– Я его узнал, – кивает Ван Клик, – он отца моего убил. Этот…
– Это не этот, а мастер наш. У меня на него тоже зуб есть, еще какой… только не дело это, тут стрелять… далеко сильно… да и вообще, нас потом самих так постреляют, мало не покажется…
– Господин директор, у нас проблемы…
Пресс Эни Кей глотает три таблетки Позитива. Вымученно улыбается. Вспоминает какие-то тренинги, повторяет себе, что все хорошо.
– Слушаю вас.
Секретарша тоже вымученно улыбается. Кажется, она плакала недавно. Неважно.
– Господин директор, по всему миру пирамиды отказываются работать.
– А что так? Забастовка у них, что ли? Возмущенные пирамиды стучали углами по мостовой?
– Н-не знаю…
– Ну так знайте. Что вы как маленькая, ей-богу… Собирайте комиссию, ученых там… физиков-шизиков… пусть решают, как пирамиды исправить. Ситуация штатная, такие случаи уже были…
Пресс Эни Кей припоминает, когда были такие случаи.
Понимает – никогда.
– Чего… Ну чего тебе?
Жека кое-как продирает глаза. Смотрит на Клика.
– Вот что… конец света будет.
– Умнее ничего придумать не мог?
– Да нет… я там в брошюрках посмотрел… конец света.
– Иеговистов обчитался? Ну-ну…
– Да нет, ты не понимаешь… я там смотрел… короче… наш мир…
Жека смотрит в огромные зрачки Ван Клика, прикидывает, чего он обкурился опять… ах да, ничего не обкурился, нечего ему уже курить, и глотать уже нечего, кончились все его таблеточки… Похоже, плохо парню без таблеточек-то… Жека даже вспомнил, как это называется. Ломка. Вот. Вспомнить бы еще, чем эту самую ломку снимают. В цехах эту самую ломку ничем не снимали, выводили наркошу за ворота, пускали пулю в затылок, чтобы другим неповадно было…
Жека выбирается из дома, поглядывает на цеха и склады в стороне, на роты солдат, может, у них аптечка есть, знать бы еще, что из этой аптечки на этот случай пригодится…
Это еще что…
Жека видит провал. Провал в темноте ночи, провал в самом пространстве. Глубокая воронка в воздухе, куда-то туда, по ту сторону.
По ту сторону…
Вот, блин…
Жека бежит обратно, к дому, выволакивает Ван Клика на улицу, тащит к порталу.
– Видал, а?
– Ага.
– Чего ага, домой давай иди! Вишь, вон город там твой… дольче-вита твоя…
Жека тащит Ван Клика к порталу, там ему, глядишь, помогут, напоят какими надо таблеточками… Глядишь и Жеке что-нибудь перепадет, нет, не таблеточки, на хрена они, а там, скажем, Жека все-таки Ван Клика от верной смерти вытащил, и не раз, может, там за спасение жизни хотя бы квартирка в городе полагается, или там…
– Да бесполезно, бесполезно… – Ван Клик отбивается, пытается что-то втолковать Жеке, – конец света грядет, это все уже, все… конец… света…
– Да нехай грядет, чего ему еще делать-то… пошли, пошли…
Замирает. Вжимается в снег.
– Во, блин, ни раньше, ни позже…
Воронка раздвигается. Шире. Шире. Раскидывается от горизонта до горизонта. И идут, идут, идут через воронку дивизии. Полки. Батальоны. Танки. Солдаты. Самолеты. М-мать моя женщина, ракеты откуда-то уже достали… да откуда откуда-то, сделали… не боги горшки обжигают.
Идут. Сотни. Тысячи. Миллионы. В город. В дольче-виту.
Самые безумные мечты, сошедшие со страниц журналов…
– Дайте нам Дольче Виту! – скандируют люди, вышедшие на улицы.
Что такое Дольче Вита, до сих пор понять не удалось – должно быть, какое-то странное божество этого странного народа в оранжевых жилетах.
