Встреча Сборник осенних стихов Сергей Решетнев © Сергей Решетнев, 2015 Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero Предисловие Я не умею писать предисловия, особенно к своим текстам. Но, в данном случае, я знаю о чем я хотел бы сказать. О чрезвычайной благодарности издательской системе Ridero, а точнее человеку, который её придумал, людям, которые её сделали, запустили и дали возможность таким несчастным издаться. И понятно, что нас, ждущих издания, пишущих в стол тысячи, и вряд ли меня многие прочтут, а тем более купят книгу. Но уже приятно, что один-то читатель точно есть – тот, кто модерирует мои тексты. Пусть наши отношения официальны, пусть читать мои тексты – это работа этого человека, всё равно, я представляю, как он читает, ищет что-то, улыбается моим нелепостям и неловким откровениям, и мне как-то теплее. Вот уже три месяца я копаюсь в своих книгах. Особое удовольствие. Я понимаю, тешится тщеславие, любуется собой самолюбие, дрожит надежда на своего читателя, но, поверьте, хотя это всё и присутствует, как не противна вся эта слабость мне самому, главное всё же не это. Главное – ощущение, что твои тексты обретают свою жизнь, независимую уже от тебя, от автора. И есть какая-то хорошая гордость, что ты их создал, и такая светлая благодарность, что появилась возможность их издать. Спасибо, люди Ridero! Мои создания не вечны. Явиться к богу будет не с чем. Но и за то благодарю, Что полюбил. То – подарю. Сергей Решетнев Благодарю Хлопья снега, словно поцелуи Ангелов, ложатся на лицо. Та, кого я мысленно рисую, Может, завтра выйдет на крыльцо. Бесконечны связи-невидимки, Близко всё, и всё со всем в родстве, ТАМ полюбят – ЗДЕСЬ летят снежинки, ЗДЕСЬ полюбят – ТАМ гореть звезде. Обо мне вот только все забыли. Некому учить, как дальше жить. Только и осталось во мне силы — За слепящий снег благодарить. Прощание 1 Растаяли наши снега. Листья наши опали. Мы теперь берега Одной океанской печали. Не посылай мне снов И ветер не призывай. Ты потеряла перо — Крылья не потеряй. 2 Не организм простужен, А природа. Никто не нужен Мне уже полгода. Закутайся в сырую шаль. Нас никому уже не жаль. Угрюмость – тоже вариант Ответа жизни. Когда-то был комедиант, Да шутки вышли. Банька Пахнет сыростью, золой. Банька старая косится. Ты вошла в нее со мной, Заскрипела половица. Угли алые трещат, По щелям ростки белеют, Ковшик бьется в борт ушат, Поцелуев нежен клей. Свечка тихо оплывает, Тени бревна огибают, Льется теплая вода На бесстыдных без стыда. Сыр
Я лежу как сыр, забытый Богом. Холодильник пуст, остался я один. Как давно меня никто не трогал. Ночь сидит во мне, как в лампе джин. Я лежу, я укрываюсь мраком. Плесень на часах, в подушке – тлен. Господи, дай волю, чтоб заплакать, Дай мне сердце мудрости взамен. В мастерской Здесь мастерская: на столе разложен В порядке здравом каждый инструмент. Вошли, таясь. И солнечною кожей Ты обняла и подарила свет. Ты хмурилась, опилки целовала. В ладошку посадила две занозы. Я пил, как воду, твой сосновый воздух, Ты, постепенно, страхи забывала. Меж наших губ – тягучая смола, Меж наших тел – оливковое масло. И взгляда молоко я, словно кот, лакал, Смущение и грусть упрятав в ласки. День к нам вошел сквозь узкое окно: То волос вспыхнет, то блеснет металл. И пахло тело медом и весной. Шмель на стекле всё путь домой искал. Муза Она сошла с ума. И я за ней сошел. И был там ад или костел. Костры бумаг. Я видел звезды во хмелю. Я слизывал с лица: люблю, Я это слово не берег. Но всюду храм, а в храме – Бог. И потому – пускай сошла. В других местах ей жизнь мала. Наперекор От рукописей тоже можно греться, Так не горят собранья сочинений. Цвет пламени – цвет радости и детства, И солнечных ободранных коленей. И я вгрызаюсь в гибельное дело, Чем боль сильнее – больше хлопочу, Пока в страданьях жажда не созрела — Плодов желанных я не получу. Я в ярости от изощренных фурий, Что музами в наивности зовут, Вот, кажется, шедевр, а завтра, дурень, Посмотришь и поймешь – напрасный труд! Вся радость, все свершенья – всё обман, За ширмами явлений – хохоток. Вчера писал, вчера я не был пьян, Но создал только глупостей венок. К кому взывать, где суд, где сердцу милость? Язык огня приятен небесам? Зачем перо страдало и молилось? Какая боль еще нужна богам?.. Я сочиняю собственную душу. Я на стекло сажаю серебро. Кому-нибудь да щит мой будет нужен. Приспеет время – победит добро. Ну, а пока – шлифую зеркала, Надежду посадив на хлеб и воду. Скажи, достопочтеннейший мулла, Где тот пророк, что принесет свободу? Чем чаще расшибаешь нос в лепешку, Тем пристальней вниманье высших сил. Там кто-то ставит мне подножку, Чтоб я свой путь наперекор любил. |
