Что-то тихо зашипело позади Вадима, и почти сразу же ему в спину и затылок дохнула волна жаркого воздуха. Он обернулся и замер, замер, цепенея от охватившего его ужаса. В комнату через распахнутую дверь сплошным потоком валила пульсирующая черная масса...
* * *
В пятиэтажном доме, что под номером 7-б располагался на улице Волкова, посередине спальни 22-й квартиры, принадлежавшей, как утверждали взволнованные соседи, некоему Синицыну Вадиму Сергеевичу, стоял сотрудник городского отделения милиции майор Дмитрий Говорухин. В спальне царил феноменальный разгром. Старинный письменный стол, очевидно, наследственный - таких сейчас не делают лежал, опрокинутый, на боку, и из-под него кусочком коричневого полированного дерева торчала спинка раздавленного стула. Одна из дверей высокого шифоньера, стоявшего в углу, была "с мясом" выдрана из петель и лежала на полу, под каким-то барахлом, на другой, наполовину обгоревшей и до отказа распахнутой, висел на тоненькой ниточке помутневший, похожий на зеленую сливу, человеческий глаз. В не менее жутком состоянии находился и широкий матерчатый диван, располагавшийся справа у стены. Его прожженная во многих местах обивка все еще, несмотря на несколько вылитых на нее ведер воды, слабо дымилась. Слева от окна лежали два - синее и зеленое - шерстяных одеяла, оба слепленные в какой-то бесформенный комок и покрытые засохшими пятнами крови. Рядом с ними - тоже вся в крови - валялась разорванная надвое подушка, и птичий пух, просыпавшийся из нее, устилал грязно-белым снегом пол спальни и небольшой частью проник даже в коридор. Везде - на оклееных зелененькими обоями стенах, на белом некогда потолке, на искалеченной мебели - везде чернели жирные следы копоти. Создавалось впечатление, будто бы в комнате то ли варили смолу, то ли жгли резину. Но ни того, ни другого здесь и в помине не было... Без суеты, без спешки в квартире уже работали криминалисты. Кто-то, шурша газетами, ползал на четвереньках в поисках отпечатков пальцев, кто-то щелкал фотоаппаратом, кто-то, аккуратно выуживая пинцетом из птичьего пуха какие-то мелкие предметы, складывал их затем в полиэтиленовый мешочек. В коридоре вполголоса переговаривались двое приехавших с Говорухиным мужчин в штатском. И только один, доносившийся из туалета, звук диссонировал с этой деловой рабочей атмосферой. Там, распятый над унитазом, все никак не мог укротить свой желудок молоденький лейтенант. Заметив под ногами полузасыпанный пухом листок, Дмитрий Говорухин поднял его, расправил и, с трудом разбирая мелкий убористый почерк, стал читать:
...обследуем уже шестой город, - ворчливо сказал Элвис. - Конца и краю не видать этой сизифовой работе. Иногда мне кажется, что планета просто посмеивается над нами, этак издевательски: бейтесь, бейтесь, мол, все равно рано или поздно расшибете себе лоб. - Может, ты и Прав, - задумчиво проговорил Виктор. Они прошли еще метров двадцать, обогнули полусгоревший автобус и, остановившись рядом с расколотой в нескольких местах витриной, заглянули внутрь. Открывшаяся им картина была хоть и удручающей, но ничем не примечательной. Плиточный, в зеленую и белую клетку, пол обширного помещения устилала какая-то порыжевшая рухлядь, на покрытых плесенью стенах еще можно было разглядеть веселенькие картинки обнаженных девиц, а вдоль широких стеллажей, очевидно, прилавков, сидели враскоряку десятка полтора увешанных металлическими побрякушками скелетов. Скука... Виктор посмотрел налево. Сразу же за витриной начиналась и тянулась неизвестно куда, куда-то за приткнувшийся к стене грузовик, длинная доска объявлений. Полуоборванные плакаты кино- и театральных афиш, когда-то яркие от многоцветных красок, а теперь выцветшие под лучами Мэя, чередовались с менее броскими, небольшими заметками служебного или хозяйственного порядков. Скука еще большая. - Ты знаешь, Виктор, - сказал Элвис, - и все-таки я думаю, что причины катастрофы следует искать в международных конфликтах стран Эльдомены. Виктор поморщился. - Опять ты за свое. Ну сколько можно? Мы уже триста раз говорили на эту тему. Вспомни Ларссена, Кравчука. Даром, что ли, они копались в этой свалке... Пойми, на Эльдомене не могло быть ядерной войны. Все