Видок у инженера малость напуганный.
- Что ж поделаешь, как-то существовать надо, - выдавливает он из себя.
- Прошу прощения за смелость, но что именно вы сейчас возводите?
Он выдает мне то, что хоть маленько возвращает ему уверенность.
- И где же это?
Он благодарно, но чересчур пространно объясняет. Мутота страшная, но я самоотверженно изображаю интерес. Обдумываю, о чем бы, блин, еще спросить.
- А во что обходится эта мраморная хреновина?
Архитектор начинает извергать какие-то цифры, но тут эстафету разговора перехватывает, к счастью, фатер, и уж оно пошло-поехало: стоимость строительного материала, его качество, субпоставщики, стоимость строительных работ, архитектурный надзор, тупые хранители памятников, передатчик на Жижкове и прочая мура. Да, видать, папахен к сегодняшнему обеду специально подковался. Он типа как ботаник - напичкан знаниями.
- Три минутки - и готово! - кричит мать. - Потерпите!
- Прошу извинения, - неожиданно говорит инженер. - Я могу сполоснуть руки?
- Естественно, - говорит сестра. - По коридору налево.
Архитектор отваливает в ванную. Слышу, как он запирает дверь. Секунду-другую ничего не происходит. Потом он спускает воду.
Спервоначалу я и бровью не повел, но затем не выдерживаю и усмешливо гляжу на сестрицу.
Папахен несколько раз откашливается.
Сестрица кидает на нас угрожающие взгляды.
- Перестаньте! - шипит она. - Человек нормально пошел перед обедом вымыть руки - вот и все.
- А я что? Ничего, - говорит фатер.
Но видок у него нехороший.
Мать вносит дымящуюся супницу.
- Где же пан?
- В ванной! - отсекает сестрица.
Мать раскладывает на тарелки куски омлета. Вода в ванной продолжает течь. Мы ждем. Фатер постукивает вилкой об стол. Он в нервном напряге, как сани перед зимой. Чувствую, что эту светскую духоту за столом хорошо бы слегка разрядить.
- Сходи проверь его, - говорю я сестрице, - прежде чем он снесет тебе умывальник.
Как всегда, я единственный, кто смеется.
Архитектора все нет и нет. Только слышно, как течет вода. Фатер откладывает ложку.
- У меня не хватает на это нервов, - говорит он тихо. - Не сердитесь.
Голос у него дрожит.
- Я старался, видит Бог, что я правда старался, но:
И он залезает под стол.
Инженер наконец возвращается.
- Омлетом пахнет! - кричит он с показным восторгом. - Ням-ням!
ЧАСТЬ ЧЕТВЕРТАЯ
ПОЙДУ КУПЛЮ ПРОХЛАДИТЕЛЬНОГО!
1.
Однажды летом девяносто четвертого года фатер приготовил на ужин йештедские драконы, то есть не что иное, как фаршированные свиные котлеты, запеченные с сыром, однако в любом случае это тебе не хухры-мухры, а работа трудоемкая. Особенно фарш. "Фу-ты ну-ты, что творится?" - говорю я про себя. Когда же фатер вытащил еще ботлу итальянского сухого вина, тут уж я смекнул, что у него для меня припасен какой-то симпатичный сюрприз. Я, в натуре, чуял какой, но и ухом не повел, делая вид, что рубать на ужин йештедские драконы и к тому же хлестать итальянское вино - в нашем доме вещь нормальная.
- Недурственно, папуля, - тем не менее похвалил я его, когда мы все начисто подмели.
Я даже сполоснул посуду, чтобы лишних разговоров не было, что, дескать, от меня никакого проку, и залез под стол. Практически я и не написал ничего, так как все время ждал, когда же наконец фатер типа расколется.
Вот он уже откашлялся, но опять ни гу-гу.
- Ты что-то сказал? - прорвало меня.
Он опять кашлянул.
- Я хотел завтра кой-кого представить тебе, - выскакивает из него наконец. - Одну женщину.
- А почему бы нет? - говорю. - Хоть двух.
- Мы встречаемся.
Лица его я не видел, но судя по тому, что он делал под столом со своими руками, он здорово мандражировал.
- Но если ты против, чтобы она сюда ходила, я настаивать не буду...
- Нормально, приводи свою кралю, - говорю я великодушно. - С удовольствием погляжу на нее.
- Hi, - говорит мне на другой день Синди. - Я Синди!
Ей лет тридцать пять, малость задастая, но в целом кадра ничего себе.
Иногда и фатер умеет удивить.
- Синди? - говорю. - Это ваша кликуха или имя?
- Синди - мое имя. Если хочешь, можешь говорить мне ты. Что такое кликуха ?
- Примерно то же, что имя, - объясняю.
- Имя для какой-нибудь девушки?
- Нет, но это не важно. Ты, видать, не здешняя, правда, Синди?
- Правда. Я из Цинциннати, Огайо.
- Клево, - говорю я и киваю на фатера. - И ты летела в такую даль, чтобы захомутать его ?
Она не понимает меня.
- Говори медленнее, - замечает фатер. - И повежливей.
- Почему ты, блин, выбрала его? - повторяю я Синди медленнее. - Объясни мне. Объясни мне, почему ты возишься с этим старпером?
- Ну-ну, - замечает фатер обиженно.
Синди улыбается ему и обращается ко мне (у нее красивые зубы):
- Ты хочешь в шутку или сказать тебе правду?
- Правду. Ничего, кроме правды, Синди.
Синди всерьез задумывается.
- Потому что он ласковый, - говорит она, чуть погодя.
- Ласковый?! Не спутала ли ты словечко? Ласковый! Это мне надо взять на заметку!
Синди снова типа смущается.
- На каком языке, блин, вы разговариваете? - спрашиваю.
- Наполовину по-чешски, наполовину по-английски, - говорит Синди.
- Он не знает английского! - смеюсь я.
- Он уже хорошо знает.
Я только глаза таращу. Оказывается, Синди три раза в неделю учит английскому фатера и еще нескольких таких же зеленых мозгов, чтобы якобы подготовить их к НАТО!
Это даже для меня перебор.
- К НАТО?!
Я пододвигаю к себе ноутбук и набиваю на нем печатными буквами: DON 'T YOU KNOW HE WAS A KOMMUNIST? Потом поворачиваю монитор к Синди так, чтобы папахен не видел его.
- I know , - смеется она. - Но думаю, холодная война уже кончилась.
Ее акцент вполне sexy.
- Ведь ему под пятьдесят! - сообщаю я Синди.
- Не перехватывай! - отбивается фатер.
- Ты вообще-то знаешь, с кем ты мудохаешься, Синди? Со старой структурой! С разведенным хмырем, у которого двое взрослых детей! Один из них к тому же бабахнутый. Конкретно я. I am a disabled person, do you know it? I am obsessed by writting. I write and write and write. I can never stop doing that. Did he tell you that?
Украдкой взглядываю на фатера: заметил ли он , как я ловко шпарю на иноязе.
- Yes, he did, - кивает Синди. - I like your obsession. And i like him.
