О себе, любимом Виктор Пилован Я – всемирной паутины зазевавшаяся муха, и какой-то паучина набивает мною брюхо… © Виктор Пилован, 2015 Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero.ru * * * Наверное, это нескромно – писать о себе. Но я хочу, чтобы мои читатели знали обо мне почти всё. Есть вещи, которые они не должны знать, чтобы не считать меня сумасшедшим. О чём-то я умолчу даже на исповеди, так как это несущественно, и скорее относится к ошибкам юности. Я считал и продолжаю считать, что автор и его произведения – это одно целое, это единый организм. Невозможно правдиво описать чужие ощущения и чувства. А те, кто это делает, должны понимать опасность ухода в конформизм, в приспособленчество. Такие писатели в советское время угождали партии и правительству (С. Михалков, А. Дементьев и многие другие). Они писали про съезды партии, про Ленина и Сталина, про передовиков производства, про ударные стройки. Если нет чувств, то нет и поэзии. Она появляется только там, где автор пытается передать окружающим людям свои ощущения и чувства, найти у окружающих людей созвучия, сопереживания, чтобы понять своё место в окружающем мире. Поэзия Поэзия – особый способ организации речи… Википедия Поэзия – волшебное искусство! В ней образы слагаются из слов. В ней радуг краски, чувств прекрасных буйство. В ней Данте, Пушкин, Пастернак, Светлов, Есенин, Блок… Да всех не перечислишь! Их имена мы бережно храним. И если ты, мой друг, живёшь и мыслишь — Ты обратишься, непременно, к ним… Будь искренней, чувствительней, умнее! Придут к тебе поклонники твои. Делись всем тем, что знаешь и умеешь, Поэзией их души напои… Поэзия – нежнейшее созданье! В ней целое рождается из фраз. В ней ритмика баюкает сознанье. В ней звуки лир, крылатый конь Пегас. В ней мысли выражаются так кратко, Как ни в одном другом, из всех искусств. Слова (от них бывает горько, сладко), Касаясь струн души, слетают с уст… А, главное из чувств – Любовь Земная — Всё объяснит и вновь замкнёт свой круг… Как ждёт «дождя» прекрасная Даная, Поэзия тепла ждёт наших рук… Поэт без музы Поэт без музы – не поэт, а так – рифмовщик равнодушный. Он, может быть, закончил «пед» — чужие мысли льёт вам в уши, и знает много, по верхам — как, что, когда и кем писалось. Он очень вежливый, не хам (еврей, тайком жующий сало). Но где же чувства? Где мечты? Где пафос через край страницы? Где сопли, раны и бинты? Где полные страданий лица?… Их нет?!… Все просто: муза спит, или ушла «куда подальше». А он грызёт стихов гранит, своей не замечая фальши… Поэт без музы – не поэт, не Блок, не Пушкин и не Фет!… Когда не станет на земле поэтов Когда не станет на земле поэтов — замолкнут птицы, высохнут цветы. Я не желал бы людям видеть это. А ты, как отнесёшься к факту ты?… Осенний лист уж не разбудит грусти, любовь – лишь глупым словом в словарях останется… Но реки будут течь всё так же, в устья. Не будет музыки и танца… Когда не станет на земле поэтов… Ну, а сейчас… — ты не горюй пока об этом! Чистая правда Хочу себя видеть любимым, желанным, влюблённым, настойчивым, смелым, надёжным, неглупым, восторженным, нежным, нежданным, здоровым, начитанным и осторожным. Красивым и стройным, с походкою тигра, таким, чтобы нравиться детям, любимым. Способным играть с ними в разные игры… стрелять только в цель, не «промазывать» мимо. Певцом, музыкантом, жонглёром тарелок, искусным настройщиком всех инструментов. Работа в руках моих чтобы горела, на всё чтоб хватало секунды, момента… Хочу быть галантным, улыбчивым, спорым, Быть рядом с женой, всех беречь от болезней. Услужливым, добрым, воспитанным, скорым — умнее чем есть, интересней, полезней… Уметь рассмешить, пошутить, быть весёлым, стирать, убирать – аккуратно, как надо… Что я написал тут! Ого! Палы-ёлы! Поверьте! Но всё это – чистая правда!… Свои стихи Я прочитал свои стихи, и застонал от умиленья… Ведь, каждый стих – вершина! Хит! Написан с пафосом, без лени… Проверил рифмы я – восторг! И ритма пульс, как моё сердце. Могу писать про банк, про морг, про киски всякие, про перцы! Про секса чудо напишу, Язык важней здесь вдвое, втрое. И, я наверно согрешу, не увязав его с любовью… Но, вот беда – всё, что пишу, никто другой читать не хочет! Я не поэт, скорее шут — все, кто прочтёт меня – хохочут… Не всем понятен мой талант. Его, при жизни, не признают. Пусть даже 100 «ума палат», и, пусть от слов моих «канают»… Люблю читать свои стихи — росту, читая, над собою!… Секрет: чтоб не было плохих — |
