Осенний Ангел Ирина Маркова © Ирина Маркова, 2015 © Екатерина Мигунова, фотографии, 2015 Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero Слово автора Я – Ирина Маркова, обыкновенная домохозяйка, каких очень много. Родилась 10.09.1964 года, проживаю в городе Мелитополь, Украина. Стихи сочиняю с самого детства. Пишу о том, что чувствую, о чем думаю, чем живу. Сердечная благодарность Зинаиде Денежкиной, которая первая обратила внимание на мои стихи, а также Александру Терзи, стараниями которого эта книга увидела свет. Благодарю Екатерину Мигунову, автора фотографии скульптуры Петербургского ангела за согласие использовать её в качестве обложки к моей книге «Осенний Ангел»! У всех людей бывают разные моменты, но далеко не каждый может их осознать и выразить словами. Я пишу о природе, о любви, об отношении к жизни. Буду рада, если читатель найдет в моих стихах отражение своих чувств и мыслей, получит заряд позитива, а также поддержку в трудные минуты жизни. Осень – милая сестричка Осенний Ангел Ангел осенний, золото крыльев Ветер растреплет – не избежать… Дорог ты мне в этом нежном бессильи, А почему – никому не понять… В облике чистом сквозит обреченность, Все принимаешь – дожди и туман, Ясного неба величье и скромность, В ярком наряде – недолгий обман… Стынет на первом морозе улыбка Бабьего лета в конце октября. Ты не считаешь, что было ошибкой Солнце, тепло… Это было не зря… Век твой недолог… Все понимаешь… Каждый момент допиваешь до дна… Руки у горьких костров согреваешь, Зная, что вечность тебе не дана… Капля за каплей уходят минуты… Зябнут деревья в своей наготе. Нет, не последняя осень… как будто… Только другие уж будут не те… Моя осень Моя осень – рыжее чудо, Мне на радость приходит опять. Вот бы знать почему и откуда В ней способности – колдовать? Ворожит на дождях и гадает, В сердце правду прочтет без труда. Мало кто ее понимает — Дождь осенний – просто вода… Но ложатся капли на стекла, Чертят нежно-прозрачный узор. И душа уже насквозь промокла, Хоть я в доме еще до сих пор. Щедро золото рассыпает, Не скупится, не копит впрок, И дотла в кострах догорает, Не жалея, что вышел срок… Беззащитно, тепло улыбаясь, Балансирует на краю. Любит, даже подчас ошибаясь, Погибает, не сдавшись в бою… Мне мила она, я не скрою, Не жалеет воды и огня. А расхристанною душою Так похожа она на меня… Грустится немного
Лето знойное вмиг пролетело. Было жарко – почти уж забылось… Что резвилось, скакало и пело — Потихонечку угомонилось. И грустится немного, и плачется, Что промчалась веселья пора. Осень в желто-багряном платьице Под вуалью тумана с утра. Небо синее чаще хмурится, Солнце прячется в облаках. Бесконечные лужи на улицах. Но цветут хризантемы в садах! Пахнут горько-полынной свежестью. Собираю тяжелый букет И держу в руках с тайною нежностью, Как последний от лета привет. Почему плачет осень Босая, неприкаянная, нежная, Бродила осень в парке городском. О чем расплакалась, скажи, душа безгрешная? Она ответила тихонько: «Ни о чем… Мне колдовать – великая награда, Природу провожая на покой. Люблю до слез – мне большего не надо — Творить шедевры собственной рукой.» Легко, танцуя с ветром, обернулась, Срывая листья кленов по пути. Так искренне, открыто улыбнулась: «Пора идти. Прости и не грусти!» Рыжая По аллеям и улицам города, Разогнав перелетных птиц, Шла неспешно красавица гордая, Золотая, от кос до ресниц. В расписном золотом сарафане, В пелерине цвета пастель, Принесла в волшебном кармане Краски яркие и акварель. Так старательно все раскрасила, Все деревья, кусты и траву. Превратила все клены и ясени В сказку яркую наяву. Ей вдогонку шипели: «Рыжая! Ты зачем гонишь лето вдаль? Не спешила бы, стерва бесстыжая, Впереди зимней стужи печаль!» Но в ответ она не рассердилась, Что ее мы прихода не ждем, Так по-женски, слегка огорчилась И заплакала серым дождем. «Благодарности ждать – напрасно В этом мире время терять!» И ушла, оставив богатство Людям под ноги опадать… Люблю я осень… Осенняя пора у каждого своя. Кому-то не дают покоя дождь и слякоть, Кому-то очень хочется грустить и плакать Ненастье, ветер и на свете все кляня. А я люблю бродить в аллеях парка, Ногами лист опавший ворошить, И думать, что на свете стоит жить Хотя бы ради этого подарка. В лесу, где пахнет прелью и грибами, Набрать опят огромную корзину И наблюдать, как ветер гонит мимо Обрывки неба в лужах под ногами. Зарывшись в плед, разглядывать открытку, Пить чай с домашним теплым пирогом И слушать дождь, и думать лишь о том, Как ветер ломится в закрытую калитку… |
