исчезают друзья и страхи,

и у памяти, у неряхи,

перед временем нету выслуг.

Но в печали своя отрада

вкуса сброженного винограда.

Пусть под вечер к столу пустому

сядут меньше, чем двое в кухне,

и луна за окошком вспухнет,

разольется покой пьянящий,

как вино из лозы густое.

И тогда, позабыв о планах,

угнетающих и желанных,

примиряешься с настоящим.

* * *

Случается, защиту лет разрушит

нетерпеливый и случайный жест,

и на поверхность выползают души.

Как стыдно думать о нагой душе.

Рассудок, утомленный грузом вето

до простоты все так же не дорос.

Ирония становится ответом

на всякий безыскусственный вопрос.

Все гуще кровь, бегущая по венам,

щемит все чаще с левой стороны.

Воспринимается почти обыкновенно

закономерность смерти и весны.