Аквамарин
Стихи
Сергей Королев
© Сергей Королев, 2018
ISBN 978-5-4474-5632-0
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Пролог
Принимай, бумага-повитуха,
моих грез крикливое дитя.
Не зови его ни Сном, ни Духом,
а возьми ты имя у Огня.
А возьми ты имя из пустыни
стынущих колодцев моих глаз.
Слышишь, ведрами звенят пустыми
детские мечты в рассветный час.
Час пробил
дыру в зонте небесном —
и полился свет в стакан души.
Мысли поднялись
душистым тестом,
душных слез хрипенье задушив.
Расплескались слезы в ржавой кружке.
Жажда зашипела на губах…
Не губи мое дитя, старушка!
Зачерпни воды в моих глазах!
Искупай мое дитя в купели
куполов, звенящих хрусталем.
Словно слезы, купола блестели
под соленым проливным дождем.
На роду написано народу
ждать дождя к заставе декабря,
в решете носить святую воду,
среди стрел искать поводыря,
чтоб пройти свой путь от Савла к Павлу
по ножу кипящих вешних вод
и принять от птиц, пройдя заставу,
с Древа Жизни смертоносный плод.
И принять от змей, пройдя заставу,
с Древа Смерти жизнетворный плод.
Аквамарин
Акромарин
Море сливается с небом.
А у меня же – все пополам.
Руки – направо – налево —
Ищут опоры, ищут тепла.
Но лишь холодное море под ними…
Если б не руки! Если бы крылья!…
«Существует только твое имя …»
Существует только твое имя —
из оправы вынутый рубин, —
из меня ж его никто не вынет, —
ни одна из всех живых Марин.
«Море, Смерть, Марина – троица моя…»
Море, Смерть, Марина – троица моя,
черным пилигримом я ищу тебя
среди лиц прохожих, подо льдом ручья
и – в игле под кожей, и – в петле дождя.
А садясь в машину, адрес назову:
«Море. Смерть. Марина». Пусть меня везут
черные колеса к черным берегам.
Все ведь очень просто: ты давно уж там.
«Перебираю …»
Перебираю —
твои струны.
Перенимаю —
твои звуки.
Но вместо песни —
прибой шумный,
такой известный —
как скрип скуки.
Ты все сказала —
я лишь эхо,
зажатый в стены
чужой голос.
Ты посмотри на
шута без смеха.
Прости, Марина, —
я мертвый колос.
«Дни и ночи, дни и ночи…»
Дни и ночи, дни и ночи
закружили колесом.
Впереди путь все короче,
сзади – дым и бурелом.
В буре сломанные крылья
грязным тянутся плащом.
Все покрылось серой пылью,
только в имени твоем
упоенье нахожу я:
как молитву, день и ночь,
день и ночь его шепчу я,
но я не прошу помочь.
Не прошу, не умоляю,
не взываю, не кляну.
Как морской прибой катает
бесконечную волну,
так же имя твое носят
мои сердце и уста
дни и ночи, дни и ночи —
да не будет им конца!
Только путь мой все короче
впереди. А сзади – пыль.
Дни и ночи. Дни и ночи.
Между ними я и жил.
Телефонная книга
«Позвонить?..»
Позвонить?..
Но во тьме телефона
не увидеть твои глаза.
Позвонить?..
Чтобы, снова и снова
говоря, – ничего не сказать?
По – зво – нить.
Звонкой нитью опутан.
Нет. Нет. Мне не дано выбирать:
Позвонить!
Сквозь гудки-незабудки
я покорно иду умирать.
«Позвонить и сказать хоть что-то…»
Позвонить и сказать хоть что-то,
ну хотя бы: «Привет. Как дела?»
Но потом – свое сердце мне штопать,
вспоминая твои слова,
вспоминая твое молчанье,
напряженное, как струна,
твое вежливое ожиданье
моего – как «аминь» – «пока».
Заклеймен мозг твоим телефоном.
Из всех чувств мне остался лишь слух.
Из рабов – я твой самый покорный.
Самый дерзкий – из всех твоих слуг.
«Сорванный голос с ветвей телефона…»
Сорванный голос с ветвей телефона
падает снова в твою темноту
и возвращается отзвуком грома
тихим, тревожным, как дождь поутру.
Ветви сплетаются странным узором,
тихо роняя росу голосов.
Плавится воск первозданного слова,
капая в омут несказанных слов.
Но – вот мелькают прощанья зарницы,
вмиг освещая пустыни углов.
И – улетают тревожные птицы
петлями душных коротких гудков.
«Я вызвоню тебя из темноты…»
Я вызвоню тебя из темноты.
Твой голос вспыхнет —
и меня расплавит.
Но вдруг гудков короткие круги
по сердцу разойдутся —
и пойдут на дно, как камень,
твои слова
«Вы не туда попали…»
