© Владимир Вдовин, 2016

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Она заглянула на побережье в конце января. Робко, с опаской, одним глазком. Зима еще не забрала свою белую шапку с вершины горы, и злой северный ветер на страже.

Он затаился в горах, как на сторожевых башнях крепости. Он чует перемены, и они ему не нравятся. При появлении теплых вестей из-за моря он с ревом бросается вниз и в бессильной злобе разрывает в клочья все, что попадается ему на пути.

Поэтому весна побаивается и осторожничает. Она нежная и утонченная принцесса. Ранимая, как зеленый росток, который боится холода. Весна боится зимы. Но это пока…

Весна придет тихонько, украдкой, на цыпочках. Исподволь и незаметно для нас, для зимы, для северного ветра. А когда ее заметят, будет уже поздно, она будет повсюду.

Она захватит даже сторожевые башни гор, и ее уже ничто не остановит. Ни мороз, ни ветер, ни лед. Как тот нежный и ранимый росток пробивает асфальт, так и весна, она преодолеет все. А потом устроит пышный праздник с буйством красок, звуков и цветов.

А пока весна заглядывает к нам только утром, когда через дымку облаков солнце светит еще не ярко, с прищуром, а северный ветер спит, устав за ночь.

Днем она улыбается тем, кто ее заметил. Синицам, которые узнали ее первыми. Соснам, которые чувствуют ее кожей коры и благоухают в ответ всей своей зеленой душой. Кошкам, собакам и людям, которые ведут себя совершенно одинаково под ее нежным взглядом. И все они звучат ей в унисон. Птицы, деревья, люди – все на одной волне.

По вечерам воздух еще холодный и от этого прозрачный и звонкий. Весне зябко и боязно. Чтобы не выдать себя, вечером она уходит. Но недалеко. В воздухе остается ее аромат, и он, как шлейф духов, выдает ее присутствие. Весна где-то рядом.

Чем холоднее была зима, тем ярче аромат весны. Вдохнув его однажды, мы помним о нем всю жизнь и узнаем мгновенно, по первым ноткам. Он пьянит и будоражит нас, вдохновляет на глупости и на подвиги, вызывает беспричинную радость и дарит безумные надежды.

Это волшебный аромат. Это аромат новой жизни, которую несет с собой весна.

Именно оттуда он выходит, стоит только солнцу отвернуться. Он заполняет город своей невесомой ватой и приглушает городские звуки. В его объятьях вязнут все наши желания и помыслы. Сон парализует волю и разглаживает лица. Он, независимо от возраста, превращает всех нас в детей, и мы засыпаем.

Ночью он играет нами как игрушками, устраивает нешуточные кукольные фильмы и спектакли, с героями, принцессами, драмами и хэппи-эндами. Так Сон развлекается. Сон любит ночь, с ее приходом он оживает и ночью ему не скучно.

Ночь не любят собаки. Она их тревожит. Может быть, им просто страшно и одиноко в этом сонном царстве без человека, и поэтому они всю ночь тревожно лают? Общаются, наверное, друг с другом для поддержания своего собачьего духа. А днем, уставшие, блаженно спят, валяясь на солнышке.

Кошки, те, наоборот, чувствуют себя в ночном тумане, как рыба в воде. Это их стихия и они с ночью заодно. Они скользят бесшумными тенями по своим кошачьим делам, сверкая из темноты недовольным взглядом на тех, кто давно, по их мнению, должен быть во власти сна.

Если встать рано утром, то видно, как солнце мягко теснит туман сна, как лохматит его, ворошит и подталкивает тихонько к морю. Сон нехотя уходит, цепляясь за нас и за деревья.

Первыми просыпаются герои-петухи. Они трясут своими бесхитростными головами, чтобы вытряхнуть из них остатки сна, и тут же начинают орать, что всю ночь не спали, что боролись со сном, что прогнали его и разбудили солнце. Куры им верят.

Потом от сонных чар избавляются жители на склонах гор, где солнце уже отражается в каждом окошке. Последними из оцепенения, стряхивая с себя обрывки тумана, выходят жители долины. Сон отступает, и его колдовство стекает обратно в море.

