусы, относящиеся к бешенству и умоисступлению, но не к литературе. Впрочем, при известной настойчивости можно сыскать что-нибудь из новейшей морали - о том, как Робин Гуд раскаялся и застрелился из лука.

Да, уважаемые, тьма - а как же ей не быть, если выключили свет?