Я живу в карточном домике,

доме из песка, воздушном замке,

и провожу минуты, ожидая

падения стен, удара молнии,

небесной почты с последним предупреждением,

приговора, летящего в крыльях осы,

приказа, словно кровавый бич

развевающий по ветру пепел ангелов.

Тогда утрачу земное мое жилище

и вновь очнусь обнаженным.

Рыбы и звезды предутренние

взойдут ходом своих отвратившихся небес.

Все, бывшее цветом, птицей или именем,

вновь станет единственно горсткой ночи.

И на остатки цифр и перьев,

на тело любви, из музыки сотканное и плода

падет наконец, как сон или тень,

пыль без памяти.