данные... - Подожди, - перебил Виктора Элвис. - Говоря о конфликтах, я не имел в виду ядерный. Помимо ядерного, существует и другое, не менее страшное оружие, генетическое. Виктор задумался. - Ну хорошо, - сказал он через минуту. - Пусть будет по-твоему, пусть будет генетическое оружие. Но скажи мне в таком разе, куда подевалась прочая фауна? Ведь на планете погибли не только люди, но и животные. Не кажется ли тебе немного странным такой способ ведения войны? Нет, Элвис... На этом месте текст обрывался. "Фантастика, что ли? - подумал Говорухин с недоумением. - Писатель, что ли?" Он внимательно посмотрел на опрокинутый стол, потом на покрытые копотью стены. На его лице отразилась усиленная работа мысли. - Александр Иванович, - обратился он через несколько секунд к одному из штатских, - все говорит за то, что здесь был ха-ароший взрыв. Надо бы опросить соседей. - Что ж, опросите,- откликнулся штатский.- А мы послушаем. Говорухин промычал в ответ что-то неопределенное, достал из кармана смятый носовой платок и принялся старательно протирать вспотевшие лицо и шею. Жара в квартире стояла немилосердная. С ума можно сойти. Да еще этот запашок - то ли жир тут топили, то ли мясо пережарили. Хоть противогаз одевай. Говорухин снова посмотрел под ноги и заметил еще один полузасыпанный пухом листок. "Писатель", - вспомнил он, сморкаясь в повлажневший платок и одновременно с этим отодвигая носком листок в сторону. Под листком лежала оторванная у запястья мужская кисть, посиневшие скрюченные пальцы которой все еще сжимали портативный радиоприемник "Селга"...
ИЗ ПОКАЗАНИЙ СОСЕДЕЙ
Василенко Андрей Валентинович. НПИ, ОКТБ "Орбита". Инженер.
"...М-м... Д-даже не знаю, что сказать... В-вадим Сергеевич - б-бальшой оригинал... Б-был... П-простите, воволнуюсь очень... Он не всегда д-даже здоровался. Рассеянный был... и з-замкнутый... и... как бы это с-сказать... М-м... не любил г-гостей... Хотя один раз я у него б-был в квартире... Б-беспорядок ужасный... П-посуда, одежда - в-все грязь... Ему ж-жениться надо было... Раньше, к-когда молодой был. Д-дети бы остались. Все же п-память... А в-взрыва я не припоминаю. Н-не было взрыва... А может, и б-был. Я спал..."
Корякин Юрий Гербертович. НЭВЗ. Инженер.
"...14 мая я не спал. Взял у приятеля "Мастера и Маргариту" на пару дней, и вот, чтобы успеть, пришлось читать ночью. До двух часов сверху не доносилось ни звука. Иногда, правда, слышались шаги, но я не обращал на них внимания. Привык уже за пять лет. Вадим Сергеевич имел обыкновение работать ночью. В общем, тихо было. А вот после двух, точное время назвать не могу, что-то там у него упало, что-то тяжелое очень, я еще подумал, может, шкаф, и удивился, зачем это человеку ночью шкаф ронять? Но потом опять стало тихо, и я обо всем забыл, книга очень интересная попалась. До самого утра я ее читал и ничего больше не слышал. Но вот сейчас припоминаю, был, кажется, еще какой-то шум - то ли хлюпанье, то ли бульканье, неприятный такой звук, не могу его классифицировать... А вот взрыва не было, это я вам с уверенностью могу заявить. Если бы был взрыв, я бы его обязательно услышал. Я же не спал..."
Ильченко Александр Петрович. Ресторан "Южный". Музыкант.
"...Не знаю, что там вам до меня говорили, но я вам скажу, клевый был Вадим тузок. Странноватый, правда, немного, но клевый. Бывало мы с ним за киром сиживали, толковали про всякие битовые дела, так он иногда такое выдавал, у меня просто уши вяли. Грамотный он был очень, не чета другим... И лобовики его уважали. Сам-то он лабать не умел, так, шкрябал потихоньку на гагарке, но зато в лабне разбирался сурово, халтуру сразу отметал. За это битовые тузки его и любили... А еще у него была потрясная коллекция дисков. Чего там только не было. "Брэд", "Холлиз", "Зе ху", "Роллинги", Том Джонс. За каждый руку бы отдал. Ой, да что там вспоминать. Кому оно теперь все достанется?.. Сейчас-то такого и нет уж нигде. Гонят всякую халтуру. Молодежь-то нынешняя не ворчит, жует всякие амебные группки, смотреть тошно... Да, жаль тузка. Кто бы мог подумать. И вообще, с каждым годом нас, старых битовиков, все меньше и меньше остается. О-хо-хо... Нет, не слышал я никакого взрыва. Может, и было что, не знаю. Я спал..."