Днем городом правит солнце. Но сон не отходит далеко. Он таится на кромке моря и земли и терпеливо поджидает неосторожных людей в пене прибоя. Если кто-то подходит к нему слишком близко, он сразу оживляется и начинает плести свои туманные паутинки, предлагает не спешить, послушать шум прибоя, поиграть камушками, посмотреть вдаль, помечтать… Заманивает, убаюкивает, овладевает доверчивым человеком и играет с ним в свои любимые игры.

Его чары очень сильны, поэтому чем дальше от моря, тем энергичнее в Черногории люди. Солнце удерживает сон своими лучами и не пускает его на берег, но он незаметно просачивается вдоль тенистых берегов рек и ручьев и вкрадчивым гадом подступает к человеку со словами заботы и нежности. Люди по-разному борются с ним. Кто-то пугает сон зарядкой. Кто-то отпугивает крепким кофе, запах которого он не переносит. Кто-то купается в холодном море у него на глазах, и сон бежит от таких в страхе. Кто-то включает музыку, чтобы не слышать его морских подруг – сладкоголосых сирен. Иначе здесь не выжить, потому что сон скучает без нас. Особенно днем. Он вообще без нас жить не может, всегда ждет и всегда рад встрече.

Может быть, оттого что сон так зависим от нас, он иногда и злится. Тогда сон гонит прочь испуганных сирен, вспенивает море, с воем закручивает прибой и, оседлав попутный ветер, обрушивается на город с гор в виде облаков, дождя и сырости.

Он стирает разницу между ночью и днем, заманивает нас на диваны книгами и фильмами, укрывает нас уютными пледами и запутывает нас в своих волшебных лабиринтах. Но сон, он незлой и отходчивый. Он не умеет сердиться долго. Сон вообще редко бывает плохим, и ему, на самом-то деле, хочется, чтобы мы его любили.

И вот опять солнце, смеясь, взъерошивает его седую шевелюру, он успокаивается и тает под ласковыми лучами. Сон покорно отправляется к морю, качаться на волне, болтать с сиренами и играть с прибоем в камушки, ожидая своего вечернего часа или очередного неосторожного человека.

Красивые, яркие, эффектные. Высокие и стройные. Красота суровая и строгая. Я бы даже сказал, грубоватая. Некоторые на тонкой грани между красотой и страшностью. Малефисенты!

При взгляде на черногорок мне почему-то вспоминается фраза «я солдат и слов любви не знаю». Понимаю, что вся эта суровость – для посторонних. Потому что когда улыбаются – совсем другое дело.

Поначалу удивлял их макияж. Вечерний в любое время суток. Очень много тоналки на лицах. У некоторых прямо таки боевой раскрас. Для чего?! И так ведь очень яркие и эффектные. В первый день вид черногорских девушек на фоне Робной Кучи – Дом Быта по-нашему – с ее совковой архитектурой вызвал ощущение, что вернулся в девяностые. Потом привык, и нравится.

Про отношение черногорок к парфюму уже писал, радуют. Пользуются им постоянно и благоухают повсюду. Приятно гулять по городу в облаках этих ароматов. Женщины на улицах в большинстве своем серьезные и озабоченные. Делами, семьей, работой, наверное.

Видно, что мало заботятся о своей красоте, жаль. Они могли бы играть в театре без грима. Римских аристократок, мифических воительниц типа Зены и сказочных колдуний.

Наблюдать за черногорками, разговаривающими между собой, очень интересно. Жесты, мимика… Брови, глаза… Наклоны, взмахи руками… Все тело в разговоре участвует. Очень открыто общаются. Как итальянки, только плавно, полако-медленно.

Мужчины внешне менее озабочены и более беспечны, чем женщины. Очень высокие. Брутальные. Колоритные. Если в Черногории будут снимать какой-нибудь исторический фильм или боевик, то для массовки на роли пиратов, разбойников или других головорезов черногорских мужчин по внешности можно набирать не глядя. Просто с улицы, всех подряд.