Люди наводнили улицы и площади, окружили Бизнес-Сити: полиция еле-еле сдерживает натиск толпы, уже слышны предупредительные выстрелы…
– Ну… это, самое… я сегодня утром… как всегда, встала часиков в двенадцать… пока ванну приняла, пока туда-сюда… потом это… в спа-салон сходила, маникюрчик сделала, там еще сейчас так такой появился, треск называется, там в два слоя наносишь, он трещинками такими расходится… Потом в киношку с Альбой пошли, там еще триллер этот, Хата с краю… Потом это, самое… ну… из киношки вышли, а там эти… ну…
Эллина, уроженка Сити-Люкс, от ужаса не находит слов. Многие свидетели погромов оказались в больницах с тяжелейшими нервными срывами. Ситуация усугубляется тем, что производство препаратов для души остановлено, как и всякое другое производство.
– Уберите это! Уберите их! Не хочу, не хочу, не хочу, ай-й-й-й-й!
Вот такие возгласы слышны повсеместно по улицам города, люди бьются в истерике, глядя как неизвестные бьют витрины и вытаскивают из магазинов товары.
Но откуда все-таки взялись странные люди в оранжевых жилетах? Нам удалось поговорить с несколькими из них, на удивление, они очень хорошо говорят на интэрнешнл…
– Скажите пожалуйста, откуда вы пришли сюда?
– Откуда, блин, от верблюда! Да задолбали, жрать нечего, холод сучий, сами тут сушки эти едят, или суши, как их там правильно…
– То есть, там, откуда вы пришли, перебои с продовольствием?
– Какие, на хрен, перебои, жрать нечего, да и все! Пашешь, как черт, а тебе за это хрен да маленько (непереводимая игра слов)
– Пашем, как черти, а нам за это хрен да маленько! – орет мастер. Впрочем, может уже и не орать: со звоном разлетаются стекла витрин, грохочет музыка, люди на улицах скандируют доль-че-ви-та…
А все-таки мастер молодец. Еще какой молодец. Мало таких молодцов в истории нашей было, ой, мало. Таких молодцов на кострах сжигали, таких молодцов бросали в тюрьмы. Объявляли в розыск. Книги таких молодцов изымали партиями. Жгли. Откровения таких молодцов передавали из уст в уста. Под бо-о-о-ольшим секретом.
Какие откровения? Да вот такие. Которые Мастер раскопал на складах, когда искал инструкцию чего-то там к чему-то там.
Какие откровения? Да вот такие. Что наша земля… что Земля-то наша… что Земля-то…
Ну да. Два полушария. Нет, не западное и восточное. И не северное и южное. А верхнее и нижнее. Полушарие вип и полушарие пром. Промышленное, то есть.
И Земля наша…
Ну да.
Поднимите руки, у кого дома глобус есть? Круглый такой? Мо-лод-цы. А теперь можете его в помойку вышвырнуть. Или детям отдать, пусть играются. Потому что Земля наша и близко не круглая.
А? Что? И не квадратная, нет. Ленту Мебиуса когда-нибудь видели? То-то же.
Вот вам откровение. Получите, распишитесь.
Это потом уже Мастер стал делать порталы. Не такие, которые в пирамидах, а другие. Которые мастер сам делал. Порталы между двумя полушариями. Чтобы из нищеты в дольче-виту просочиться. Из грязи да в князи. А что? Не боги горшки обжигают, зря, что ли, учился, зря, что ли, в мастера выбился…
То-то же.
Нет, поначалу, конечно, по мелочам. Там в дольче-виту эту просунулся, тут на витрины посмотрел, там из магазина чего покушать урвал… Это потом уже сообразил, что к чему…
– Топай, топай отсюда, пока тебе по харе не надавали!
Это тетка в магазине. Дрянная такая тетка, беляша для мастера ей жалко. Мастер же не какой-нибудь ворюга, который цацки золотые ворует или эм-смотри-плееры… А то из-за беляша из-за какого-то давай мастера сумочкой колотить, овца пуховая…
Ну, тут и самый смирный взбесится. Мастер вышел, сделал вид, что вышел, сварганил портал позади тетки, и ножичек ей между лопаток всадил, аккуратненько так. Свалилась, даже не пикнула.
Это потом уже было. Магнаты. Олигархи. Владельцы Бизнес-Сити, которых мастер убивал. Вот так, выходил из портала и убивал. За все. За мамку, которая с голоду померла. За работяг, у которых от кислоты легкие на хрен прогнили. За топай-топай-отсюда. За все, за все…
А потом было оружие. А потом были речи на заснеженных площадях и в холодных полутемных цехах. А потом были армии, марширующие к порталам. А потом были витрины, звенящие под градом камней…
